All Chapters of L'HÉRITIER DU TRÔNE DE FER: Chapter 1 - Chapter 10

​La chaleur moite de Douala écrasait le quartier résidentiel de Bonapriso, mais dans la cour pavée de la villa des Koffi, le froid venait du regard des maîtres.​Ngaba était à genoux, les mains plongées dans une bassine d'eau savonneuse. Ses muscles puissants, forgés par des années de lutte traditionnelle dans la boue des villages, saillaient sous son t-shirt élimé. Il frottait les jantes de la Rolls-Royce Ghost de Marcus Koffi avec une précision chirurgicale. Chaque mouvement était une insulte à sa propre dignité, mais il n'avait pas le choix.​— Plus vite, espèce de chien ! rugit une voix traînante derrière lui.​Ngaba ne leva pas les yeux. Il reconnut l'odeur du parfum hors de prix — Oud Wood de Tom Ford. C’était Marcus. L'héritier des entreprises Koffi, un homme dont la seule réussite était d'être né avec une cuillère d'argent dans la bouche.​Marcus projeta son pied verni contre la hanche de Ngaba. Le choc fut brutal, mais le colosse ne vacilla pas. Il resta immobile, le dos cour

L’eau chaude ruisselait sur les muscles saillants de Ngaba, emportant la crasse, l’huile de moteur et les souvenirs de l’humiliation. Dans la salle de bain en marbre de la Suite Royale de l’Hôtel Sawa, il ne se lavait pas simplement ; il renaissait.Lorsqu’il sortit, une serviette autour de la taille, l’équipe que Silas avait convoquée l’attendait dans le salon panoramique. Un tailleur italien, un barbier de renom et un styliste.Ngaba se regarda dans le miroir en pied. Pour la première fois de sa vie, il vit autre chose qu'un orphelin affamé. Il vit un guerrier. Ses épaules étaient larges, son torse sculpté par l'effort, son regard impénétrable.— Monsieur, dit le tailleur avec un accent chantant, s'inclinant respectueusement. Nous avons préparé le smoking en laine froide Midnight Blue de chez Brioni. Coupe cintrée. Il mettra en valeur votre... stature athlétique.Ngaba se laissa habiller sans dire un mot. La chemise en soie blanche glissa sur sa peau. Le pantalon tomba parfaitement.

​L’ascenseur privé, tout de verre et de chrome, glissait silencieusement vers le 30e étage. Oxane, les mains jointes, regardait la ville de Douala s'éloigner sous ses pieds. Les lumières de la cité semblaient soudain être des braises prêtes à s'éteindre.​— C’est... le penthouse de la Tour de la Liberté ? murmura-t-elle. On dit que le propriétaire a racheté les trois derniers étages pour en faire une seule résidence. Personne ne sait qui il est.​— C'était vrai jusqu'à hier, répondit Ngaba. Aujourd'hui, tu es chez toi.​Les portes s'ouvrirent sur un espace qui défiait l'imagination. Un salon immense avec une hauteur sous plafond de six mètres, des murs entiers en cristal offrant une vue à 360 degrés sur l'océan et la ville. Le mobilier était un mélange de design italien minimaliste et d'art africain ancestral de valeur inestimable.​Au centre du salon, une piscine à débordement semblait se jeter directement dans le vide.​— Pourquoi moi, Ngaba ? demanda Oxane en s'avançant vers la bai

​L’aéroport international de Douala avait été partiellement privatisé pour l'occasion. Sur le tarmac, loin des terminaux de ligne, un colosse d’acier et de carbone attendait : un Gulfstream G700 personnalisé, entièrement peint en noir mat, avec le logo de la Dynastie d’Ébène — une tête de panthère stylisée en or — sur l'empennage. ​Ngaba marchait sur le tarmac, Oxane à son bras. Il ne portait plus de smoking, mais un ensemble en cachemire gris anthracite et des bottines en cuir de crocodile. Ses lunettes de soleil reflétaient les gyrophares des véhicules de sécurité qui les entouraient. ​— C’est notre avion ? demanda Oxane, impressionnée par la taille de l'appareil. ​— C’est ton bureau volant, rectifia Ngaba. À partir de maintenant, le ciel est le seul endroit où nous serons vraiment en paix. ​Silas les attendait au pied de la passerelle, une tablette à la main, l'air toujours aussi imperturbable. Pourtant, pour un œil exercé comme celui de Ngaba, il y avait quelque chose de différ

​Le cargo "The Iron Sovereign" fendait les vagues noires de l'Atlantique comme une forteresse mouvante. À son bord, trente mercenaires d'élite, d'anciens commandos de marine, surveillaient les ponts avec des fusils d'assaut à vision nocturne. Ils attendaient de récupérer un cadavre ou un homme brisé.​Ils n'avaient aucune idée que le prédateur était déjà sous leur coque.​Ngaba s'était glissé dans l'eau glacée, utilisant l'obscurité comme cape. Il s'agrippa à une chaîne d'ancre, ses muscles brûlant sous l'effort. Chaque centimètre gagné était une promesse de mort pour ceux qui menaçaient sa mère.​Il se hissa sur le pont inférieur, l'eau ruisselant sur son torse sculpté. Un garde fumait près d'une caisse de munitions. Avant que l'homme puisse même sentir une présence, la main massive de Ngaba se referma sur sa gorge. Un craquement sec. Le garde s'effondra sans un cri.​Ngaba récupéra son couteau de combat et sa radio.​— Silas, murmura-t-il dans l'appareil, tu me