Clarissa Townsend se tenait près de la baie vitrée de son salon privé, le regard fixé sur le domaine qui s'étendait en contrebas. De cette hauteur, le monde lui paraissait ordonné, maîtrisé, entièrement prévisible. Exactement comme elle l'aimait. Son reflet dans la vitre lui renvoyait une image élégante et posée, sans aucune trace de la tension qui avait régné dans la salle de réunion plus tôt. Pourtant, ses yeux la trahissaient. Vifs, perçants, en perpétuel calcul.Elle a saisi son verre de vin et en a bu une gorgée lente et délibérée. Mercy Townsend. Ce nom flottait dans son esprit et refusait de s'évanouir. L'ombre d'un sourire a effleuré ses lèvres. « Alors, c'est comme ça que ça se passe », a-t-elle murmuré. Rien n'avait été prévu, rien n'avait été anticipé. Pourtant, c'était bien là.Elle a reposé le verre. Son téléphone était déjà dans sa main. L'appel a été décroché à la deuxième sonnerie.« Tu es seule ? » a-t-elle demandé. Après une brève pause, elle a ajouté : « Parfait.
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