Tous les chapitres de : Chapitre 41 - Chapitre 50

L’orgasme qui avait secoué le corps de Kethlen dans le couloir n’avait pas été une fin, mais un rite de passage. Un portail une fois franchi ne pouvait plus être refermé. Le gémissement rauque qui résonnait encore à ses oreilles était le son de sa propre innocence dévorée par le désir. Gael ne la libéra pas. Son bras, un cercle de muscles et de peau chaude, enserra sa taille et la porta, ses pieds effleurant à peine le sol, en direction de la chambre de la tour. L’obscurité du couloir se fondit dans la pénombre accueillante de son sanctuaire.La porte se referma avec un clic doux, un son définitif qui isola l’univers à l’intérieur de ces quatre murs. Ici, la lumière de la lune entrait sans entrave par les grandes fenêtres, peignant le plancher de bois et le lit à baldaquin de tons d’argent et de bleu profond. Ce fut pourtant contre la porte qu’il la plaqua de nouveau, son corps une forteresse vivante dont elle n’avait aucune envie de s’échapper.— Maintenant, gronda-t-il, sa bouche tr

Le premier rayon de soleil ne fut pas un réveil, mais un éveil lent et graduel à un monde nouveau. Kethlen émergea d’un sommeil profond, celui qui ne vient qu’après une nuit de don total, avec la sensation d’un corps profondément utilisé et satisfait. Chaque muscle lui faisait mal d’une douleur douce, chaque marque sur ses hanches, sur l’intérieur de ses cuisses, était un sceau de possession, un souvenir vivant des rencontres féroces qui s’étaient prolongées bien après la première fois. La lumière de l’aube, dorée et douce, filtrée par les lourds rideaux de velours, illuminait la chambre comme un sanctuaire après un rituel.Elle n’était pas seule. Le bras de Gael, lourd et musclé, reposait sur sa taille, la tirant contre son corps comme si, même inconscient, il avait besoin de la confirmation de son contact. Son large dos était tourné vers elle, la peau marquée par les griffures que ses ongles avaient laissées dans son dos durant les spasmes d’extase. Leur odeur imprégnait les draps –

Elle ne put qu’acquiescer, les mots coincés dans sa gorge. Il commença à bouger son doigt, un rythme lent et profond qui lui fit voir des étoiles même les yeux ouverts sur la vallée ensoleillée. Son autre main remonta et défit la ceinture de son peignoir, l’ouvrant complètement. L’air du matin caressa ses seins, et ses tétons durcirent instantanément. Sa main libre remonta et empoigna l’un d’eux, le serrant avec la même possession ferme avec laquelle il la prenait avec sa main.— Je veux voir, ordonna-t-il d’une voix douce mais impérieuse. Ouvre les yeux. Regarde la beauté que je touche.Elle força ses paupières à s’ouvrir, sa vision un peu trouble. Il la regardait, elle, et non l’endroit où sa main était enfouie en elle, mais son visage, observant chaque spasme de plaisir, chaque vague de honte et d’extase.— C’est la plus belle chose que j’aie jamais vue, dit-il, et la sincérité dans sa voix brisa quelque chose en elle. Te voir comme ça… toute ouverte pour moi… c’est mieux que n’imp

Júlia se tourna vers lui, son visage maintenant éclairé seulement par la faible lumière du couloir. Il y avait une lueur dangereuse dans ses yeux, un mélange de défi intellectuel et de quelque chose de plus primitif.— Peut-être que la structure doit être affaiblie. Peut-être qu’elle doit être démolie pour que quelque chose de réel puisse être construit.Il sentit un frisson lui parcourir l’échine. Ce n’était pas de la peur. C’était quelque chose de proche de ce qu’on ressent en s’approchant d’un précipice — une vertige terrible et tentant.Pour éviter de répondre, il se leva et se dirigea vers la cuisine, cherchant un verre d’eau pour lui-même. En passant près d’elle, dans l’immensité du salon, l’espace semblait se rétrécir violemment. L’odeur d’elle était écrasante. Pas seulement l’alcool et le parfum, mais son odeur à elle : sueur salée, peau jeune, une vitalité presque animale qui émanait de ses pores comme un défi à la mort lente et contrôlée de cette pièce.Quand il revint, elle

C’était une étude au fusain et à la craie blanche sur papier monté sur toile. Moins de couleur, plus de forme. Et la forme était celle d’un homme assis.Le visage était flou, à peine une suggestion d’ombre là où auraient dû se trouver les yeux, un trait pour le nez, une ligne pour la bouche serrée. Mais le reste… les épaules étaient larges, anguleuses, portant une tension visible dans leur inclinaison. La poitrine, suggérée sous une chemise ouverte (ou n’était-ce que l’ombre ?), avait la largeur et la définition d’un homme qui, autrefois, avait pratiqué des sports et conservait encore cette structure sous la patine des années de bureau. Les mains, posées sur les genoux, étaient dessinées avec un détail anatomique — veines saillantes, jointures proéminentes, paume large. C’étaient des mains qui construisaient, qui tenaient, qui contenaient.Et elles étaient, sans la moindre marge pour le doute ou l’interprétation condescendante, ses mains à lui. La posture était la sienne, celle qu’il