All Chapters of L'obsession de Raphaël: Chapter 11 - Chapter 20

MaraLa paix qui s'installe est une chose fragile, comme une fine couche de glace sur un étang profond. En dessous, les courants sombres de notre traumatisme continuent de couler. Je le sens en moi, je le vois dans les yeux de Naëlle, et je le devine dans le silence trop lourd de Lucian.Ce soir, Naëlle est sortie. Pour la première fois depuis des semaines, elle a mis un manteau et est partie marcher dans le crépuscule, sans dire où elle allait. Son départ a laissé un vide étrange dans la maison, un silence que Lucian et moi n'avions pas connu depuis longtemps.Je me tiens debout devant la fenêtre de notre chambre, regardant les dernières lueurs du jour s'éteindre. Les ombres du jardin s'allongent, mais elles n'ont plus le même pouvoir sur moi. Elles sont juste des ombres.— Elle va bien, dit la voix de Lucian derrière moi.Je me retourne. Il est assis sur le bord du lit, en train de retirer sa chemise. La lumière de la lampe de chevet caresse les muscles de ses épaules, les courbes f

MaraLa rage en moi est une chose froide, une lame affûtée qui a remplacé le feu désordonné de la honte. Je regarde Lucian, et je vois la même détermination glacée dans ses yeux. L’affiche a brûlé dans la cheminée, mais son empreinte toxique flotte encore dans l’air, un poison qu’Elias a insinué dans les fondations de notre maison.Naëlle revient de la cuisine, les mains vides, comme souillées par le simple fait d’avoir touché le rouleau. Son regard passe de Lucian à moi, cherchant un ordre, une explication, un réconfort que nous ne pouvons pas lui donner. Pas maintenant.— Il ne va pas s’arrêter là, n’est-ce pas ? murmure-t-elle.Sa voix est petite, celle de la jeune femme brisée qu’elle était à son arrivée ici. La voir ainsi, reculer après avoir fait quelques pas timides vers la lumière, attise la colère en moi.— Non, dis-je, et le son de ma propre voix me surprend par son calme. Il ne va pas s’arrêter.Lucian tourne son fauteuil pour nous faire face. Son visage est un masque de pi

MaraLe silence de la maison est différent, maintenant. Il n'est plus une couverture douce, mais une peau tendue, prête à se déchirer. Chaque crépitement du feu dans la cheminée, chaque grincement de la vieille maison me fait sursauter. Nous avons gagné une bataille sur la terrasse, mais la guerre s'est infiltrée entre ces murs. Elle est dans l'air que nous respirons.Naëlle est nerveuse. Elle saute au moindre bruit, ses doigts ne tiennent pas en place, s'agitent sur les pages d'un livre qu'elle ne lit pas. Elle a été en ville, comme je le lui avais demandé. Droite, fière. Mais elle est revenue avec des ombres sous les yeux. Elle a senti, elle aussi, le regard d'Elias peser sur elle, même absent.Lucian est d'une tranquillité de pierre. Il lit, il travaille sur des documents, il vit. Mais je vois la tension dans l'angle de sa mâchoire, la façon dont ses doigts serrent parfois le bras de son fauteuil. Il attend. Nous attendons tous. L'autre coup. Celui qui ne manquera pas de venir.Il

MaraLa peur est un acide. Elle a coulé dans mes veines, brûlant tout sur son passage : la colère, la vigilance, la froide raison. Il ne reste qu’un résidu toxique, un tremblement profond et continu qui semble venir de mes os. Je suis assise sur le lit, une couverture enroulée autour de mes épaules, mais le froid est à l’intérieur. Il a emménagé en moi quand la porte s’est refermée sur Elias.Lucian est silencieux. Il a verrouillé la porte, checké toutes les fenêtres du rez-de-chaussée une seconde fois, son visage un bloc de granit. Maintenant, il est près de la fenêtre, écartant le rideau pour observer la nuit noire. Son impuissance est un animal à part entière dans la pièce, plus gros et plus menaçant que tout ce que nous pourrions croiser dehors. Il peut dresser des murs, mais il ne peut pas se tenir debout devant eux.— Il ne reviendra pas. Pas cette nuit.Sa voix est rauque. Il ne me regarde pas. Il dit ça pour lui autant que pour moi. Pour conjurer l’image de cet homme, chez nou

MaraL’air sent la poussière et le vieux papier. Une odeur de choses oubliées, enterrées vivantes. Nous sommes dans le sous-sol, un endroit que Lucian utilisait comme archive, un cimetière de dossiers et de souvenirs d’entreprise. La seule lumière provient d’une ampoule nue accrochée au plafond, qui se balance doucement au bout de son fil, projetant des ombres mouvantes sur les murs de pierre.Nous formons un conseil de guerre de l’ombre. Lucian, devant une table bancale où est posé son ordinateur portable, ses doigts volant sur le clavier avec une fébrilité que je ne lui connaissais pas. Naëlle, assise sur un vieux coffre, serrant contre elle un classeur épais, ses yeux rougis par les larmes maintenant secs, remplacés par une lueur de détermination fragile. Et moi. Debout, au centre de cette cave, le sang battant à mes tempes comme un tambour de guerre.— Il n’a pas acheté la dette par hasard, dit Lucian sans lever les yeux de l’écran. C’est une manœuvre calculée. Il savait que Naëll