All Chapters of Toques Proibidos: Prazer em Série : Chapter 521 - Chapter 530

O firmamento tingia-se de um cinza herético e profundo, como se as cinzas dos vilarejos consumidos pela marcha de Valthor tivessem subido para sufocar o próprio sol. Nas bordas do céu de inverno, a borda escura da Lua Negra começava a morder o disco solar, espalhando uma penumbra gélida e doentia sobre todo o vale da capital. O vento, que canalizava pelas gargantas de pedra das montanhas orientais, trazia consigo o eco metálico de milhares de escudos batendo e o rosnado contido de uma força que há quinze invernos esperava por aquele rito de sangue. Diante das imponentes muralhas da Cidadela de Ferro, a colina do distrito baixo parecia um formigueiro de ferro e cinzas. No entanto, desta vez, não eram apenas as patrulhas rústicas da fronteira que se moviam entre os casarões de pedra preta. Pela primeira vez nas eras daquele mundo fantástico, duas naturezas predadoras que haviam passado séculos se dilacerando marchavam sob o mesmo estandarte — um manto negro e carmesim que carregava o s

As pesadas portas de obre e ferro que barravam a entrada do Salão do Trono não se abriram; elas explodiram para dentro em uma chuva de estilhaços metálicos e poeira de basalto sob o impacto da fúria combinada do herdeiro das trevas. A névoa cinzenta do distrito baixo, impregnada de enxofre e do odor acre do sangue derramado no pátio inferior, invadiu o vasto santuário do tirano como um espectro de vingança. O teto em cúpula de vidro escurecido, projetado para canalizar a luz herética do eclipse, exibia o disco solar quase totalmente devorado pela Lua Negra, projetando sobre o chão de mármore polido uma penumbra púrpura, doentia e estática.Aelar cruzou o portal destruído com passos lentos, mas carregados de uma gravidade que fazia as vigas de sustentação da Cidadela tremerem. Seu corpo de dezenove anos, congelado pelo feitiço místico da Pérola Celestial, estava completamente nulo da cintura para cima. As runas do pacto em seu peito largo não eram mais apenas marcas pretas na derme pál

O ar no destruído Salão do Trono tornou-se um condutor de pura agonia. Sob a abóbada desmoronada, onde os pedaços de vidro escuro continuavam a cair como uma chuva de navalhas negras, a força do eclipse de sangue e do ritual de Valthor convergiu diretamente para o peito de Aelar. Ele não conseguia mais se manter de pé. O Alfa híbrido tombou de joelhos, as mãos cravadas no mármore rachado com tanta força que as garras de ébano físico abriram sulcos profundos na pedra. A névoa púrpura que emanava de suas feridas e poros transformara-se em um redemoinho violento, um miasma de enxofre e poeira estática que açoitava as paredes de basalto com o som de chicotadas invisíveis.Sua derme pálida de dezenove anos parecia estar se rompendo por dentro. Sob a pele de seu peito largo, as runas pretas do pacto rasgavam-se em canais de luz roxa fluorescente, revelando a pulsação frenética e descontrolada da deusa caída, que se debatia contra as últimas barreiras de sua sanidade mental.— O receptáculo

O silêncio estendia-se como uma mortalha cinzenta sobre as ruínas do salão do trono, quebrado apenas pelo chiado persistente do vento gélido que agora arrastava a névoa de enxofre pela cúpula de vidro despedaçada. O mármore polido, outrora o símbolo da imponência inabalável de Valthor, transformara-se em um mosaico de pedregulho e poeira de basalto, manchado de cima a baixo pelo escarlate dos guardas de ferro que haviam tombado sob as garras do herdeiro das trevas.Entre as colunas de obre de ferro retorcidas como galhos mortos, Valthor tentava mover-se, arrastando o corpo mutilado pela lama vermelha aos pés do pedestal de obsidiana. Sua armadura estava desfeita nos ombros, as placas de ferro negro rústico partidas pela força bruta de Aelar. Ele segurava contra o peito o que restava de seu cristal rúnico de contenção, mas as inscrições roxas estavam foscas, vazias da magia que o eclipse total começara a drenar do vale. A cada centímetro que se arrastava, o tirano deixava um rastro esp

A fumaça que subia das ruínas da Cidadela de Ferro não tinha mais o tom doentio de púrpura que a magia vil de Valthor lhe conferia. Agora, era uma fumaça cinzenta e comum, espessa e com cheiro de madeira queimada e metal resfriado, subindo preguiçosamente em direção ao céu. O eclipse da Lua Negra havia recuado por completo, deixando em seu lugar um sol de inverno pálido, mas extraordinariamente limpo. Seus raios frios tocavam o mármore partido do Salão do Trono, iluminando o rastro de destruição e os fragmentos de basalto que cobriam o corpo sem vida do tirano. O silêncio que se instalara sobre a colina do castelo era quase reverente, interrompido apenas pelo murmúrio distante dos refugiados e escravos libertados que começavam a subir as rampas de pedra, hesitantes em acreditar que o carrasco de Alden realmente não respirava mais.Em um nicho protegido da cúpula desmoronada, deitado sobre uma pilha de mantos de lã recolhidos dos soldados caídos, Aelar lutava para manter os olhos abert