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Dans cette pièce entourée de livres, de coussins et de silence, Isadora écrivait.Assise à son bureau en bois sombre, pieds nus, les cheveux relevés en un chignon lâche, elle ne portait qu’une large chemise d’Athos – blanche, douce, imprégnée de son parfum mêlé au sien. Ses doigts glissaient sur les touches avec familiarité, mais non sans émotion. Chaque mot était un battement de cœur. Chaque phrase, un souvenir tatoué sous la peau.« Sept nuits », tapa-t-elle.« Sept abîmes. Sept renaissances. »Elle soupira.Elle porta à ses lèvres le thé au jasmin qui refroidissait à côté de l’ordinateur et ferma les yeux un instant. Au loin, le vent frappait les fenêtres. Pas de voiture, pas de klaxon, pas d’horloge hurlant que la vie s’écoule.Seulement le temps.Et lui.Athos.Comme si le souvenir avait le pouvoir de l’invoquer, elle entendit ses pas dans le couloir.Rythme ferme, sans hâte, comme tout en lui.Le bruit de la porte poussée doucement. Le léger grincement du bois. La brise qui entr

Daniella était encore essoufflée, affalée sur le canapé, le corps repu et, en même temps, affamé. La sueur brillait entre ses seins. Ses cuisses étaient humides, sensibles, palpitantes du souvenir récent du corps de Samuel en elle. Mais il y avait plus. Il y avait toujours plus avec lui.Samuel s’éloigna lentement, les yeux rivés sur elle avec une faim renouvelée. Ses muscles étaient tendus, sa respiration lourde. Mais au lieu de s’effondrer à côté d’elle pour se reposer, il se leva et lui tendit la main.— Viens avec moi, dit-il d’une voix grave, la tirant fermement, mais sans hâte.Elle le suivit, nue, les talons encore aux pieds, les jambes tremblantes. Il la conduisit jusqu’à la cuisine et la fit asseoir sur le plan de travail en marbre. Le froid de la pierre contre sa peau brûlante lui fit légèrement cambrer le dos. Des frissons parcoururent sa colonne.Samuel se plaça entre ses jambes, les yeux fixés sur le centre de son plaisir, où les lèvres étaient gonflées et luisantes, enco

Le tapis doux caressait le dos de Daniella tandis que Samuel l’embrassait avec un désir brut, mais désormais avec une intensité différente. L’urgence sauvage avait cédé la place à quelque chose de plus lent… de plus intime. Mais tout aussi érotique.Leurs corps étaient encore chauds. Trempés de sueur. Les marques de ce qu’ils venaient de faire s’étalaient sur leur peau – morsures dans le cou d’elle, griffures sur les épaules de lui, le mélange de plaisir coulant encore entre ses cuisses. Mais les yeux de Samuel disaient : ce n’est pas encore fini.— Lève-toi, dit-il d’une voix ferme, mais sans hâte. Je veux te voir autrement maintenant.Daniella obéit sans un mot, se laissant guider par ses grandes mains posées sur sa taille. Il la conduisit jusqu’au fauteuil en cuir placé face à la cheminée éteinte. Un trône, en cet instant. Et elle en serait la reine. Ou peut-être sa dévouée.Samuel s’assit le premier, écartant largement les jambes, son membre toujours dur, épais et luisant des trac

La nuit continuait dense dehors, mais à l’intérieur du loft, le temps semblait s’être arrêté, ou plutôt s’être plié à la volonté de ces deux corps qui se provoquaient sans la moindre retenue. L’air sentait la sueur, le sexe et la salive. Ils étaient nus, trempés, leurs corps marqués par tout ce qu’ils avaient déjà fait. Mais Samuel en voulait encore.Et Daniella aussi.Elle était allongée sur le tapis devant la cheminée éteinte, la poitrine se soulevant et s’abaissant au rythme d’une respiration lourde, les tétons durs, la peau rougie et humide. Samuel se releva lentement, comme un prédateur qui observe une proie déjà offerte, et se dirigea vers l’étagère où il rangeait les vieux tissus utilisés pour ses entraînements. Parmi eux, une bande noire en coton épais et doux.Il la prit entre ses mains, testa son poids et sa souplesse, avant de revenir près d’elle.— Aujourd’hui, tu ne me toucheras pas, dit-il d’une voix basse, traînante, autoritaire. Tu vas seulement sentir. Rien d’autre.D

La chaleur de Madrid frappait comme une langue brûlante sur le dos nu de Clare. Sa robe de lin beige collait à sa peau humide, se plaquant sur ses seins et ses cuisses comme si la ville voulait lui arracher chaque couche de protection. La sueur coulait entre ses seins tandis qu’elle traînait ses valises dans l’escalier, murmurant en anglais un chapelet de jurons étouffés.L’immeuble était ancien, avec des murs jaunis, des carreaux hydrauliques dans les escaliers et une odeur de citron mêlée à la poussière. Au deuxième étage, le couloir étroit était silencieux, sauf une porte ouverte d’où s’échappait une brise tiède et le son grave d’une musique flamenca jouée tout bas. Elle s’arrêta net. Ses yeux se fixèrent sur la silhouette qui apparaissait là.Pieds nus. Pantalon de lin blanc ample, suspendu dangereusement bas sur les hanches. Chemise blanche ouverte révélant un torse large, bronzé, avec une fine ligne de poils sombres descendant vers le nombril. Ses cheveux châtain foncé étaient e