Le paysage changea radicalement dès que nous franchîmes la ligne de crête des Monts Brumeux. La verdure céda la place à une terre grise, craquelée, où l'herbe rare ressemblait à des cheveux de cadavre roussis par le sel. Ici, le ciel n’était plus qu’une chape de plomb uniforme, sans soleil ni étoiles, comme si la lumière elle-même refusait de souiller ses rayons dans ce domaine oublié.Une odeur nous prit à la gorge dès les premiers pas : un mélange écœurant de terre détrempée, de charogne ancienne et de moisissure. Ce n'était pas l'effluve sauvage d'une forêt, mais le relent d'un caveau que l'on aurait forcé. Le froid ici n'était pas vif, il était poisseux, s'insinuant sous mes vêtements comme une main humide.« Restez près de moi, » murmura James.Sa voix, d’ordinaire si assurée, s'était faite plus basse, plus tranchante. Ses sens de prédateur hurlaient au danger. Pour lui, cet endroit était une insulte à la vie, une parodie macabre de l'existence.« Je suis suffisamment près, à vou
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