All Chapters of Me Vendieron en Navidad: Chapter 111 - Chapter 120

El viernes, en la sala pequeña, Steve no se sentó.Se quedó de pie junto a la pizarra, con el rotulador azul en la mano y la puerta abierta de par en par detrás de él.—Antes de entrar a una negociación —dijo— hay una sola pregunta que importa. ¿Cuál es su alternativa?Valerie abrió el cuaderno.—Si no hay acuerdo, tengo tres. Renovar tal cual, lo que sería ceder. Abrir concurso entre proveedores. O repartir el volumen con otro proveedor ya homologado.—¿Cuál prefiere?—Repartir el volumen. Es la única que no depende de que ellos acepten.Steve dibujó en la pizarra un círculo.—Quien tiene una alternativa real negocia tranquilo. Quien no la tiene, negocia asustado. Y el otro lo huele. —Dejó el rotulador—. ¿Su límite?—Menos de un seis por ciento de rebaja, no firmo. Y la cláusula de revisión semestral entra en el contrato como obligatoria.—¿Y si le ofrecen cinco y medio?Valerie lo pensó apenas un segundo.—Es lo que quieren que acepte. Cinco y medio suena a victoria. Pero el seis ya

El domingo, Valerie llamó a la puerta de Julián a las siete y media de la mañana.Nunca lo había hecho. En año y medio, siempre había sido él quien cruzaba la calle hasta su portal. Esta vez fue ella quien bajó los escalones, atravesó los treinta metros de adoquín húmedo y subió al porche de enfrente, con el cuaderno apretado contra el pecho y la niebla pegada al borde de los pantalones.La puerta se abrió antes del segundo golpe.Julián. Descalzo. Con el jersey del revés y una taza en la mano. El pelo de quien lleva horas despierto.—Te vi por la ventana —dijo.—Tengo que decirte una cosa.Él la miró un segundo.Dejó la puerta abierta de par en par.—Pasa.La cocina de Julián olía a café recién hecho, a papel viejo y a leña apagada.Había hojas sueltas sobre la mesa, ordenadas en tres montones con anotaciones a lápiz. El borrador del sexto libro. Una taza fría junto a la lámpara, la huella de que había pasado la noche escribiendo.Valerie no se sentó.Dejó el cuaderno sobre la mesa y

La habitación olía a tabaco rancio y a café de máquina.Dimitri no abrió la ventana. Nunca la abría. El aire de fuera traía ruidos, y los ruidos distraían de lo que importaba: el teléfono sobre la mesa, el cenicero lleno, la voz que llegaba desde el otro lado de la línea con ese acento del norte que ya le resultaba familiar.—Repite la última parte —dijo.—Habló en público —respondió Morales—. En una asamblea del pueblo. Delante de unas doscientas personas.—¿Habló?—Con papeles. Con fechas. Desmontó a una chica que la acusaba. Sin gritar.Dimitri encendió otro cigarrillo.El humo subió despacio, y él lo miró subir.Treinta y ocho años. Las manos grandes, las uñas cuidadas, el reloj caro que había comprado hacía poco para que la gente dejara de preguntar de dónde salía su dinero. Doce años atrás vivía en un departamento sin calefacción. Ahora tenía una oficina sin ventanas sobre un taller, tres teléfonos y una agenda de nombres que abrían puertas.Había invertido en una niña de diecis

Julián llegó en siete minutos.Tres golpes suaves en la puerta, el toque que habían acordado sin acordarlo en año y medio de martes. Valerie abrió con la cadena puesta y comprobó por la rendija que era él.Abrigo sobre la camisa. Sin bufanda. Una caja de herramientas en la mano izquierda y, en la derecha, el borrador del sexto libro, como si no hubiera sabido cuál de las dos cosas iba a necesitar.—No sabía qué traer —dijo.—Has traído las dos.—Eso parece.Entró. Cerró con cuidado para no despertar a los niños y echó el pestillo sin ruido.Antes de quitarse el abrigo, recorrió la casa.Ventana del salón: comprobó el cierre. Ventana de la cocina: lo mismo. La puerta del patio trasero: dos vueltas de llave y un tirón seco. El cuarto de los niños: asomó la cabeza, contó tres respiraciones y se retiró sin tocar nada.Valerie lo seguía en silencio.Nadie le había enseñado nunca que una persona podía recorrer una casa así. Sin urgencia. Sin dramatismo. Como quien revisa que el mundo esté e

La notaría olía a papel prensado y a lacre.Valerie esperaba de pie junto a una estantería de tomos encuadernados en cuero, con el cofre de Matilde en las manos. Pesaba lo mismo de siempre. Madera vieja, lavanda seca, el sobre manila con el dinero sin tocar.El lunes empezaba a las nueve en punto.—Inventario completo —dijo el notario, un hombre pequeño con gafas de media luna y una paciencia inagotable—. Quiero que conste cada pieza.Fueron sacando los objetos uno a uno sobre la mesa.Los documentos del terreno. El sobre manila, que el notario abrió, contó y selló delante de ella, anotando la cifra sin levantar las cejas. El pañuelo bordado con las iniciales de Matilde. Y al fondo, el cuaderno de cuero negro.Valerie lo miró.—El original quedará en la cámara acorazada —explicó el notario—. Con acta de depósito. Nadie podrá retirarlo sin su firma. —Hizo una pausa—. Y le entregaré una copia certificada para que trabaje con ella.—¿Certificada por usted?—Página por página. Con sello y