Все главы Ein Geschenk zu viel: Глава 61 - Глава 70

LyraDer Morgen erdrückt mich, noch bevor ich einen Fuß aus dem Bett gesetzt habe.Das Telefon auf meinem Nachttisch vibriert ununterbrochen, wie ein aufgeschrecktes Herz, das keinen normalen Rhythmus mehr findet.Ich strecke die Hand aus, benommen, die Augen noch verklebt von der Müdigkeit, und entsperre es.Benachrichtigungen prasseln herein.Nachrichten, verpasste Anrufe, Erwähnungen, Pressemeldungen.Und diese Schlagzeile, in Großbuchstaben, eiskalt, brutal:STREIT ZWISCHEN ZWEI MACHTVOLLEN, ALEXANDRE DELCOURT UND DANIEL RENZI AM RANDE EINER KONFRONTATION WEGEN EINER FRAU?"Die Assistentin im Zentrum aller Spannungen."Ich erstarre.Mein Atem stockt.Ich klicke darauf. Ein Video erscheint.Mit dem Handy gefilmt, schlecht im Bildausschnitt, aber unmöglich zu leugnen, was man sieht:Daniel, Alexandre gegenüberstehend, am Ausgang des Restaurants.Worte werden gewechselt, scharf, verletzend.Alexanders dunkler Blick, gespannt wie eine Klinge.Daniel, ruhig, aber bestimmt, der ihn zur

AlexandreIch sehe ihr Gesicht wieder vor mir, den Augenblick, als sie uns sah, Daniel und mich, kurz davor, uns zu packen.Vor allem sehe ich mein eigenes Gesicht wieder. Und ich schäme mich.Nicht für das, was ich getan habe. Sondern für das, was ich habe sehen lassen, meine Besitzergreifung, meine Eifersucht.Primitive Instinkte, meiner unwürdig, unwürdig des Namens, den ich trage.Ich verlasse das Badezimmer. Die Suite ist leer. Cassandre ist weg.Ihr Telefon ist nicht mehr da, weder ihre Tasche noch ihre Schuhe. Sie hat die Tür nicht grundlos zugeschlagen. Sie ist gegangen, um zu handeln.Und ich kenne sie gut genug, um zu wissen, dass sie sich nicht mit einem Schweigen zufriedengeben wird.Ich ziehe mich schnell an, dunkler Anzug, weißes Hemd, Krawatte locker.Nicht, um das Gesicht zu wahren. Sondern um mich noch menschlich zu fühlen. Noch ich selbst.Aber nicht einmal mein Spiegelbild gehorcht mir mehr.Ich nehme mein Telefon. Zweiunddreißig verpasste Anrufe.Zwölf von Adrien B

AlexandreIch starre auf den Bildschirm.Und ich spüre, wie der Boden unter mir wegkippt.Das blaue Licht des Projektors erhellt Lyras Gesicht, eingefroren auf Pause, genau bevor sie ihre Akte schließt. Sie ist aufrecht. Allein. Leuchtend vor beherrschter Wut.Ich bin in diesem viel zu weißen Raum, viel zu sauber, viel zu voll mit Leuten, die nichts wissen. Die Blicke kreuzen sich, weichen einander aus. Die Telefone vibrieren wie panische Herzschläge. Man spricht von "Kollateralschäden", von "zu korrigierender Erzählung", von "koordinierter Verteidigung".Aber ich bleibe einfach da. Schweigsam.Weil ich nur sie sehe: Lyra.Nicht die, zu der sie sie gemacht haben, zur Zielscheibe.Nicht die brillante Mitarbeiterin, die man in eine Bedrohung verwandelt hat.Die Echte.Die, die ich liebe.Die, die ich im Stich gelassen habe.Die Tür knallt auf.Cassandre stürmt herein, wie ein Sturmwind aus Wut, gekleidet in Seide. Telefon am Ohr, hämische Absätze, sie spuckt Befehle an unsichtbare Gespr

CassandreIch laufe im Kreis.Das Büro ist leer, aber ich höre die Worte noch immer. Es ist vorbei. Er hat es gesagt. Er hat es gewagt. Er hat diesen Satz wie eine Klinge in mich gerammt und ist abgehauen.Und ich? Ich bin einfach hier stehen geblieben.Kochend vor Wut.Die Demut hinuntergeschluckt. Die Demütigung hinuntergeschluckt.Die Bildschirme zeigen immer noch die Rede dieser kleinen Schlampe. Ihre Stimme dringt überall ein. Wie Gift. Jedes Wort, jeder Blick, jedes berechnete Schweigen macht mich krank. Sie weiß, was sie tut. Sie weiß, wie man Aufmerksamkeit erregt. Sie ist eine Spielerin. Eine Manipulatorin. Und Alexandre… der ist ihr auf den Leim gegangen.Ich balle die Fäuste.Nein. Er wird nicht fallen. Ich lasse das nicht zu.Nicht jetzt, nicht so.Er hat das Recht zu zweifeln. Er hat das Recht, schwach zu sein, sogar zusammenzubrechen. Aber er hat nicht das Recht, mich zu verraten. Nicht nach allem, was ich für ihn getan habe. Nicht nach allem, was ich geopfert habe.Er b

LucasIch komme aus den Toiletten gerannt, noch dabei, meine Jacke zurechtzuziehen.Und da ist die Welt bereits gekippt.Es gibt Schreie, hochgehaltene Handys, Polizisten, einen Krankenwagen, der sich entfernt. Und diese schwere Stille, die an der Haut klebt , jene Art von Stille, die keine Worte braucht, um eine Tragödie hinauszuschreien.Die Art, die dir die Eingeweide zerdrückt, noch bevor du überhaupt begreifst.Die Art, die dir sagt: zu spät.Ich bleibe eine halbe Sekunde lang stehen.Dann beginnt mein Herz zu rasen.— Was ist hier los?Niemand antwortet mir. Sie alle sind vom Chaos verschluckt, die Augen auf ihre Bildschirme gerichtet oder auf die dunkelrote Spur, die noch immer auf den Stufen zu sehen ist.Ich rufe einer Frau zu, halte sie am Arm fest. Sie zuckt zusammen, sieht mich mit weit aufgerissenen Augen an, der Atem abgehackt.— Das Mädchen da … sie ist gefallen … und sie ist schwanger, glaube ich … überall war Blut … Sie hat geschrien, sie hat geweint … Es war schreckl