Semua Bab À trois c'est l'enfer : Bab 21 - Bab 30

LéoJe pousse la porte de l’hôtel. Le contraste est violent. Après le couloir étouffant et le tumulte en moi, le hall feutré, le clair-obscur et l’odeur de cire me heurtent comme un mur. Un silence de cathédrale. Ma vie, maintenant, est un vacarme enfermé dans une boîte crânienne.La réceptionniste me sourit, un sourire professionnel, lisse. Elle voit un client. Elle ne voit pas l’homme qui vient de laisser un morceau de son cœur dans un appartement du 5ème étage, quelque part dans Paris. Je prends la clé. Chambre 37.La chambre est petite, propre, impersonnelle. Un lit, un bureau, une fenêtre donnant sur un mur. Un décor parfait pour l’attente. Je pose mon sac, un geste mécanique. Le sac tombe sur le sol avec un bruit mou.Et soudain, le silence. Le vrai. Celui où plus rien ne vient étourdir la pensée.La scène se rejoue en boucle, fraîche, coupante. Ses yeux noyés. « Je ne peux pas. » Le tremblement de son corps. Et ce sourire, sur le visage d’Eléna. Ce sourire de prédateur qui a fa

CamilleMais la liberté, ça fait aussi un bruit de solitude terrible. Un bruit de porte qui se referme sur le visage de l’homme que tu aimes.– J’ai besoin d’être seule, je murmure.Elle me regarde, longuement. Elle évalue les dégâts. Elle voit que je ne suis plus une conquête triomphante, mais un champ de bataille boueux.– D’accord. La chambre est là. Mais Camille… n’oublie pas pourquoi tu es venue. N’oublie pas ce que tu fuyais. L’ennui. La prévisibilité. Le poids de son attente.Elle se retire, disparaît dans sa chambre. La porte se referme sans un bruit.Je reste seule dans le living-room. Les « décombres » qu’il a mentionnés… je les regarde. Ce n’est pas cet appartement. Les décombres, ils sont en moi. Les morceaux de ma vie d’avant, de ma loyauté, de mes promesses, éparpillés partout. Et au milieu, il y a cette chose nouvelle, sauvage, effrayante que j’éprouve pour Eléna. Une flamme qui brûle vite et fort, et qui a déjà tout carbonisé autour d’elle.Je m’assois par terre, le do

CamilleSon intonation sur « précieux » me brise. Il n’y a pas de reproche, juste une tristesse infinie.— Je ne sais pas qui je suis, je murmure. Tout est mélangé.— Dis-moi ce qui n’est pas mélangé. Commence par là.Je prends une inspiration tremblante. C’est ça, le combat. Pas des cris, pas des larmes. Des mots. Des vrais mots.— Je t’aime.Les trois mots tombent dans le silence feutré du hall. Ils résonnent différemment. Ce n’est plus une promesse, c’est un constat douloureux.Il ferme les yeux un instant, comme frappé. Quand il les rouvre, ils sont humides.— Continue.— J’ai aimé être avec elle. L’intensité. La nouveauté. Le sentiment de… de me sentir vivante d’une façon différente. Brûlante. Mais ce n’était pas de l’amour. C’était… de la fascination. De l’auto-destruction excitante. Et ça ne construit rien. Ça ne consume que ce qui existe déjà.Chaque mot est une épine que j’arrache de ma chair. C’est atrocement douloureux, mais libérateur.— Et maintenant ? il demande, sa voix

Il se lève. Va à la fenêtre. Regarde la rue, les lumières de la ville qui s'allument une à une dans le crépuscule. Son dos est large, familier, et pourtant étranger soudain.— Cette nuit, je t'ai aimée, dit-il sans se retourner. Je t'ai aimée avec tout ce que j'avais. Et toi, pendant que je te tenais dans mes bras, tu pensais à elle.— Non.Je me lève aussi. Je vais vers lui, m'arrête à un mètre. Je veux le toucher, poser ma main sur son dos, mais je n'ose pas. Je n'ai plus ce droit.— Non, je ne pensais pas à elle. Je pensais à moi. À ce que je venais de découvrir de moi. À cette part que je ne connaissais pas. C'était toi que je tenais, toi que j'embrassais, toi que je voulais aimer. Mais il y avait cette ombre en moi, cette nouvelle ombre, et je ne savais pas quoi en faire.Il se retourne.— Et maintenant ? Tu sais quoi en faire ?Je le regarde. Son visage fatigué, ses yeux cernés, sa bouche que j'ai embrassée dix mille fois. L'homme qui a tenu ma main à l'enterrement de mon père.

Trois jours. Je me souviens de ces trois jours. J'avais appelé chaque soir, elle répondait, on parlait longtemps. Je me souviens.— Le premier soir, je me suis dit que j'allais juste passer, voir son atelier, boire un verre. Rien de plus. J'y suis allée en mode amical, décontractée. Elle m'a montré ses toiles. On a parlé peinture, photo, création. C'était stimulant. Intéressant. Et puis...Sa voix s'étrangle.— Et puis ?— Et puis il y a eu un moment. Un regard. Elle m'a regardée, et j'ai senti quelque chose. Un truc que je n'avais jamais senti. Pas avec un homme. Pas avec toi. C'était différent. C'était comme si elle voyait à travers moi, comme si elle savait des choses de moi que moi-même je ne savais pas.Je serre ma tasse. Mes jointures blanchissent.— Elle s'est approchée. Elle a tendu la m