All Chapters of À trois c'est l'enfer : Chapter 41 - Chapter 50

ElénaSeule.Enfin seule.Les autres sont partis, les amis de passage, les collectionneurs, les curieux. L'exposition a fermé ses portes il y a deux heures, mais je suis restée. Comme toujours. Comme à chaque vernissage. Quand les gens s'en vont, la peinture reste. Et moi avec elle.L'atelier est immense, trop grand pour une seule personne. Des toiles partout, contre les murs, empilées, accrochées, certaines encore sur les chevaux. Des couleurs violentes, des formes tordues, des corps qui s'étreignent ou se déchirent.Mon théâtre. Ma prison. Ma maison.Je me verse un verre de vin. Rouge, épais, presque noir. Je bois une longue gorgée sans goûter. Le vin n'a pas de goût depuis des semaines. Rien n'a de goût.Mes yeux tombent sur la toile commencée hier. Une ébauche, des traits, des ombres. Trois corps. Non, deux corps. Non, un corps dédoublé, déchiré, qui se cherche.Le sien.Celui que j'ai appris par cœur, centimètre par centimètre. La courbe de sa hanche, la douceur de son ventre, la

 Une toile blanche m'attend.Je prends un pinceau. Je trempe dans la peinture. Noire. La seule couleur qui me reste.Je peins un point.Un tout petit point, au milieu de la toile.C'est tout.Je ne peux pas faire plus. Pas aujourd'hui.— Demain, je murmure. Demain, je recommencerai.Demain, je peindrai autre chose. Des paysages. Des natures mortes. Des choses qui ne me font pas mal.Demain, j'essaierai d'oublier.Mais pas aujourd'hui.Aujourd'hui, j'ai le droit d'être triste.Aujourd'hui, j'ai le droit de pleurer.Aujourd'hui, j'ai le droit d'aimer encore une femme qui ne m'aimera jamais.---La nuit retombe.Je n'ai pas bougé de ma chaise. La toile noire est toujours là, avec son petit point blanc – non, le pinceau était noir, alors c'est un point noir sur fond blanc. Un défaut. Une tache. Moi.Je me lève.

 Camille La sonnerie du téléphone me réveille en sursaut.3h17.L'écran s'allume dans le noir. Un appel. Numéro inconnu.Mon cœur s'arrête.Je regarde Léo. Il dort, paisible, une main posée sur mon ventre. Il ne s'est pas réveillé.Je prends le téléphone. Je regarde l'écran.Numéro inconnu.J'écarte doucement la main de Léo. Je me lève sans bruit. Je vais dans la salle de bain, je ferme la porte.L'appel a sonné trois fois. Il s'est arrêté.Je regarde l'écran. Un appel manqué. Une notification.Mon pouce survole le rappel.C'est elle. Je le sais. C'est forcément elle. Personne d'autre n'appelle à 3h17. Personne d'autre n'a ce numéro que j'ai bloqué, mais qu'elle peut changer, qu'elle peut ca

 Léo lève la tête.— On s'est touchés en se racontant des choses, dit-il. Des choses qu'on n'avait jamais dites. Des images. Des fantasmes. Elle avec Eléna. Moi en train de les regarder.Sa voix est calme, presque détachée. Mais je vois ses doigts qui tremblent sur ses genoux.— Est-ce que vous voulez me raconter ces choses ? demande Françoise.— Ce n'est pas pour ça qu'on est là, dit Léo. On est là pour comprendre. Pour savoir si on est fous. Pour savoir si on peut s'en sortir.— Vous n'êtes pas fous, dit Françoise doucement. Vous êtes blessés. Et la douleur, parfois, elle se transforme en désir. En excitation. En fantasmes étranges. C'est une façon de transformer ce qui fait mal en quelque chose de contrôlable. De supportable.— Donc c'est normal ? je demande.

 Camille 14h23.La sonnette retentit.Je suis seule. Léo est allé chercher du pain, des croissants, ce petit rituel du dimanche matin qu'on a repris depuis quelques jours. Il devrait rentrer dans vingt minutes.La sonnette retentit à nouveau.Je vais ouvrir, sans regarder par le judas. Erreur d'habitude, de confiance retrouvée, de monde qui redevient normal.Elle est là.Eléna.Mon cœur s'arrête.Elle est là, sur le palier, avec son manteau noir, ses cheveux défaits, ses yeux rouges. Elle a pleuré. Beaucoup.— Camille, dit-elle.Sa voix est brisée.— Qu'est-ce que tu fais là ? je demande, la main encore sur la poignée, prête à refermer.— Il faut que je te parle. Une minute. Juste une minute.— Non. Tu ne dois pas être l&ag