L'HÉRITIER DU TRÔNE DE FER のすべてのチャプター: チャプター 21 - チャプター 30

​Le ciel de l'Océan Indien, d'habitude d'un bleu d'azur, s'était transformé en une calotte de plomb. Des éclairs d'une couleur inhabituelle — un violet sombre, presque noir — déchiraient les nuages. Ce n'était pas un phénomène météorologique, c'était une signature.​Ngaba et Silas remontèrent du "Vautour" par l'ascenseur rapide. Lorsqu'ils débouchèrent sur le tarmac de la Citadelle, le chaos était total. Les radars de pointe, qui coûtaient des millions, tournaient à vide, incapables de verrouiller les cibles.​— Leurs pirogues sont en bois d'ébène imprégné de particules de fer, cria Silas pour dominer le vent. Elles absorbent les ondes radar comme des éponges. C’est la technologie furtive de ta mère, Ngaba !​Au large, une centaine de silhouettes allongées glissaient sur l'eau, insensibles à la houle. Elles ne portaient pas de moteurs, mais des rames cadencées par un tambour lointain qui résonnait jusque dans les os des défenseurs.​— Kaleb ! cria Ngaba dans sa radio

​La pression gravitationnelle de la sphère de Zao aurait dû broyer les os de n'importe quel homme, mais Ngaba n'était plus tout à fait un homme. Une chaleur incandescente parcourait ses veines, comme si son sang s'était transformé en plomb liquide. Chaque pas vers le Général était un défi aux lois de la physique.​Zao, les yeux écarquillés, tenta de réajuster la fréquence de sa sphère.— Arrière, monstre ! Ton corps ne peut pas supporter une telle densité !​Ngaba ne répondit pas par des mots. Il tendit sa main valide, et ses doigts se refermèrent sur le poignet de Zao. Le bruit du métal de l'armure qui se tordait fut suivi par celui, plus sec, de l'os qui cédait. Zao lâcha un hurlement de douleur alors que la sphère tombait au sol, brisant le champ de force.​Instantanément, la gravité normale revint. Ngaba ne perdit pas une seconde. Il saisit Zao par le col et le projeta contre la paroi rocheuse de la falaise avec une telle violence que le Général resta encastré da

​Le sifflement de la flèche résonnait encore dans l'air saturé d'humidité. Silas, pétrifié, fixait les plumes de vautour qui vibraient à quelques centimètres de ses yeux. Pour lui, la mort était quelque chose que l'on signait sur un contrat ou que l'on programmait via un algorithme de crash boursier. Ici, elle était de bois, de pointe acérée et de silence.​— Ne bouge pas, Silas, murmura Ngaba. Si tu paniques, tu es mort.​Ngaba scruta la pénombre verte. La canopée était si dense qu'elle créait un crépuscule permanent. Il ne voyait personne, mais il sentait les regards. Ce n'était pas la garde d'élite en kevlar de sa mère. C'était autre chose. Les "Hommes-Écorce", les gardiens ancestraux du territoire du Sanctuaire.​Soudain, une ombre se détacha d'un tronc immense. Puis une autre. Ils étaient couverts d'une boue grisâtre et de fibres végétales, les rendant pratiquement invisibles. Ils ne portaient pas de fusils, mais des sarbacanes et des lances à pointe d'obsidienne.

​Le lac souterrain n'était pas rempli d'eau ordinaire. C'était une substance dense, presque huileuse, qui semblait absorber la lumière des cristaux au plafond. Alors que Ngaba et Silas s'avançaient sur la rive, les créatures qui surgissaient des profondeurs commençaient à prendre forme.​Elles ressemblaient à des statues d'ébène animées, leurs articulations brillant d'un feu bleuâtre identique à la colonne de lumière. Les Gardiens du Lac ne portaient pas d'armes ; leurs bras se terminaient par des lames d'obsidienne intégrées à leur structure même.​— Ngaba, ils ne sont pas organiques ! s'écria Silas, reculant alors qu'une créature de deux mètres de haut émergeait devant lui. Ce sont des automates biotechniques... une technologie que le monde moderne n'a même pas encore imaginée !​— Moins de science, plus de survie, Silas ! rugit Ngaba.​Il s'élança, sa hache décrivant un arc de cercle foudroyant. Le choc contre le torse de la créature produisit un son de cloche brisée. La hache de N

​Le silence n'était plus celui de la jungle, mais celui d'un tombeau. La frappe cinétique orbitale avait pulvérisé le plafond de la caverne, transformant le lac sacré en un chaudron de vapeur et de roches broyées.​À quelques centaines de mètres de l'épicentre, une main ensanglantée émergea d'un amas de boue rouge et de débris de cristal. Ngaba s'extirpa des décombres, chaque respiration lui arrachant un gémissement. Son corps était couvert de brûlures bleutées, cicatrices de l'énergie qu'il avait absorbée en touchant Oxane.​— Oxane... cracha-t-il, la gorge brûlée par la poussière.​Il n'y avait aucune trace de l'autel. Seule une crevasse béante fumait là où le missile avait frappé. À côté de lui, un corps bougea. Silas, protégé par un bloc de basalte lors de l'effondrement, se redressa péniblement. Son bras gauche pendait, inutile.​— On est... on est en vie ? bégaya Silas, regardant le ciel désormais visible à travers le trou béant dans la montagne.​— Regarde, répondit Ngaba d'une