All Chapters of Ein Geschenk zu viel: Chapter 1 - Chapter 10

AlexandreSie bricht ohne Vorwarnung in meinen Armen zusammen, wie ein Stück Seide, getränkt in Fieber.Mein erster Reflex ist, sie von mir zu stoßen. Sie riecht nach Alkohol, nach Chaos, nach Dringlichkeit.Und doch bleibe ich stehen.Ihr zerbrechlicher Körper schmiegt sich an meinen mit einer entwaffnenden Vertrautheit. Ich sollte angewidert sein.Bin ich auch. Aber nicht auf die gewohnte Weise. Nicht mit jener kalten Abscheu, die Frauen in mir auslösen, die sich dem ersten reichen Mann an den Hals werfen wie läufige Hündinnen.Sie ist anders.Zum ersten Mal sehe ich sie wirklich an.Und ich erstarre.Dieses Kleid – zu brav für diese Bar. Dieses unbeholfene Make-up. Diese zerzausten, beinahe kindlichen Haare. Und dieser Blick … Mein Gott. Dieser Blick. Vom Alkohol verschleiert, aber nicht leer. Ein Blick, der fleht, der nach Halt sucht. Nach einer letzten Chance, irgendetwas zu fühlen. Anders gesehen zu werden.— Du bist wirklich schön, murmelt sie und klammert sich an meinen Kragen,

LyraDas Viertel stinkt nach Resignation.Die Wände sind mit Schimmel bedeckt, aussätzig, geschwärzt von der Zeit. Die mit Brettern oder Plastikplanen verbarrikadierten Fenster zittern im Wind. Bei jedem Schritt sinken meine Absätze in einen rissigen, mit schmutzigem Wasser vollgesogenen Asphalt. Aufgeschlitzte Müllsäcke liegen vor den Treppenhäusern, und eine abgemagerte Katze huscht fauchend zwischen meinen Beinen hindurch.Ich gehe weiter, den Blick gesenkt, die Glieder noch betäubt von dieser Nacht, in der ich alles gegeben, alles verloren, alles zurückgenommen habe.Ich steige die Stufen hinauf. Der Geruch von ranzigem Frittierfett, feuchter Wäsche und schlecht verdauter Wut umhüllt mich sofort. Bei uns atmet nichts. Nichts erhellt. Nicht einmal die Liebe.Ich öffne die Tür. Sie quietscht wie immer.Cassandre ist da. Lümmelt auf dem alten braunen Sofa mit den zerrissenen Armlehnen, eine Tasse Kaffee in der Hand. Die Haare zerzaust. Sie sieht aus wie eine Königin in einem verrottet

LyraIch habe noch nie ein so großes Haus gesehen.Ich bleibe wie angewurzelt auf der Schwelle stehen, den Mund halb geöffnet, unfähig, einen weiteren Schritt zu tun. Mein Blick haftet an der Decke, dem Boden, den Wänden, als suchte ich einen Riss, einen Hinweis, dass dies alles nur eine Theaterkulisse ist. Aber nein. Alles ist echt.Der Boden glänzt unter meinen Füßen. Weißer Marmor, durchzogen von goldenen Adern. So rein, so perfekt, dass ich Angst habe, ihn mit meinen abgetragenen Schuhen schmutzig zu machen. Die Wände erheben sich hoch, cremeweiß, eingefasst von fein geschnitzten Holzpaneelen. Und die Kronleuchter… Herr im Himmel. Kaskaden von Kristall, die hängen, das Licht einfangen und in tausende von Sternen um mich herum zerstreuen.Ich wage nicht zu berühren. Ich wage nicht einmal, zu tief zu atmen. Ich habe das Gefühl, wenn ich mich zu plötzlich bewege, wird alles zusammenbrechen. Und ich werde dort wieder aufwachen, wo ich noch gestern war: in dieser grauen Gasse, dieser sc

LyraDas trockene Klicken der Türklinke reißt mich brutal aus meiner Konzentration.Das Büro liegt in gedämpftes Halbdunkel getaucht. Das durch die Jalousien gefilterte Licht zeichnet blasse Linien an die Wände, und das diskrete Ticken der Uhr verstärkt das Gefühl der Dringlichkeit. Lucas und ich beugen uns über einen Haufen von Dokumenten, die unordentlich auf dem präsidialen Schreibtisch ausgebreitet liegen. Vom Zahn der Zeit angefressene Blätter, unleserliche Stempel, zu viele Unstimmigkeiten, um Zufälle zu sein. Ein korrigierter Gehaltszettel, eine Versetzung ohne Unterschrift, Krankenakten, die nicht mit den Registern übereinstimmen.Das alles stinkt nach Vertuschung.Und wir sollten nicht hier sein. Weder in diesem Büro, noch in dieser Wahrheit.Ich schließe hastig die Akte, die wir durchgesehen haben, und schiebe sie in eine noch offene Schublade. Meine Hand zittert leicht, als ich ein mit Tinte beflecktes Notizbuch wegdrücke. Kaum Zeit, so zu tun, als wären wir an unserem Platz

CassandreLügen ist eine zweite Muttersprache. Eine alternative Atmung. Eine Fähigkeit, die ich sehr früh erlernt habe, so wie andere das Laufen lernen.Als Kind war ich dieses fügsame Mädchen, die Haare streng nach hinten gekämmt, die Knie zusammengepresst, die Stimme immer zu leise. Man lobte mich für meine Ruhe, mein tadelloses Auftreten. Aber niemand liebte mich. Nicht wirklich. Man kleidete mich wie eine Porzellanpuppe, zerbrechlich und still, die man auf ein Regal stellt, ohne je mit ihr zu sprechen. Man fragte mich nicht, was ich fühlte. Man verlangte, dass ich schwieg, dass ich gefalle, dass ich lächelte. Immer.Also lernte ich.Dass ein wohlplatzierter Blick mehr wert war als ein Schrei.Dass ein sanftes, fein geschliffenes Lächeln sicherer schneiden konnte als ein Messer.Und seitdem sage ich nie mehr die Wahrheit. Zumindest nie vollständig.Als ich Alexandre zum ersten Mal traf, wusste ich es.Nicht, was ich wollte. Nicht wirklich.Ich wusste nicht, ob ich ihn begehrte, oder