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La chaleur était devenue supportable cette nuit-là, mais dans l’appartement de Clare brûlait quelque chose de bien plus ardent que l’été madrilène. C’était le corps. La respiration. Le silence chargé qu’elle partageait avec Pedro, là sur le canapé, où leurs regards se cherchaient plus que les mots.Il l’avait touchée. Embrassée. Dévorée comme si son désir était nourriture. Mais il s’était arrêté au bord du précipice.Maintenant, là, elle ne pouvait plus penser à rien d’autre. Le drap fin qui couvrait sa peau nue semblait une insulte à ce que son corps réclamait. Et lui – assis à ses côtés, chemise entrouverte, les yeux rivés sur le livre qu’il lisait comme s’il était calme – était l’épicentre de tout ce qui la faisait trembler.Clare se leva lentement. La couverture glissa de ses épaules. Sa peau encore chaude de l’excitation précédente. Ses cheveux lâchés, en désordre, cascadaient dans son dos.Elle marcha jusqu’à lui. S’arrêta devant le fauteuil. Il leva les yeux. Et sut.— Ne me fu

Clare se réveilla avec la chaleur du corps de Pedro collé au sien. Il dormait profondément, un bras posé sur sa taille, le visage tourné vers son cou, comme s’il cherchait refuge dans son odeur. Elle l’observa de longues minutes, en silence.Il semblait si… en paix. Fort et vulnérable à la fois. Les cils sombres, la barbe mal taillée, la poitrine qui montait et descendait doucement. Clare sentait le poids de ce qu’ils construisaient – et la peur commençait à s’infiltrer dans les fissures de sa poitrine comme une brume froide.Elle bougea lentement, essayant de sortir du lit sans le réveiller. Mais Pedro, même endormi, resserra sa prise sur sa hanche et murmura quelque chose qui ressemblait à une protestation.— Calma, cariño… — sa voix était rauque, traînante. — Où vas-tu ?— Café, répondit-elle avec un léger sourire. Avant que la chaleur nous tue.Il ouvrit un œil, paresseux.— Du moment que c’est avec toi nue.Elle leva les yeux au ciel, mais ne dit pas non.Quelques minutes plus ta

Le bureau au 50ᵉ étage était enveloppé d’un silence confortable, seulement troublé par le rythme doux de la pluie contre les vitres panoramiques. La ville en contrebas scintillait comme une mer de lumières diffuses, brouillées par l’humidité de la nuit. Isabela ajusta sa robe de soie noire qui collait à ses courbes, sentant le tissu glisser contre sa peau comme une seconde peau. Ses talons hauts résonnaient sur le sol de marbre tandis qu’elle s’approchait du bureau de Ricardo, tenant le rapport qu’il avait demandé avec urgence.Il était assis, la veste de son costume suspendue au dossier de la chaise, les manches de sa chemise blanche retroussées jusqu’aux avant-bras, révélant des veines saillantes qui trahissaient la tension accumulée de la journée. Ses yeux sombres, toujours si calculateurs, se levèrent pour la rencontrer, et elle sentit ce froid familier lui parcourir l’échine – celui qui précédait la chaleur.— Vous travaillez trop, Isabela, dit-il d’une voix rauque, chargée d’une

La pluie tombait plus fort maintenant, des rideaux d’eau ruisselant sur les immenses baies vitrées du bureau, transformant le monde extérieur en un flou de lumières lointaines. Le bruit étouffé des gouttes contre le verre créait une symphonie privée, les isolant du reste de l’immeuble.Ricardo ne l’avait pas prévenue avant d’agir.D’un mouvement fluide, il la fit pivoter face au bureau, son corps plié sur la surface froide du bois laqué. Les documents qu’elle avait soigneusement rangés s’envolèrent comme des feuilles mortes, répandant rapports et contrats sur le sol. Ses mains tentèrent de s’accrocher au bord, mais il était déjà sur elle, son corps chaud et dur la plaquant contre le meuble.— J’ai toujours su que tu voulais plus que simplement servir le café, grogna-t-il à son oreille, la voix chargée d’un ton qui lui nouait l’estomac de désir.Avant qu’elle puisse répondre, ses mains descendirent le long de son dos, trouvant la fermeture éclair de la robe rouge — celle qu’il lui avai

Le bruit des talons de Zoey résonnait doucement sur le marbre noir de l’entrée principale, étouffé par les hauts murs et la lumière ambrée qui filtrait à travers les vitres fumées. La façade du siège du magazine Nervo était un mélange parfait d’ancien et de provocant : colonnes de fonte, portes en bois sombre et absence totale de logo, comme si le bâtiment lui-même constituait déjà une invitation à la curiosité.Elle ajusta la bride de son sac sur l’épaule, vérifia pour la troisième fois la notification sur son téléphone :« Exposition privée. Arrivez à 19 h. Victor vous recevra personnellement. »Il y avait quelque chose dans ce nom. Victor. Sec. Fort. Dominant.Quand la porte s’ouvrit, Zoey ne fut pas accueillie par une réceptionniste, mais par l’homme lui-même.Il se tenait debout, adossé au chambranle comme s’il faisait partie de l’architecture. Grand. Costume noir impeccable. Chemise ouverte au col. Aucun badge, aucune tentative d’adoucir l’image. Seulement les yeux : sombres,