Semua Bab L'HÉRITIÈRE PAR SUBSTITUTION : Bab 11 - Bab 20

Le grand salon du manoir Bruns, quelques instants plus tôt encore temple de l'hypocrisie raffinée, était devenu une arène électrifiée. Tous les regards, chargés de stupéfaction, de mépris ou de curiosité malsaine, étaient scotchés sur Hélène, debout au pied de l'estrade après son bref aparté avec Éléonore.— Elle ne va quand même pas monter sur l'estrade dans cet état...— Regardez-la, elle a l'air de trouver ça drôle.— C'est une provocation calculée. Une vraie petite sauvage.Hélène, elle, semblait parfaitement insensible à l'orage qu'elle avait déclenché. Elle leva les yeux, parcourant lentement la hauteur des plafonds à caissons, l'immense lustre de cristal, les tapisseries somptueuses.— Intéressant, commenta-t-elle à voix haute, d'un ton qui se voulait neutre mais qui sonnait comme une raillerie. Très... brillant. On doit en mettre du temps à astiquer tout ça.Un nouveau murmure, choqué celui-là, parcourut l'assistance.— Elle parle du lustre ? Maintenant ?— "Astiquer" ! Le mot

La tempête déclenchée au conseil de famille se fragmenta en ouragans privés, soufflant dans les suites et les appartements luxueux du manoir.Dans les appartements de Gaspard, la fureur était palpable. L’oncle arpentait le salon, un verre de cognac à la main, qu’il finit par envoyer valser contre la cheminée de marbre.— Une héritière ! Une femme ! cracha-t-il, le visage déformé par le mépris. Ismaël devient sénile. Une fille ne peut rien diriger. Elle ne comprendra rien aux affaires, aux négociations. Elle se fera manger toute crue.Raphaël, son aîné, allumé une cigarette, l’air sinistre.— Elle a de la gouaille, la petite. Mais c’est tout. Dans un mois, elle aura craqué ou elle aura fait une bêtise qui la discréditera à jamais.— Un mois ? Trop long, gronda Noam, le silencieux, depuis le canapé. Elle a l’air coriace. Elle doit disparaître plus vite. Comme son jumeau. Un accident… une fugue…Gaspard leva une main pour le faire taire, mais son regard ne démentait pas l’idée.— Elle do

Après le cataclysme du petit-déjeuner, Hélène sentit le besoin de s’arracher à l’air saturé de colère et de parfum lourd. Elle sortit par les grandes portes-fenêtres et se laissa happer par la fraîcheur mordante du parc du manoir.L’immensité du domaine la frappa à nouveau. Des pelouses tirées au cordeau, des allées de gravier blanc, des massifs d’arbustes taillés au millimètre. Une nature domptée, ordonnée, aussi rigide que ses habitants. Elle marcha sans but, les mains enfoncées dans les poches de son jean, respirant à pleins poumons.Elle le sentait avant de les voir. Les regards. Pesants, chargés de mépris et de curiosité vénéneuse. Elle leva les yeux vers les hautes façades de pierre. Aux fenêtres, derrière les vitres impeccables, des silhouettes se tenaient. Clara à une fenêtre du premier étage, l’observant avec un rictus. Plus loin, Éva et Mélissa côte à côte à une autre, chuchotant, les yeux brillants de malice. Raphaël et Noam, plus discrets, derrière un rideau à peine écarté

La porte du salon claqua derrière elle. Hélène traversa la pièce d'un pas lourd et se laissa tomber dans le canapé de velours bleu, les bras croisés, le regard fixé sur le plafond à moulures. Ses baskets, encore sales de la poussière du trottoir, reposaient sur le tapis persan. Elle ferma les yeux une seconde, cherchant à apaiser la tempête qui rugissait en elle.Elle n'eut pas le temps de souffler.Des pas précipités dans le couloir, le claquement sec des talons sur le marbre. La porte s'ouvrit à la volée. Éléonore se tenait sur le seuil, le visage déformé par une fureur à peine contenue. Derrière elle, attirés par le bruit ou le flair du scandale, quelques silhouettes s'étaient déjà glissées dans l'embrasure de la porte.— Qu'est-ce que c'est que cette histoire ? lança Éléonore, sa voix tranchante comme du verre brisé.Hélène ne bougea pas. Elle garda les yeux fixés au plafond.— Quelle histoire ?— Ne joue pas avec moi ! Valérie vient de m'appeler. Tu as refusé de faire les boutiqu

Les mains toujours dans les poches, Hélène avançait sans but, piétinant les herbes hautes, ignorant les ronces qui griffaient ses baskets. Elle avait besoin de solitude. Besoin de ne voir personne, de n'entendre personne. Juste le vent, les oiseaux, le silence.C'est là, au détour d'un bosquet de noisetiers, qu'elle les vit.Trois tombes.Alignées dans un recoin oublié du parc, à l'abri des regards, presque cachées par la végétation. Deux grandes, en marbre blanc, soigneusement entretenues. Et une plus petite, plus récente, un peu à l'écart.Hélène s'arrêta net, le souffle coupé. Elle resta immobile un long moment, fixant ces pierres dressées contre le ciel bleu.— Mademoiselle ?La voix, derrière elle. Laurence avait osé la suivre, malgré l'ordre. Mais cette fois, Hélène ne se retourna pas pour la réprimander.— Laurence, dit-elle d'une voix étrangement calme. Ces tombes. À qui appartiennent-elles ?Laurence s'approcha lentement, s'arrêtant à côté d'elle.— Les deux grandes, là... ce