All Chapters of LUNA DE SANGRE Y SAL: Chapter 131 - Chapter 140

La rodilla izquierda de Lucía cedió en el tercer tramo de la bajada. No fue un tropiezo elegante. Fue un colapso seco, repentino, como si alguien le hubiera cortado un tendón con tijeras frías. Cayó de lado sobre la grava helada y el impacto le arrancó un gemido que se mordió a tiempo, convirtiéndolo en tos.Nadie la vio. La columna de los cinco linajes se extendía ladera abajo como una serpiente oscura entre la niebla, y cada uno cargaba lo suyo: armas, provisiones, plata, sal. El ruido de botas y metal llenaba el aire. Pero Lucía se quedó en el suelo tres segundos más de lo necesario, con la palma abierta contra la piedra y el segundo latido golpeándole las costillas desde dentro como un puño diminuto.No puedes parar. No puedes usar el don. No puedes decirles por qué.Se levantó. La rodilla ardía. El frío le calaba el abrigo y le congelaba el sudor en la nuca. Apretó los dientes y siguió bajando.Dante caminaba veinte metros por delante. Lo identificaba por la rigidez de los hombro

El dibujo le llevó a Henrik cuarenta minutos. Lo hizo con un trozo de carbón sobre una corteza de árbol que Nadia peló con el cuchillo. Trazó los tres círculos concéntricos con una precisión que desmentía el temblor de sus manos: líneas firmes, proporciones exactas, marcas en los puntos cardinales que Lucía no reconoció pero que Nadia verificó una por una con los labios apretados.—El círculo exterior tiene siete entradas —dijo Henrik, señalando con el carbón—. Una por linaje. Más dos.—¿Dos para quién?—Para la loba blanca y para el canal.Lucía miró a Dante. Él sostuvo la mirada. Sin el hilo dorado, sus ojos eran solo ojos: marrones, cansados, con ojeras profundas. Pero seguían siendo los ojos que la habían mirado a través del vínculo fracturado durante meses. Los ojos que ahora no podían ver a Ariel.—El canal entra por la octava puerta —continuó Henrik—. Si Dante sostiene el canal abierto durante el ritual, la energía de Ariel fluye por esa entrada. Directo al círculo interior. Di

El fuego se redujo a brasas y Lucía seguía despierta. No era el frío. No era la rodilla, que le palpitaba con un ritmo sordo, ni el barro seco que le tiraba de la piel. Era el segundo latido. No dormía. No se calmaba. Golpeaba desde dentro con una insistencia nueva, como si supiera que el amanecer traía algo irreversible.Se incorporó. La manta térmica crujió. A su alrededor, los cuerpos de los cinco linajes formaban bultos oscuros sobre la piedra, respirando al unísono. Nadia dormía con un ojo abierto, literal: el izquierdo, una rendija plateada bajo el párpado. Dante estaba a tres metros, boca arriba, los brazos cruzados sobre el pecho. Sin el hilo dorado, su sueño parecía más profundo. Más vulnerable. Como un soldado sin arma.Lucía se puso de pie. Las piernas le ardieron. Caminó hacia la orilla, donde las rocas se volvían negras y resbaladizas. El mar respiraba. Subía y bajaba con una calma que no tenía nada que ver con lo que vendría en seis horas. La isla era una mancha apenas v

La mujer entró en el círculo sin mirar a nadie. Caminó descalza sobre la sal muerta, dejando huellas grises, y se detuvo en el centro exacto. En la depresión de roca. En el molde. Se arrodilló. Apoyó las palmas contra la piedra. El pelo blanco le cayó sobre la cara como una cortina.Lucía no se movió. Estaba en la séptima puerta, con las manos vacías y el corazón latiéndole de una manera que no tenía nada que ver con el esfuerzo físico. La mujer la había mirado. La había reconocido. Y el segundo latido había respondido. Y eso no estaba en el plan. Eso no estaba en ningún plan.—Posiciones finales —dijo Nadia desde la puerta norte. Su voz sonó lejana, amortiguada por el viento.Dante caminó hacia la octava puerta. Se detuvo en el borde del surco exterior. Miró al sur. Al continente. Al punto donde Ariel dormía o esperaba o acechaba. Luego cerró los ojos. Y el hilo dorado apareció. Débil al principio, una chispa en el iris izquierdo. Luego más fuerte. Más constante. El canal despertaba.

Henrik murió al tercer día de marcha. No fue dramático. No fue un colapso súbito ni un grito. Fue una mañana gris, con la columna avanzando por un sendero de tierra roja entre arbustos secos, y Lucía oyó que los hombres del Pacífico dejaban de caminar. Se giró. Henrik estaba en la camilla con los ojos abiertos y la boca entreabierta, pero el pecho no subía. La infección le había llegado al cuello. Las líneas rojas se ramificaban bajo la mandíbula como raíces de un árbol enfermo. La plata le había comido los tendones, la sangre, el aliento.Nadie habló. Los dos hombres del Pacífico bajaron la camilla al suelo. Uno le cerró los ojos. El otro se persignó.Lucía se acercó. No sabía por qué. No le debía nada. Henrik había sido un instrumento de Ariel, un mensajero del ataque, una pieza en un