Tabú: Amarras e Pecados のすべてのチャプター: チャプター 241 - チャプター 250

A noite estava fria para os padrões de Santa Luzia — um vento seco descia da serra, fazendo as janelas tremerem levemente nas molduras antigas do apartamento de Hellen. Dentro, porém, o ar era quente, denso, carregado do cheiro de incenso de sândalo que ela havia acendido meia hora antes. As luzes estavam baixas: apenas duas velas grossas de cera de abelha na mesinha de cabeceira e uma luminária de piso com abajur de tecido vermelho que tingia tudo de um tom sangue-escuro. O quarto parecia um templo pequeno, preparado para um ritual que nenhum dos dois havia nomeado ainda.Hellen esperava sentada na beira da cama, pernas cruzadas, vestindo um vestido longo de veludo preto que caía solto até os tornozelos. Os pés descalços tocavam o tapete persa macio. Nas mãos, uma caixinha de veludo azul-marinho, do tamanho de uma palma. Dentro, algo que ela havia encomendado semanas antes, em uma loja discreta de Belo Horizonte: um day collar. Couro preto italiano, macio como pele de segunda, com um

A sala de jogos no porão da casa de Hellen era pequena, quase íntima — paredes de tijolo aparente pintadas de cinza-escuro, piso de concreto polido coberto por um tapete grosso preto, uma cruz de São André de madeira escura fixada na parede oposta à porta. No centro, um banco de spanking acolchoado em couro vermelho, correntes penduradas no teto com ganchos discretos, uma mesa baixa com acessórios arrumados em ordem: plugs, lubrificantes, chicotes finos, o strap-on de couro preto que já havia se tornado familiar. Duas luminárias de chão com luz âmbar criavam sombras longas, quentes, quase reconfortantes.Hellen havia preparado tudo com antecedência. Jaston chegou às 21h em ponto, como combinado. Vestia apenas calça de moletom cinza e camiseta preta — roupas fáceis de remover. Quando entrou na sala, Hellen já estava lá, de botas de cano alto pretas, calça legging de couro e top cropped de renda. O strap-on já estava ajustado nos quadris, o dildo médio de silicone reluzindo com lubrific

O relógio na parede da cozinha marcava 18:02 quando as 48 horas finalmente acabaram. O apartamento de Hellen estava mergulhado em uma quietude pesada, o tipo de silêncio que segue uma tempestade — exausto, saturado de resquícios. O ar ainda carregava o cheiro de suor, lubrificante e comida fria esquecida no balcão. Jaston estava de joelhos no chão da sala, nu, o corpo marcado por linhas vermelhas finas onde as algemas e o chicote haviam pressionado, o pau mole agora depois de horas de edging e negação. Ele havia aguentado tudo: as ordens rígidas, as refeições no chão, os sonos aos pés da cama, os sexos múltiplos que o levavam ao limite sem alívio. Mas agora, com o tempo esgotado, algo dentro dele rachou.Hellen sentou-se no sofá, ainda vestindo o robe de seda que havia colocado após o último orgasmo dela — o terceiro daquela tarde, montada no rosto dele enquanto ele lambia com obediência cega. Ela havia gozado forte, tremendo, apertando as coxas ao redor da cabeça dele, mas agora obse

A chuva caía exatamente como naquela primeira noite — preguiçosa, insistente, batendo nas janelas altas do apartamento como dedos impacientes querendo entrar. O mesmo rangido lento da porta quando Hellen apertou a campainha. O mesmo vestido preto justo, molhado na bainha, colando nas curvas das coxas. Os mesmos saltos altos ecoando no corredor. Mas tudo o mais havia mudado.Jaston abriu a porta descalço, só de calça jeans escura e camisa branca aberta até o peito. Sem colar no pescoço. Sem expectativa de ordens. Apenas um sorriso pequeno, quase tímido, que iluminou os olhos dele ao vê-la.— Hellen — disse, saboreando o nome como na primeira vez, mas agora com uma ternura que não existia antes.— Jaston — respondeu ela, entrando com o mesmo rebolado sutil, mas sem a provocação calculada. Era só ela. Natural. Vulnerável.Ele fechou a porta com o mesmo clique seco. O apartamento estava diferente também: luzes mais quentes, velas acesas na mesinha de centro, jazz suave tocando baixo no si

Seis meses depois, o apartamento já não era de Hellen, nem de Jaston. Era deles.A luz da manhã entrava pelas janelas grandes da sala, agora sem cortinas pesadas — apenas persianas de madeira clara que filtravam o sol em listras suaves sobre o piso de taco restaurado. O sofá de couro preto ainda estava lá, mas coberto por uma manta de tricô colorida que Hellen havia comprado numa feira de rua. Na cozinha, duas canecas de café fumegavam sobre a bancada de granito. Na parede da sala, uma foto impressa emoldurada: os dois na praia, rindo, sem coleira visível, sem poses de cena — só dois apaixonados com areia nos pés e sol no rosto.Eles moravam juntos há quatro meses. A mudança havia sido lenta, natural: primeiro uma gaveta, depois uma escova de dentes, depois caixas inteiras. O colar de couro preto continuava na gaveta do criado-mudo — usado em cenas, guardado com respeito nos outros dias. A chave simbólica que Hellen havia dado a ele pendia agora no pescoço dela, num cordão fino de pra