All Chapters of La Saison des Épouses: Chapter 11 - Chapter 20

Daphné Delacroix avait toujours pensé que Marseille était un lieu de vacances, un décor pour photos Instagram, pas un terrain d'opération. Elle atterrit dans la ville portuaire vingt-quatre heures après Alexandre, ayant réquisitionné un jet privé jusqu'à Marignane, puis une berline noire aux vitres teintées, jugée indispensable pour circuler dans ce qu'elle considérait comme une zone de guerre logistique.Vêtue d'un tailleur de lin pâle et de lunettes de soleil surdimensionnées, elle ressemblait à une espionne de cinéma, déplacée au milieu des grues, des conteneurs rouillés et de l'odeur salée du pétrole et de la mer.— Gustave, avez-vous localisé Monsieur Alexandre ? chuchota Daphné à son oreillette, le talkie-walkie désormais indispensable à ses opérations. — Il se trouve sur le Vieux-Port, Madame. Près des anciens hangars de l'amirauté. Mademoiselle Lyra l'a mené à un antiquaire dont la réputation est… colorée. — Parfait. Déposez-moi à cinquante mètres. Et attendez mes ordres.Daph

Daphné Delacroix détestait les vols commerciaux. Assise dans la première classe pour Naples, elle ne cessait de penser à Alexandre, naviguant sur une petite caïque avec Lyra. Le manque de contrôle la rongeait.À l'atterrissage, un homme l'attendait, un Italien d'âge mûr, impeccablement vêtu, nommé Marcello. Il était son contact local pour les affaires, et accessoirement, spécialiste du marché noir d'antiquités.— Bienvenue à Napoli, Madame Delacroix, dit Marcello, un sourire professionnel sur les lèvres. — Épargnez-moi les politesses, Marcello. Mon fils est en ville avec une archéologue. Ils cherchent une statuette que l'on pensait perdue. Où peut-on trouver ce genre d'objet ici ?Marcello la conduisit à travers la ville animée, puis dans un quartier sombre et labyrinthique.— Ici, Madame, tout a un prix et tout est un secret. La statuette, si elle existe, passera par le Recupero, l'endroit où les familles cherchent à récupérer leur héritage perdu, souvent volé pendant les guerres. Ma

Dans la pénombre feutrée des archives Visconti, la tension était palpable. La salle sentait la poussière, le papier vieilli et le désir de contrôle de Daphné.Alexandre et Lyra travaillaient côte à côte à une immense table en acajou. Alexandre, le costume impeccable, maniait les registres de transport du XVIIIe siècle, cherchant des manifestes. Lyra, les manches retroussées, examinait des lettres privées et des inventaires de cargaison.Daphné se tenait à l'écart, prétendant lire un journal italien, mais écoutant chaque mot.— Regarde ça, Alexandre, murmura Lyra, pointant une note manuscrite. Un inventaire de bord datant de 1944. Une caisse est marquée "Contenu sensible – Propriété V.F." — V.F. ? C'est la signature de l'officier de liaison que nous cherchions, dit Alexandre. Cette caisse a été déroutée de son transport original vers Palerme. Elle a été déclarée "endommagée" et déchargée ici, à Naples, pour être stockée.— Mais où ? s'interrogea Lyra. Les documents disent qu'elle a été

Le retour à Paris fut silencieux. Dans le jet privé, Alexandre et Lyra s'étaient endormis côte à côte, épuisés par l'adrénaline de Naples. Daphné, elle, ne dormait pas. Elle griffonnait dans une marge de son carnet, cherchant comment transformer l'incident Visconti en une "expérience de croissance nécessaire" pour justifier son ingérence.Le lendemain matin, dans le grand salon des Delacroix, l'atmosphère était lourde. Cédric était passé prendre des nouvelles de ses frères, le visage encore rayonnant de sa soirée avec Sophie.— Mère, vous êtes rentrée ! Tout s'est bien passé en Italie ? demanda Cédric avec sa gentillesse habituelle. — Un succès total, mon chéri. Alexandre est sain et sauf, et l'objet a été retrouvé. Un peu de grabuge, mais rien qu'une Delacroix ne puisse gérer.Daphné fut appelée par Gustave pour une urgence en cuisine — une question de température de cave à vin. Elle posa négligemment son sac à main sur le guéridon de l'entrée.Cédric, cherchant un stylo pour noter u

Cédric marchait dans les rues de Paris comme un somnambule. Dans sa poche, il sentait le poids du petit fragment de parchemin que Sophie lui avait offert — ce mot "Amor" qui lui semblait maintenant être une cruelle ironie.Il arriva devant le petit appartement de Sophie, près de la place Monge. Il hésita, puis frappa. Quand elle ouvrit, elle portait un vieux gilet en laine et tenait un livre. Son sourire s'éteignit en voyant la mine dévastée de Cédric.— Cédric ? Qu’est-ce qui se passe ? Vous êtes blanc comme un linge.Il entra sans dire un mot et s'assit à la petite table de la cuisine, là où ils avaient bu du thé quelques jours plus tôt.— Sophie, je dois vous dire quelque chose. Quelque chose de terrible. — Vous êtes marié ? Vous avez tué quelqu'un ? plaisanta-t-elle, avant de voir qu'il ne riait pas.— C’est pire. Notre rencontre... le homard... le fait que je sois venu aux Archives ce jour-là... Tout cela était écrit.Il lui raconta tout. Le Cahier Secret, le "Plan C", les enquêt