POV de ElaraÀ trois heures du matin, l'air dans les galeries est une soupe glacée qui pue le charbon. La forteresse ne dort pas, elle retient son souffle. Chaque goutte d'eau qui tombe résonne comme un coup de feu dans les tripes de la montagne.J'étais postée à la porte Ouest, la tronche barbouillée de graisse pour passer pour une ouvrière. Je calmais les battements de mon cœur quand le bruit est arrivé : le cri métallique des roues sur les rails rouillés.Amos et Barry, les fils de Campbell, poussaient le wagon de toutes leurs forces. Ils jouaient bien le coup, les mecs : dos cassé, bottes qui glissent dans la mélasse, l'air au bout du rouleau. En apparence, c'était juste de la « scorie », des cailloux sans valeur. Mais sous quinze centimètres de poussière noire, y avait deux gros sacs de grain.C'est ça le problème avec le désespoir : ça pèse lourd, et ça a une odeur.— Halte-là.Une voix froide, comme le gel. Torg, un sergent du Pacte, est sorti de l'ombre. Pas le genre de feigna
최신 업데이트 : 2026-02-06 더 보기