Todos os capítulos de A Babá do Filho do Presidente : Capítulo 71 - Capítulo 80

Samuel A notícia chegou numa terça‑feira qualquer, mas mudou o ar do dia. Eu estava no meu escritório, revisando orçamento, quando o Júlio entrou com o celular na mão e aquela cara de “você precisa ver isso”.— Problema ou problema grande? — perguntei.— Depende do seu humor. — respondeu. — A família Zaskc decidiu que já está na hora do espetáculo.Ele colocou o telefone na minha frente.Na tela, uma nota de coluna de negócios falava do “grande evento de relançamento da marca Zaskc”, nova fase, reposicionamento, campanha grandiosa.Nas fotos de bastidor, Sarah. Produção impecável, olhar de mártir. A legenda:— “A mulher forte que superou uma traição pública e agora renasce à frente de uma nova era da joalheria”.Senti o estômago revirar.Não era surpresa eles tentarem virar o jogo.Mas ver escrito assim, tão limpo, tão bonito, como se tudo o que aconteceu fosse apenas um tropeço meu e um recomeço heroico dela, me deu náusea.— Eles vão reescrever a história inteira. — falei.— Eles

Samuel Cheguei cedo demais, ou pelo menos foi essa a sensação. O prédio de vidro me encarava como se soubesse mais sobre mim do que eu mesmo. Respirei fundo antes de entrar.Na recepção, todo mundo parecia ocupado demais pra ligar para o homem do escândalo. Uma assistente me chamou pelo primeiro nome, me levou por corredores com ilhas de computadores, cheios de gente editando, rindo, comentando outras tragédias do dia.Eu andava no meio daquilo tudo com a sensação de que, em poucos minutos, eu ia virar mais uma pauta.Na sala reservada, o jornalista já estava me esperando. Meu advogado e meu assessor também. O jornalista levantou, apertou minha mão com firmeza.— Obrigado por topar falar. — disse. — Não é todo dia que alguém aceita mexer nessa ferida.Sentei na poltrona. O técnico prendeu o microfone na minha camisa, conferiu o som. As luzes foram ligadas, fortes o bastante pra me fazer lembrar dos flashes da época da presidência.Dessa vez, eu não tinha terno perfeito, não tinha ma

Samuel Depois da entrevista, minha vida virou uma espécie de furacão organizado. Nada parecia parado. O celular não descansava, o email não parava de apitar, meu nome rodava mais do que nos tempos de presidente.A diferença é que, agora, não tinha meu pai controlando a narrativa. Tinha eu, minha cara lavada e tudo o que eu tinha dito olhando pra câmera.Na manhã seguinte, acordei com a caixa de entrada explodindo. Jornalistas queriam “comentários adicionais”, convite pra participar de mesa redonda, podcast, programa de debate. Alguns tentavam ser simpáticos:— “Admiramos sua coragem, gostaríamos de aprofundar alguns pontos.”Outros eram mais diretos:— “Demos espaço pra sua versão, agora falta ouvir fulano.”Fechei vários sem responder. Eu não queria transformar minha vida em série semanal. Uma entrevista já tinha aberto o suficiente.Ao mesmo tempo, chegavam mensagens de clientes e investidores. Uns diziam que entendiam, que valorizavam a honestidade.Outros deixavam claro que pref

Samuel Eu cheguei antes da hora e mesmo assim tive a impressão de estar atrasado para alguma coisa importante. O combinado era no ateliê dele, mas me enviou um email mudando o local do encontro, não questionei.O café era simples, uma daquelas esquinas que servem café forte, donuts e gente de todo tipo. Nada de luxo, nada de tapete vermelho, o que pra mim era quase um alívio.Escolhi uma mesa perto da janela. Enquanto esperava, ficava mexendo no copo de papel, vendo o vapor subir, tentando organizar na cabeça o que eu podia ou não podia falar.Quando a porta abriu e ele entrou, não precisei de apresentação.Cole Parker.Nome forte, rosto conhecido em metade das matérias sobre joalheria autoral e metade das críticas à minha antiga família.Jaqueta de couro gasta, camiseta preta, cabelo preso num coque baixo. Ele olhou rápido pro ambiente, me viu, veio direto.— Samuel. — cumprimentou, apertando minha mão. — Não achei que você fosse topar me encontrar tão cedo.— Achei que você não fo

Samuel Eu sempre soube que a Anny escrevia bem. Sabia desde a época dos bilhetes deixados na porta do quarto, das anotações organizadas na agenda com letra pequena e firme.Mas ver, com meus próprios olhos, ela sentada na mesa com o notebook aberto, o rosto sério, os dedos indo rápido nas teclas… foi diferente.Dessa vez, ela não estava só anotando horário de mamada ou lista de compras. Ela estava escrevendo a própria história. E isso dava um orgulho enorme. E um medo na mesma proporção.Naquela manhã, a casa parecia um daqueles malabaristas de semáforo, tudo acontecendo ao mesmo tempo.Anny na mesa, concentrada no texto que talvez fosse parar num blog de mulheres. Nosso filho no tapete, rodeado de brinquedos. Eu na cozinha, tentando não queimar ovos mexidos e, entre uma mexida e outra na frigideira, checando emails da empresa no celular.Enquanto lia um contrato, eu olhava de lado pra ela. O jeito como franzia a testa antes de escrever uma frase. Como apagava, reescrevia, respirava