All Chapters of Je te déteste 2: Chapter 21 - Chapter 30

ChiaraLa nuit est tombée sur Venise, étouffante, presque solide. L’air lui-même semble alourdi par les mensonges polis du dîner. Le reflet des flambeaux tremblait dans l’argenterie et dans les yeux avides de l’évêque, un vieil homme aux mains tavelées qui parlait de vertu tout en dévorant des yeux la courbe de mon décolleté. J’ai joué mon rôle à la perfection. Ombre gracieuse, sourires évanescents, monosyllabes pieux. Une icône de marbre froid.Alessandro, lui, était dans son élément. Il déployait cette séduction froide, ce pouvoir enveloppant qui désarme et domine à la fois. Chaque anecdote, chaque toast était une démonstration de force. Et ses regards, ces éclairs bleu acier qui me transperçaient de part en part, étaient autant de vérifications. Il pesait ma docilité, mesurait l’effet de ses paroles sur mon maintien. Je sentais son approbation, une satisfaction silencieuse et métallique, à chaque fois que je baissais les yeux au bon moment, que je portais une bouchée à mes lèvres s

ChiaraÀ un moment, dans l’obscurité à peine trouée par les braises mourantes, il s’immobilise. Son poids est sur moi, écrasant, réel. Nos yeux se rencontrent. Les siens sont des puits noirs, dilatés, d’où toute émotion humaine semble avoir été évacuée, ne laissant qu’une intense concentration physique. Les miens, j’espère leur avoir donné la même vacuité de glace polie. Il me scrute, suspendu, et pour la première fois, je vois une brèche dans son armure de certitude. Une lueur de doute, rapide comme l’éclair. Qui est cette femme qui le regarde sans ciller, qui reçoit son corps sans offrir son âme ?— Qui es-tu ? murmure-t-il.Sa voix est éraillée par l’effort, par quelque chose qui pourrait, chez un autre homme, ressembler à de la confusion. Ce n’est pas une question tendre. C’est une enquête.— Ton épouse, dis-je, sans un tressaillement, d’une voix aussi neutre que si j’énonçais l’heure. Ta contessa. Le chaînon. Le ventre pour ton héritier.Je lui renvoie ses propres mots, ses propr

AlessandroLa semaine s’écoule comme de l’eau noire sous un ponton. Chaque jour est un rituel. Chiara se lève, s’habille – des robes qui la rendent à la fois plus majestueuse et plus lointaine –, déjeune dans un silence que je crois imposer. Elle accomplit son rôle avec une perfection glacée. Elle visite des œuvres de charité avec ma tante, écoute les commérages des vieilles dames sans jamais en émettre, reçoit le tailleur pour des essayages interminables. Elle est l’épouse idéale. Un fantôme en soie et en perles.Et cette perfection m’irrite plus que toute rébellion.Je la surveille. Je laisse Letizia me rapporter ses faits et gestes, ses silences, les rares questions qu’elle pose , toujours anodines. Rien. Pas un écart. Pas un regard qui trahisse la femme qui a murmuré « qui es-tu ? » dans l’obscurité. Cette nuit-là, j’ai cru voir une fissure. J’ai cru percevoir un être, pas seulement un reflet. Mais la fissure s’est refermée. Elle n’était qu’une anomalie, un moment de faiblesse dû

AlessandroLe silence après son départ est pire que le choc de ses mots. Il s’étend, se creuse, devient une fosse béante au centre de la pièce où je reste planté. Le grésillement de la lampe est une moquerie. Quelque part en dessous, la musique de la fête continue, un bourdonnement étouffé, indifférent. La vie du palais avance, mais ici, dans cette antichambre, le temps s’est figé.Qu’es-tu d’autre ?Ses mots tournent dans ma tête, vrillants. Un gardien de cimetière. C’est cela. Le gardien de pierres tombales dorées, de dettes et d’honneur mort. L’administrateur d’une ruine.Mais elle… elle n’est pas une pierre tombale. Elle est devenue, en quelques semaines, un miroir. Un miroir qui me renvoie, non pas mon image de noble héritier, mais celle d’un geôlier vide. Et ce soir, avec Soranzo, elle a prouvé qu’elle n’était pas seulement un reflet passif. Elle était un instrument, une lame qui pouvait être maniée par d’autres. La pensée qu’il ait pu la toucher, lui murmurer à l’oreille, senti

ChiaraJe ne dors pas. Je ne peux pas. Chaque fois que je ferme les paupières, je sens encore le poids de son corps, la cadence de sa respiration contre ma nuque, cette manière qu'il a de s'endormir immédiatement, comme une bête repue. La satisfaction des prédateurs est toujours sans remords.Mes jambes me brûlent. Entre mes cuisses, une douleur sourde pulse au rythme de mon cœur. Je la refuse. Je la déplace hors de moi, cette douleur, je la repousse dans mes os, dans mes muscles, n'importe où pourvu qu'elle n'atteigne pas ce lieu en moi qu'il convoite et que je lui interdis.L'aube grandit lentement. Gris sale. Couleur de Venise quand elle n'est pas maquillée par le soleil.Il dort. Alessandro. Mon époux. Mon geôlier.Ses bras me ceinturent encore dans le sommeil. Je pourrais me dégager. Je reste immobile, à écouter les clapotis contre la pierre, les premiers cris des gondoliers qui s'interpellent sur le canal. La vie ordinaire reprend ses droits, comme si la nuit n'avait pas été un