Semua Bab L'HÉRITIER DU TRÔNE DE FER: Bab 11 - Bab 20

​Il était 8h00 précises à Londres. La City s'éveillait sous une pluie battante, inconsciente que son cœur allait cesser de battre dans quelques minutes.​Dans la Suite Royale du Savoy, transformée en centre de commandement, l'air était saturé d'électricité statique. Douze serveurs quantiques portables ronronnaient dans un coin, refroidis à l'azote liquide.​Ngaba était assis devant l'écran principal. Il ne portait pas de veste, ses manches de chemise étaient retroussées, révélant ses avant-bras puissants. Silas se tenait derrière lui, une main posée sur le dossier du fauteuil, comme un geôlier surveillant son prisonnier de luxe.​— Le Conseil de l'Ombre observe, Monsieur, dit Silas. Si l'indice FTSE 100 ne perd pas 30 % dans l'heure, ils activeront les contrats sur la tête d'Oxane.​Ngaba ne se retourna pas. Ses doigts volaient sur le clavier holographique.— Ils veulent le chaos ? Ils l'auront.​Il appuya sur la touche "Entrée".​À la Bourse de Londres,

​Le grondement du moteur du hors-bord résonnait sous les arches des ponts de Londres, mais pour Ngaba, le monde était devenu silencieux. Il tenait Oxane contre lui, son corps devenant effrayamment froid. La petite fléchette noire, qu’il venait d’extraire de son cou, semblait peser une tonne entre ses doigts tremblants.​— Oxane ? Regarde-moi ! Oxane !​Ses paupières papillonnèrent, mais son regard était vitreux. Une sueur glacée perlait sur son front.— Ngaba... j'ai... j'ai froid... murmura-t-elle avant que sa tête ne retombe contre son épaule.​Oncle Tanko, aux commandes du bateau, jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Son unique œil se plissa de douleur.— Le "Baiser de la Veuve", petit lion. C’est un neurotoxique synthétique. Ils l'utilisent pour les interrogatoires. Elle ne mourra pas tout de suite... mais son système nerveux va s'éteindre, cellule après cellule.​— Il doit y avoir un antidote ! hurla Ngaba, sa voix brisée par une rage impuissante. O

​Le jet privé, un nouvel appareil affrété en urgence, le précédent gisant au fond de l'Atlantique, survolait la Manche en direction d'une clinique privée ultra-sécurisée dans les Alpes suisses.​Ngaba était assis au chevet d'Oxane. L'antidote avait stoppé la paralysie, mais elle ne s'était pas encore réveillée. Son visage, d'ordinaire si plein de vie, était d'une pâleur de porcelaine.​Oncle Tanko entra dans la cabine luxueuse, rangeant son poignard traditionnel dans sa gaine. Il regarda son neveu. Ngaba n'avait pas dormi depuis soixante-douze heures. Ses yeux étaient injectés de sang, et une barbe de plusieurs jours durcissait ses traits.​— Tu devrais te reposer, petit lion. Le monde sait que tu as gagné la bataille de Greenwich. Personne n'osera t'attaquer tant que nous sommes dans les airs.​— Gagner une bataille ne sert à rien si on perd le trophée, Tanko, répondit Ngaba sans quitter Oxane des yeux. Silas est vivant. Sterling est en fuite. Et ma mère est toujour

​La poussière et la fumée des premiers tirs saturaient l'air du port. Le corps de Kaleb, fauché par une balle dont personne ne connaissait l'origine exacte, gisait au sol, son sang se mélangeant à l'huile des générateurs. Autour de Ngaba, la Légion de Fer, cette machine de guerre si bien huilée, s'était fracturée.​— Il a tiré sur nous ! Kaleb a tiré sur nous ! hurla un mercenaire en braquant son arme vers Ngaba, croyant que l'ordre venait de lui.​— Baissez vos armes ! C’est un piège ! rugit Ngaba, mais sa voix fut couverte par une nouvelle rafale.​Jean-Luc Valmont, toujours assis tranquillement dans son conteneur, observait le chaos avec un plaisir esthétique.— Regarde-les, Ngaba. Tes soldats d'élite se transforment en chiens enragés à la première étincelle. C'est ça, ton empire ? Une collection de mercenaires qui n'attendent qu'une excuse pour s'entretuer ?​Ngaba ne répondit pas. Il ne pouvait pas se permettre de parlementer. Il devait agir. Il ne sortit pa

​Le "Vautour" était un centre de détention sous-marin, une bulle d'acier et de polycarbonate nichée dans une faille abyssale de l'Océan Indien, à quelques milles de l'Île de la Désolation. C'était là que Ngaba avait enfermé Silas, loin de toute juridiction, loin de toute lumière.​Ngaba descendit par le sas pressurisé. L'air y était sec, recyclé, chargé d'une odeur d'ozone. Il entra dans la cellule de verre.​Silas n'avait plus rien du dandy londonien. Ses vêtements étaient froissés, son visage émacié par le manque de soleil, mais ses yeux... ses yeux brillaient toujours de cette intelligence glaciale et calculatrice. Il était assis par terre, dessinant des schémas complexes sur le sol avec un morceau de craie improvisé.​— Je savais que tu reviendrais, Ngaba, dit Silas sans lever la tête. La solitude est un luxe que les rois ne peuvent pas s'offrir longtemps.​— Je ne suis pas venu pour discuter de ma solitude, Silas. Ma mère est vivante. Elle dirige le Conseil.