Lahat ng Kabanata ng Le Refus de l'Alpha: Kabanata 61 - Kabanata 70

POV d'ElaraÇa pue le blé cramé et le bois brûlé. L'odeur est incrustée dans ma cape, je ne sens plus que ça. Je rentre au camp alors que la brume se lève à peine. Le coup sur le pont sud, c'était pas juste une victoire, c'était un carnage propre. On a coupé les vivres à Rhys.Je saute de cheval sans attendre qu’il s’arrête. Theron est là, la gueule pleine de suie, les yeux qui brillent. Il est surexcité.— Les pertes ? je demande.Je retire mes gants de cuir à moitié brûlés. C'est sec, c'est direct.— Deux blessés, des égratignures. Zéro mort, crache Theron avec un sourire de prédateur. On n’a pas fait que péter le pont. On a cramé tout leur stock de blé pour l'hiver. La garnison de Rhys est à poil pour au moins un mois. Ils sont coincés de l’autre côté de la rive à regarder la fumée.— Il ne va pas attendre un mois.Je balance les rênes à un gamin.— Rhys a pris un coup à son ego. Un type comme lui ne recule pas, il tape. Il va envoyer ses tueurs ici dans les quarante-huit heures po

POV d'ElaraLe soleil se lève à peine, une espèce de disque tout pâle, quand les premiers gars de Rhys se pointent à l'entrée du ravin.C’est pas une charge héroïque. C’est une marée humaine, une masse compacte qui avance presque à contre-cœur. Cinq cents Bétas, l’infanterie lourde. On a balancé de la poix brûlée à l'entrée, et l'odeur leur bousille les sens. De là où je suis, sur la falaise, je vois leurs gueules. Ils ne sont pas là pour la gloire, ils sont là parce que Rhys les pousse au cul.— Restez baissés ! Tenez la ligne ! gueule Theron en bas, derrière ses barricades de fortune.Le plan est simple : on les attend au goulot d'étranglement. Quarante mètres de large, pas plus. De chaque côté, les falaises tombent à pic. C’est parfait pour leur balancer des cailloux et des flèches enflammées sur la tronche. En bas, mes Bétas — certains sont à peine plus vieux que des gosses — se serrent les uns contre les autres derrière un mur de troncs d'arbres et de rochers pointus. Leurs seule

POV d'ElaraLe lieutenant Alpha ne se presse pas. Il avance avec une grâce écœurante, de celles qu'on acquiert après avoir passé sa vie à briser des gens pour le plaisir. Je reconnais Varro à la cicatrice en dents de scie qui lui barre la mâchoire. C’est le boucher de Rhys, le genre de type qu’on garde sous le coude pour les besognes qui demandent de n'avoir aucune conscience.Il siffle une gorgée d'une flasque en métal, la balance par terre, et finit par dégainer un fauchon massif. L’acier est sombre, gravé de runes dégueulasses appartenant à une meute qui a vendu son âme à Rhys.— C’est donc toi, lâche Varro d'une voix grave qui me fait dresser les poils sur les bras. Le petit fantôme qui obsède Rhys. Tu ne payes pas de mine. Juste une gamine qui s'amuse à se déguiser dans du vieux cuir.Je ne réponds pas. Parler, c’est pour ceux qui croient encore que les mots servent à quelque chose. J’ajuste ma prise sur la lance volée, le bois est poisseux de sang.Il attaque.Il est plus rapide

POV d’ElaraLe soleil se casse la gueule derrière les sommets. Il balance de longues ombres de sang sur l'entrée du ravin. L'air est tellement chargé d’odeur de poils cramés et de fer qu’à chaque bouffée, j'ai l'impression d'avaler une poignée de clous rouillés.On a tenu. Mais le prix est gravé dans la boue tout autour de moi.— Un médecin ! De la mousse et de l'alcool sur la ligne secondaire ! je gueule, la voix brisée.Je suis à genoux dans la mélasse rouge, les mains écrasées sur la cuisse de Mara. Un éclat de bois de la barricade lui a sectionné l'artère fémorale quand l'infanterie de Rhys a poussé son dernier assaut.Mara, mon meilleur éclaireur, ma guerrière la plus féroce, est livide. Ce n'est pas de la peur, c'est ce teint de cire de ceux qui se vident de leur vie. Ses yeux bleus flottent, ses doigts s'agrippent à ma manche avec une force qui s'étiole.— Elara… les petits… souffle-t-elle, ses dents tachées de rose. Ils sont… dans les grottes ?— Ils sont à l'abri, Mara. Thero

POV d’ElaraLe cercle n’est pas fait de pierres, mais de deux cents loups qui retiennent leur souffle. L’air dans le ravin est d'un calme de cimetière, seulement troublé par le crépitement des derniers feux.Rhys arrache son plastron d’acier noir et le balance dans la boue. C’est une masse de muscles balafrés, une chaleur de prédateur qui irradie de sa peau bronzée. Moi, je garde mon cuir. J'ai besoin de cette protection, aussi dérisoire soit-elle.Il n’attend pas de signal.Rhys bondit. Une explosion. J’esquive un crochet monumental qui m'aurait arraché la tête. Je sens le vent de son poing me siffler à l'oreille. Je glisse dans la mélasse rouge, mes bottes cherchent désespérément une prise, et j'envoie un coup de pied sec à l'arrière de son genou.Il ne bronche même pas. Il pivote avec une grâce de félin, son avant-bras me percute en plein thorax et m'envoie valser. Le choc est digne d'un tronc d'arbre qui s'abat. J'ai un goût de cuivre dans la bouche ; ma lèvre vient de péter sous