All Chapters of Descartada por un CEO. Deseada por El Príncipe: Chapter 71 - Chapter 80

Las veinticuatro horas pasaron en cuarenta y dos.Marcos me llamó a las siete de la mañana del segundo día.—Tenemos confirmación.No dije nada.No necesitaba preguntar qué confirmaban.—El archivo señuelo fue accedido a las once y cuarto de la noche. Cuarenta minutos después, un servidor en Malta recibió una copia cifrada del documento. —Una pausa breve. —El servidor en Malta está en la lista de infraestructura que rastreamos la semana pasada como parte de la red de Harold.Cerré los ojos un segundo.Dos segundos.Se llamaba Andrés Prieto.Treinta y ocho años. Contador senior. Recomendado por el director financiero de la antigua McKenzie, que a su vez había sido recomendado por el consejo de accionistas, que incluía fondos que ahora sabíamos que controlaba Harold.Había estado en nuestras reuniones más sensibles. Había revisado los contratos de distribución. Había tenido acceso a las proyecciones financieras del primer trimestre.Y llevaba meses enviando todo a Harold McKenzie.—¿Cuá

La llamada llegó a las tres y veinte de la tarde.Número del colegio.Contesté antes del segundo tono con la certeza inmediata e irracional de que algo iba mal. No hay ninguna razón lógica para que el colegio llame a las tres y veinte. No es la hora de salida. No es la hora de ningún evento previsto.—Señora Rossi, soy la directora Valdés. Necesita venir. Ahora.—¿Qué pasó? —El corazón ya antes de la respuesta.—Sus hijos están bien. Físicamente. Pero ha habido un incidente.Colgué.Recogí el abrigo sin decirle nada a nadie. Bajé por las escaleras porque el ascensor era demasiado lento para la velocidad a la que mi cuerpo quería moverse. Salí a la calle. El coche estaba a media manzana. Lo tomé.Llegué al colegio en ocho minutos.Entré sin detenerme en recepción.La directora Valdés me esperaba en el pasillo junto al aula de plástica. Una mujer de cincuenta años con la cara de quien lleva dos horas manejando algo que no estaba en ningún protocolo.—¿Dónde están? —pregunté sin aminorar

Diana llamó a las siete de la mañana.Número nuevo. El tercero esta semana. Cambiaba el número cada dos días por instrucción nuestra, desde que habíamos confirmado que Harold tenía acceso a registros de operadoras en dos países europeos.Contesté.—Harold me dijo dónde es la reunión. —Directo, sin saludo, con la voz plana de quien ha dormido poco y no pierde tiempo en preámbulos.—¿Dónde?Un segundo de pausa.—Una isla privada en el Caribe. Coordenadas en el Atlántico entre Martinica y Barbados. No tiene nombre oficial. Harold la compró hace doce años bajo el nombre de una empresa fantasma registrada en las Islas Caimán.Me quedé quieta.Una isla privada.Eso era otro nivel de aislamiento distinto de cualquier reunión anterior. Las oficinas de Zúrich podían monitorearse. Los hoteles tenían registros y personal ajeno. Una isla privada en el Caribe era, por definición, un lugar donde Harold controlaba absolutamente todo: los accesos, las salidas, las comunicaciones, el personal, el perí

Carolina voló a Martinica el martes.Le di las instrucciones por teléfono mientras los niños desayunaban, en voz baja, con las palabras que una madre elige cuando no quiere que sus hijos sepan que hay algo que temer.—El dispositivo va cosido en el interior del bolso de mano. Cosido de verdad, con hilo del mismo color que el forro. Harold tiene gente entrenada para revisar el equipaje, pero buscan tecnología electrónica visible. Esto está encapsulado en una cubierta de polímero que no activa los detectores de metal estándar.—¿Y si lo encuentran de todas formas?—Es un colgante de joyería. El mecanismo de activación parece una perla que gira. Cuando Diana lo active, el equipo de Miami recibe coordenadas en tiempo real.Carolina guardó silencio un momento.—¿Cuánto tiempo tiene antes de que el equipo de Miami pueda actuar?Era la pregunta que yo tampoco quería responder.—Depende de dónde esté la isla respecto a la posición del equipo. Entre cuarenta minutos y dos horas.Otro silencio.

El restaurante se llamaba Meridiano.Cuarenta mesas. Cocina de autor. El tipo de lugar donde el silencio es parte del menú y el precio de la botella de agua equivale al salario diario de quien la sirve. La clase de espacio que Harold McKenzie elegiría: caro, privado, con mesas suficientemente separadas para que las conversaciones no llegaran a oídos ajenos.Harold McKenzie llegó antes que nosotros.Eso ya me dijo algo.Los hombres que controlan cada escenario llegan primero. Eligen el asiento de espaldas a la pared. Observan la entrada. Se aseguran de que cuando tú llegas, él ya lleva diez minutos midiendo el espacio y a cada persona que ha entrado.Lo vi desde la puerta antes de que él nos viera a nosotros.Setenta y tres años sobre una estructura que no se había rendido al tiempo. De pie junto a la mesa con la postura de quien no necesita que le recuerden que es el hombre más poderoso de la sala. Traje oscuro. Corbata de un gris casi idéntico al de sus ojos. La cara que había visto