All Chapters of Ein Geschenk zu viel: Chapter 41 - Chapter 50

LYRADas Schweigen ist anders hier.Es lastet nicht. Es klagt nicht an. Es lauert nicht, bereit, sich zwischen zwei verlegene Pausen oder zwei zurückgehaltene Sätze zu drängen. Nein. Hier wiegt es. Es besänftigt. Es lässt den Atem sich erholen.Ich bin vor Lucas nach Hause gekommen.Die riesige Eingangstür knarrte wie in meinen Kindheitserinnerungen. Aber es war kein unheimliches Knarren, eher ein Gruß. Ein vertrautes Gedächtnis. Und der Duft von gewienertem Holz, vermischt mit dem von frischer Wäsche, umfing mich schon an der Schwelle. Ein lebendiges Haus. Ein geliebtes Haus.Unten hallten Stimmen wider. Mama summte in der Küche. Papa, zweifellos, diskutierte mit ihr, ein Glas Wein in der Hand. Sie sprachen leise, aber ich erkannte sie wieder. Diese gedämpfte Vertrautheit, diese eigene Sprache, die nichts abgenutzt hatte.Ich ging hinauf, das Herz zusammengezogen vor Dankbarkeit.Mein Zimmer hat sich nicht verändert. Dieselbe, von der Sonne ausgebleichte Tapete. Dasselbe Bücherregal,

CASSANDREDas Bett ist kalt von seiner Abwesenheit.Ich spüre es, sobald ich die Hand in den leeren Raum neben mir ausstrecke. Die Laken sind vollkommen glatt, als wäre er nie da gewesen. Keine Kuhle, keine Wärme, keine Spur. Nichts.Und dieses Nichts trifft mich wie ein Schlag beim Erwachen.Er hat nicht hier geschlafen.Nicht diese Nacht.Ich bleibe liegen, die Augen offen, an die Decke gerichtet. Eine Decke, die ich nur zu gut kenne. Jeden Riss, jeden Fleck, jeden Schatten bei Tagesanbruch. Diese Decke, Zeugin meiner Schlaflosigkeiten, meiner Kompromisse, meiner Schweigsamkeiten. Meines langsamen Abstiegs in dieses Warten, das nirgendwohin führt.Ich richte mich auf, das Herz schon beengt, die Schultern steif.Wo war er schon wieder? Im Büro? Auf dem Sofa? Oder in dieser verschwommenen Zone, die er nun bewohnt, einem seltsamen Zwischenreich, in das ich nie eingeladen bin?Ich stehe auf.Ich ziehe einen Pullover an, eine Jeans.Kein Make-up. Nur ein Anflug von Fassung. Eine Schicht

CASSANDREIch halte den Atem an.Ihre Worte hallen nach, klar, schrecklich.Wie ein Fallbeil, das lautlos gefallen ist.— Du musst etwas finden, um das Kind loszuwerden… und gleichzeitig Lyra.Mein Herz hämmert heftig. Ich sollte auflegen. Schreien. Weinen.Aber ich bleibe da, erstarrt, das Telefon fest ans Ohr gepresst wie einen umgekehrten Lebensfaden.Ein Teil von mir schreit, nicht weiterzugehen.Der andere hört verbissen zu.— Hilf mir, das zu tun. Sei deutlicher, Mama.Das Schweigen, das folgt, ist nicht zögerlich. Es ist… strategisch.Sie wägt ab, sie wägt die Worte ab, die sie aussprechen wird.Und dann senkt sich ihre Stimme um eine Tonlage, wird zu einer sauren Liebkosung.— Sehr gut. Du willst die nackte Wahrheit? Du wirst sie bekommen.Sie zittert nicht. Sie weicht nicht aus. Sie spricht, als hätte sie diese Szene schon hundertmal gesehen.Und vielleicht hat sie das. Vielleicht bin ich nur eine weitere Schauspielerin in dem Stück, das sie für mich geschrieben hat, seit mei

CASSANDREManchmal braucht es fast nichts.Einen Blick, der ein wenig zu lange auf einem leeren Bildschirm verweilt.Einen Seufzer, der zwischen zwei Worten hängen bleibt.Eine Spannung in den Schultern, kaum wahrnehmbar – aber konstant.Und man weiß es.Ich weiß es.Ich habe es bei Alexandre gesehen.Etwas in ihm hat sich verändert.Seit ihr.Nicht erst, seit er sie wiedergesehen hat. Auch wenn es nie eine Geschichte zwischen ihnen gab – aber diese eine Nacht… sie hat ihn abhängig gemacht. Eine Nacht, an die er sich nicht einmal erinnert.Und doch hat sie eine Spur hinterlassen.Unsichtbar, aber tief.Schon ihr Vorname geht mir auf die Nerven.Er klingt wie ein Zauberspruch.Wie ein Wort, das man flüstert, um es nicht zu vergessen – selbst wenn man nicht versteht, warum man es im Mund behält.Und Alexandre, er hat sie behalten.Nicht in seinen Armen – in seinem Kopf. In seinem Herzen.Und das ist schlimmer.Ich bin nicht eifersüchtig.Das wäre zu einfach.Ich bin… irritiert.Vielleic

LYRAEs gibt Tage, an denen das Universum sich auf einen einzustimmen scheint – nicht um einen zu trösten, sondern um einem den Luxus zu gewähren, sich unter Kontrolle zu fühlen. Eine Illusion, zweifellos. Aber eine gut gekleidete Illusion.Der Himmel ist blass, von Licht gewaschen, und selbst die Stadt scheint im Zeitlupentempo zu gehen, als hielte sie den Atem an. Mein Kaffee hat die perfekte Temperatur, den genauen Geschmack, den ich erwartet hatte. Und mein schwarzes Kleid, dezent geschlitzt, schmiegt sich an meine Bewegungen, als wüsste es vor mir, was dieser Tag verlangt.Ich bin nicht leicht oder euphorisch.Aber ich bin aufrecht, verankert und präsent.Lucas wartet vor dem Gebäude auf mich, an sein Auto gelehnt, Sonnenbrille auf der Nase, den Kragen seines Hemdes leicht geöffnet. Er strahlt diese nonchalante, fast nervige Selbstsicherheit aus, die daher rührt, dass er seit Jahren andere Menschen wie ein halb geöffnetes Buch liest.– Zwei Minuten Verspätung, ich merke es vor, l