Semua Bab Sous l'emprise de la Lune rouge: Bab 31 - Bab 40

AlthéaLa nuit m’avale. Je cours, mais ce n’est plus la course exaltante de la meute. C’est une fuite boitillante, un galop d’épave. Le béton est froid et brutal sous mes pieds nus. Le sweat-shirt volé est déchiré à l’épaule, collé au sang qui coule de ma blessure une brûlure profonde et lancinante qui menace à chaque foulée de me faire trébucher. L’odeur de mon propre sang, mêlée à celui des hommes que je viens de… de quoi, au juste ? De mutiler ? De tuer ? Elle m’emplit les narines, un parfum de fer chaud et de conséquences.Je ne pense pas. Je ne peux pas. Si je pense, je verrai le visage de Marco, surpris, se vidant de sa vie. Je sentirai le craquement d’os sous mes doigts transformés. Je goûterai encore cette chair humaine entre mes dents. Et je hurlerai, non pas vers la lune, mais vers le vide en moi.Alors je cours. Vers l’est, toujours. Loin de la forêt, loin de l’appartement-vitrine de ma vie effacée. Je cherche un refuge, un trou où lécher mes plaies, où laisser la tempête e

LorenzoLe bureau de mon père sent le vieux cuir, la cire d’abeille et le pouvoir. Une senteur qui m’a enveloppé depuis l’enfance, tantôt rassurante, tantôt étouffante. Ce soir, elle pue le mensonge et le calcul.Je suis debout devant son immense bureau, les mains plaquées sur le bois verni. La colère est un acide dans mes veines, mais je la contiens. Il faut jouer plus fin que lui. Toujours.Mon père, Vittorio Vitalli, lève un œil de son dossier. Il a le même regard que le marbre de la cheminée : froid, poli, impénétrable.— Tu as l’air agité, Lorenzo. Asseyez-vous.— Où est-elle ?Je n’ai pas besoin de préciser. La tension dans la pièce crisse comme de la soie qu’on déchire.Il pose lentement son stylo, croise les doigts. Un geste de pape, de juge.— « Elle » ? Tu parles de cette créature qui a massacré trois de nos hommes ? Qui a transformé l’entrepôt en abattoir ?— Ils l’ont attirée là ! Ils avaient des ordres pour la prendre vivante, et ils ont ouvert le feu !— Pour se défendre

AlthéaLa Bibliothèque de l’Aube n’est pas une salle. C’est un monde.Un gouffre colossal, creusé dans la roche-mère, dont les parois sont entièrement tapissées d’étagères montant à perte de vue, reliées par des escaliers de fer ajouré, des ponts de corde, des échafaudages fragiles. Des milliers, des millions de livres, de parchemins, de tablettes, de rouleaux y sont empilés. Et partout, une lumière douce émane des livres eux-mêmes, une lueur bioluminescente qui baigne tout dans des tons d’ambre et d’or.Des formes bougent dans cette cathédrale de savoir. Les Gardiens. Certains ressemblent à la sentinelle, d’autres sont plus étranges, déformés par le contact constant avec des secrets indicibles. Ils glissent sur les échelles, chuchotent entre les rayonnages, sans un regard pour nous.Au centre du gouffre, sur une immense table de pierre ronde, trône un livre ouvert plus grand qu’un homme. Un Gardien, minuscule et voûté, tourne ses pages avec une tige de cristal.— Les Archives du Sang

AlthéaLa rivière souterraine est un miroir d’encre, fracturé par les lumières étrangères qui l’encerclent. Elle ne sépare pas seulement deux rives. Elle sépare deux mondes. Deux visions de ce que je suis, de ce que je dois devenir.Sur la corniche rocheuse à ma gauche, Kael. Il a sauté sans bruit jusqu’au lit de galets, se tenant à quelques mètres seulement. Il est nu jusqu’à la taille, son torse marqué de cicatrices anciennes et de sueur. Ses yeux jaunes brûlent dans l’obscurité, fixés sur moi avec une intensité qui frôle la possession. Il sent la forêt, la meute, la loi simple du plus fort. Il sent aussi la frustration, l’impuissance de ne pas m’avoir déjà saisie.— Althéa, sa voix est un grondement rauque, presque douloureux. Regarde ce que tu as fait. Tu as calmé un écho de guerre avec ton simple sang. Tu vois ? Tu vois ce que tu es censée être ? Avec nous. Avec moi. Viens. Avant que les humains ne souillent encore cette place.Sur la rive opposée, derrière le cours d’eau noir, L

AlthéaL’eau est un linceul de soie noire qui m’enveloppe, me tire, m’absorbe.Le choc du froid a expulsé l’air de mes poumons dans un nuage de bulles argentées. Le rugissement du combat, les cris, tout est étouffé, remplacé par le grondement sourd du courant et le battement furieux de mon propre sang à mes tempes.Je me débat, instinctivement. Mes bras battent l’eau épaisse, mes jambes cherchent un point d’appui qui n’existe pas. La panique, pure et animale, monte en moi. Elle veut que j’ouvre la bouche pour hurler, que je aspire une goulée d’air qui ne viendra pas.Non.Le mot fuse dans mon esprit, tranchant comme un éclat de verre. Pas la bête. Pas la prophète. Moi.Je force mes membres à se détendre. À cesser de lutter contre l’inévitable. Le courant est un chemin. Je l’ai choisi. Je dois le suivre.J’arrête de me battre.Le courant me saisit avec une force renouvelée, plus douce maintenant que je ne résiste plus. Il me roule sur moi-même, m’entraîne plus profondément dans les ent