《Die Rache einer Erniedrigten》全部章節：第 151 章 - 第 160 章

SabrinaSie holten mich bei mir zu Hause ab, sie klopften um sechs Uhr morgens an die Tür, sie waren zu dritt, zwei Männer und eine Frau, mit geschlossenen Gesichtern, Augen, die mich nicht losließen, Händen, die Papiere hielten, Befehle, Mandate, und sie sagten mir, mit einer Stimme, die keinen Zweifel ließ, die keine Hoffnung ließ, die keinen Ausweg ließ: "Sabrina Fabron, Sie sind unter Arrest wegen versuchten Mordes an der Person Gérard Fabron, Sie haben das Recht zu schweigen, Sie haben das Recht, durch einen Anwalt beigestanden zu werden, alles, was Sie sagen, kann gegen Sie verwendet werden." Ich habe keinen Widerstand geleistet, ich habe nicht geschrien, ich habe nicht nach Marc gerufen, ich habe nichts getan, nichts gesagt, nichts versucht, ich stieg in ihr Auto, ich ließ sie mich mitnehmen, mich hierher fahren, in diesen Verhörraum, mit seinen grauen Wänden, seinen flackernden Neonröhr

ÉlianorDie Tage vergehen, Sabrina ist in Haft, Marc ist unauffindbar, die Polizei sucht ihn, jagt ihn, verfolgt ihn, aber er ist wie ein Schatten, wie ein Geist, wie ein Hauch, er zieht vorbei, er verschwindet, er taucht wieder auf, er versteckt sich, er verkriecht sich, er wartet, er bereitet vor, er organisiert, er heckt aus, ich weiß es, ich spüre es, ich weiß es seit Beginn, seit ich angefangen habe zu wühlen, zu suchen, zu finden, seit ich wusste, dass Sabrina nicht meine Mutter ist, dass Viviane lebt, dass mein Vater vergiftet worden war, dass alles nur Lügen, Geheimnisse, Verbrechen waren, seit ich wusste, dass Marc hinter all dem steckte, hinter Sabrina, hinter Viviane, hinter Gérard, hinter mir, hinter uns allen, von Anfang an, seit immer, seit zwanzig Jahren.Ich bin in meinem Büro, vor meinen Bildschirmen, vor den Berichten des Detektivs, den ich engagiert habe, Berichten, die sagen, was ich

Élianor Der Privatdetektiv, den ich engagiert habe, heißt Maurice Delattre, er ist zweiundsechzig Jahre alt, fünfunddreißig Jahre im Beruf, Tausende von Ermittlungen, Hunderte von ausgegrabenen Geheimnissen, Dutzende von Leben, die durch das, was er gefunden hat, für immer verändert wurden, und er sitzt mir in meinem Büro gegenüber mit diesem Gesicht, das er aufsetzen muss, wenn er jemandem mitteilen muss, dass alles, was sie über ihr Leben zu wissen glaubte, eine Lüge ist, dass die Fundamente, auf denen sie ihre Existenz aufgebaut hat, Sand sind, dass der Boden unter ihren Füßen sich jeden Moment auftun wird, um sie zu verschlingen. Er hat einen dicken Umschlag auf meinen Schreibtisch gelegt, beige, von der Sorte, die man für offizielle Dokumente verwendet, Personenstandsurkunden, Geburtsurkunden, Papiere, die man unterschreibt, ohne sie zu lesen, die man weglegt, ohne sie anzusehen, die man in einer Schublade vergisst und sich sagt, dass sie da sind,

Ich setze mich auf die Bettkante, ich nehme seine Hand, diese Hand, die gezittert hat, die verborgen hat, die gelogen hat, die verraten hat, die geliebt hat, die wollte, die hoffte, die glaubte, die wartete, die geschehen ließ, und ich drücke sie, ich drücke sie in meiner, ich wärme sie, ich halte sie, und ich sage ihm, mit einer Stimme, die ich nicht kannte, eine Stimme, die von irgendwoher in mir kommt, das ich nie erforscht hatte, eine Stimme, die die der Tochter ist, der, die ohne Mutter aufwuchs, die glaubte, Sabrina sei ihre Mutter, die litt, die weinte, die wartete, die hoffte, die glaubte, bis sie wusste, bis sie verstand, bis sie akzeptierte, dass Sabrina nicht ihre Mutter war, dass Viviane ihre Mutter war, dass ihr Vater gelogen, verborgen, geschehen lassen hatte, und dass sie ihm verzeihen musste, oder versuchen, oder lernen, oder wollen, oder können, eines Tages, vielleicht, wenn sie aufhörte zu fliehen, wenn sie aufhörte, Angst zu haben, wenn sie aufhörte zu

Sie erhebt sich, sie geht zur Anrichte, sie öffnet eine Schublade, sie holt eine Schachtel hervor, eine Pappschachtel, abgenutzt, vergilbt, die früher einmal hübsch gewesen sein musste, mit Blumen, Farben, Versprechen, und sie kommt zu mir zurück, sie stellt die Schachtel auf den Tisch, sie öffnet sie, sie holt Fotos hervor, Fotos von mir, von mir als Kind, von mir als Baby, von mir, wie ich aufwachse, lache, weine, lebe, und sie breitet sie vor mir aus, sie schaut sie an, sie berührt sie, sie liebt sie, wie sie mich geliebt hat, wie sie mich liebt, wie sie mich immer lieben wird, was auch immer geschieht, was auch immer ich tue, was auch immer ich sage, was auch immer ich wähle. — Schau, meine Große, schau diese Fotos an, sie fangen an, als du drei Jahre alt warst, vier Jahre, fünf Jahre, es gibt nichts davor, keine Fotos von dir als Baby, keine Fotos von dir als Neugeborenes, keine Fotos von dir in den Armen deiner Mutter, keine Fotos von dir mit Sabrina,