All Chapters of Enchaînée à l’héritier de la mafia: Chapter 151 - Chapter 160

{Point de vue de Jéricho} La porte anti-souffle ne bouge pas. Quoi qu'il en soit, je frappe à nouveau du poing dessus. L’acier résonne dans mon bras, la douleur envahit mes jointures, mais la porte s’en fiche. Il reste là, épais et impersonnel, scellé par un protocole d'urgence que j'ai moi-même déclenché. Statut de confinement : compromis. Statut de l'occupant : Inconnu. Inconnu. Le mot tourne en boucle jusqu'à ce qu'il ne signifie plus rien. "Ouvrir!" Je rugis, tirant une autre balle dans le panneau de commande. Des étincelles crachent vers l’extérieur. L’interface scintille, meurt et redémarre dans une froide indifférence. Derrière moi, la faible alarme mécanique retentit. Je ne suis plus frénétique. Juste stable. Final. Je me retourne, cherchant un autre point d'accès, un autre angle, une autre chose que je peux casser. Tulip se trouve à quelques mètres. Je ne la regarde pas. Je ne peux pas. Il y a du sang sur le sol. Sur mes mains. Sur le scanner biométrique. L’odeur de

  {Point de vue de Rosa} Les lumières de Las Vegas saignent à travers le hublot de l’avion comme un rêve fiévreux. Or. Violent. Sans excuse. J'avais l'habitude de regarder cette ville depuis la fenêtre d'un palais de justice et je pensais l'avoir comprise. Je pensais savoir où était la pourriture. Je pensais que si je travaillais assez dur ou si je poursuivais assez proprement, je pourrais mettre de l'ordre au milieu de cette affaire. À l’époque, Las Vegas signifiait que des dossiers étaient empilés sur mon bureau. Actes d'accusation. Frais RICO. Clarté morale. Maintenant, j’y descends à bord d’un jet privé appartenant à une famille criminelle. Et l’homme assis à côté de moi, l’homme dont la main n’a pas quitté la mienn

  {Point de vue de Rosa}  Ils m'ont laissé partir. C'est la première erreur. Deux hommes m'escortent dans le couloir est, les mains lâches sur mes coudes, comme si c'était par courtoisie plutôt que par confinement. Leurs doigts ne saisissent jamais vraiment. Leurs canons ne baissent jamais vraiment. Tout est très contrôlé. Très civilisé. Logan aime la courtoisie quand il croit qu'il a déjà gagné. Nous atteignons la sortie latérale. L'un d'eux ouvre la porte. « Ne cours pas », dit-il doucement. Je le regarde. Je ne réponds pas. L’air de la nuit me frappe le visage. Il fait frais, sec et dégage une légère odeur de fumée venue de quelque part lointain. Pas ici. Pas le manoir. Quelque chose d’autre

  {Point de vue de Rosa}  Le soleil du Nevada est impitoyable. Il blanchit le trottoir, fait miroiter l'air au-dessus des barricades et fait briller les capots polis des camionnettes de presse alignés pare-chocs contre pare-chocs devant le siège de la police métropolitaine de Las Vegas. Les antennes paraboliques s’inclinent vers le ciel comme des tournesols mécaniques. Les microphones se hérissent de toutes les directions. Le rugissement sourd des journalistes se fond dans un être vivant et agité. Ils attendent des aveux. Ou un scandale. Ou une chute. Ils n’en obtiendront pas. La porte du SUV s'ouvre. La chaleur me frappe. Les obturateurs de l'appareil photo commencent avant même que mon talon ne touche le trottoir. Je sors lentement. Mon costume ivoire est taillé avec une précision d'un pouce. Épa

  {Point de vue de Rosa} Un mois, ce n'est pas long. Il ne suffit pas de reconstruire une ville. Il ne suffit pas de réécrire l’histoire. Il ne suffit même pas d’oublier le son que fait un corps lorsqu’il heurte une pierre. Mais il suffit de ressentir le changement. Je me tiens pieds nus sur le balcon ouest du manoir, le soleil matinal du Nevada réchauffant le marbre sous mes pieds. Le Strip scintille au loin, pâli par la lumière du matin. Vu d'ici, ça a l'air inoffensif. Presque délicat. Ce n’est pas le cas. Moi non plus. En dessous de moi, dans la longue allée courbe, Jericho chevauche sa moto. Tee-shirt noir. Manches relevées. Tête légèrement penchée alors qu'il ajuste quelque chose près du guidon. Il y a de la graisse sur ses doigts. Aucun garde ne survole. Auc