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Historicamente, Manhattan City foi governada nas sombras pelas chamadas Cinco Famílias. Nenhum prefeito, juiz ou policial ousava contrariar suas ordens. Elas moviam os fios invisíveis da cidade, decidindo quem vivia, quem morria e quem tinha o privilégio de ser lembrado. A família Lucchese, da qual eu fazia parte, era uma das mais temidas. E eu… a filha indesejada. Meu nome é Rosália Messina Lucchese, e esta é a história de como o meu destino foi selado pelo sangue e pelo poder. Eu caminhava apressada pelas ruas molhadas de Manhattan. A chuva caía em filetes finos, refletindo as luzes vermelhas dos carros e o brilho dourado dos prédios espelhados. Sentia o coração acelerar a cada passo, não apenas pelo frio que cortava a pele, mas pela sensação incômoda de estar sendo observada. Um carro preto seguia meu ritmo há algumas quadras. Os vidros escuros escondiam o motorista, e por mais que eu tentasse me convencer de que era coincidência, o instinto gritava o contrário. Apertei o

Ela é linda.Como eu me lembrava: Rosália tem esse rosto que não perdoa, que insiste em marcar minha memória como se tivesse sido desenhado a sangue. Há nela a mistura impossível e perfeita da mãe latina — a curva generosa do corpo e dos lábios, a pele que guarda calor mesmo à distância — com o corte severo do pai: queixo firme, olhos que não se perdem em distrações. Essa coloração que confunde: os reflexos escuros do cabelo herdados do pai que, quando iluminados, revelam tons quentes que parecem querer incendiar tudo ao redor. A pele queimada por um sol que jamais a castigou totalmente, as maçãs do rosto que se levantam como pequenas esculturas; e os olhos — oh, os olhos, um mar ambíguo, capaz de ser doce e, segundos depois, cortar como vidro. É assim que eu a vejo: simultaneamente promessa e sentença.Sentei-me no banco de mármore da capela Bonanno, encostando os dedos no frio perfeito da pedra como se buscasse um ponto de ancoragem contra o calor que me consumia por dentro. Este ba

Fomos direto para a casa da minha família. Não gosto de chamá-la de casa; “mansion” cai melhor — soa arrogante como quem a ergueu. Portões altos, arabescos dourados, colunas que imitam templos romanos. Luxo demais grita vazio. A única fagulha que me fazia suportar a volta era Ruth, minha irmã caçula. Onze anos. A idade que eu tinha quando tudo mudou e as sombras dos Bonanno, antes sussurro, viraram presença. Desde então, cada degrau daquele mármore brilhoso me lembra que felicidade, ali, é peça de decoração: bonita, cara e inútil.Na Sociedade, tudo funciona como um sistema de castas. Quem manda, existe. Quem obedece, sobrevive. Os Lucchese estão nos degraus inferiores — não tão baixos a ponto de serem descartáveis, mas certamente baixos o suficiente para dobrar a espinha e calar a própria voz. O preço de se manter vivo? Nossas filhas. Sempre nossas filhas. Moedas de troca embrulhadas em organza.Ruli, minha outra irmã, recusou o embrulho. Fugiu. Foi caçada pelos olhares, pelos cochic

A noite parecia interminável. O relógio na parede marcava algo em torno de duas da manhã, mas o tempo se arrastava, pesado e sufocante. Eu me mexia na cama, virando de um lado para o outro, tentando encontrar o sono que teimava em fugir de mim. O colchão parecia menor, o travesseiro mais duro, o ar mais denso. Tudo estava... diferente.A velha cama da infância, com seu cheiro leve de talco e lembranças, agora me parecia estranha. O quarto rosa, com as fitas de tule que mamãe insistia em manter, parecia de outra pessoa. Toquei a parede coberta pelo tecido escuro e senti o arrepio da lembrança — eu costumava fingir que aquele quarto era uma torre, e que um príncipe viria me salvar. Mas agora eu sabia: príncipes não existiam.Suspirei, observando a luz do jardim projetar reflexos suaves no teto. As sombras dançavam lentamente, embaladas pelo vento que passava pela janela aberta. Por um instante, o som das folhas lá fora me trouxe calma. O cheiro úmido da noite, o sussurro do vento, o bal

O carro avança pelas ruas cinzentas de Manhattan City, e o silêncio entre mim e Henrique é sufocante. Ele dirige com uma tranquilidade irritante, os dedos tamborilando no volante como se nada tivesse acontecido na noite anterior. O mesmo homem que quase me matou agora parece calmo, quase entediado.Eu o observo de soslaio. Os traços perfeitos herdados de nossa mãe — os olhos claros, o queixo marcado — não escondem o monstro que ele é. Sempre foi o favorito dela. O filho obediente, o braço forte, o que faria tudo o que ela mandasse. E ela, claro, adora isso.O motor ronca quando ele muda de faixa. Eu encosto a testa no vidro frio e observo os prédios altos refletindo o sol fraco da manhã. Lá fora, o mundo parece continuar sem perceber que o meu está prestes a desmoronar.As imagens da noite passada insistem em me assombrar: o grito, o empurrão, o gosto metálico do sangue na boca. A dor no pescoço. O olhar dele.Fecho os olhos com força.— Para de pensar nisso... — sussurro para mim mes