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KAPITEL 149 : DAS VERTRAUEN

Author: Déesse
last update publish date: 2026-05-22 16:27:39

Élianor

Ich komme aus dem Krankenhaus mit roten Augen, zitternden Händen, leerem und zugleich vollem Herzen, leer von dem, was ich verloren habe, voll von dem, was ich gefunden habe, diese Wahrheit, dieser Schmerz, diese Liebe, diese Vergebung, die kommt, die langsam kommt, sanft, wie eine Flut, die steigt, die alles bedeckt, die alles ertränkt, die alles auf ihrem Weg mitreißt, die Lügen, die Geheimnisse, die Verbrechen, alles, was verborgen, vergra
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    Élianor Ich komme aus dem Krankenhaus mit roten Augen, zitternden Händen, leerem und zugleich vollem Herzen, leer von dem, was ich verloren habe, voll von dem, was ich gefunden habe, diese Wahrheit, dieser Schmerz, diese Liebe, diese Vergebung, die kommt, die langsam kommt, sanft, wie eine Flut, die steigt, die alles bedeckt, die alles ertränkt, die alles auf ihrem Weg mitreißt, die Lügen, die Geheimnisse, die Verbrechen, alles, was verborgen, vergraben, begraben wurde, vierundzwanzig Jahre lang, mein ganzes Leben lang, dieses ganze Leben, das man mir gestohlen hat, das man mir genommen hat, das man mir verborgen hat, das man mir angetan hat, und das ich jetzt zurücknehmen werde, weil es an der Zeit ist, weil die Stunde gekommen ist, weil es jetzt ist, jetzt, da ich weiß, jetzt, da ich verstehe, jetzt, da ich akzeptiere, jetzt, da ich will, da ich kann, da ich leben werde, wirklich leben, ohne Angst, ohne Zweifel, ohne Flucht, ohne Lüge, oh

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    Ich setze mich auf die Bettkante, ich nehme seine Hand, diese Hand, die gezittert hat, die verborgen hat, die gelogen hat, die verraten hat, die geliebt hat, die wollte, die hoffte, die glaubte, die wartete, die geschehen ließ, und ich drücke sie, ich drücke sie in meiner, ich wärme sie, ich halte sie, und ich sage ihm, mit einer Stimme, die ich nicht kannte, eine Stimme, die von irgendwoher in mir kommt, das ich nie erforscht hatte, eine Stimme, die die der Tochter ist, der, die ohne Mutter aufwuchs, die glaubte, Sabrina sei ihre Mutter, die litt, die weinte, die wartete, die hoffte, die glaubte, bis sie wusste, bis sie verstand, bis sie akzeptierte, dass Sabrina nicht ihre Mutter war, dass Viviane ihre Mutter war, dass ihr Vater gelogen, verborgen, geschehen lassen hatte, und dass sie ihm verzeihen musste, oder versuchen, oder lernen, oder wollen, oder können, eines Tages, vielleicht, wenn sie aufhörte zu fliehen, wenn sie aufhörte, Angst zu haben, wenn sie aufhörte zu

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    Ich nehme die Dokumente, ich schaue sie an, ich blättere sie durch, ich überfliege sie, ich sehe die Namen, die Daten, die Orte, die Unterschriften, die Stempel, all das, was beweist, dass ich nicht die bin, für die ich mich hielt, dass mein Leben nicht das ist, das ich gelebt habe, dass meine Geschichte nicht die ist, die man mir erzählt hat, dass alles Lüge ist, von Anfang an, seit immer, seit meiner Geburt, seit ich die Augen in dieser Entbindungsstation öffnete, in dieser Stadt, in dieser Familie, in diesem Leben, das man für mich hergestellt, erfunden, ausgedacht, geträumt, erhofft, gewollt, genommen, gestohlen, behalten, beschützt, verteidigt, geliebt, gehasst, zerstört, vernichtet, ausgelöscht, vergessen hat, alles, alles, alles. — Danke, Monsieur Delattre, sage ich mit einer Stimme, die ich ruhig halten will, kontrolliert, die die der Geschäftsfrau sein soll, der Chefin, der, die einundneunzig Prozent dieser Stadt besitzt, aber die nur ein Hauch ist

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    Élianor Der Privatdetektiv, den ich engagiert habe, heißt Maurice Delattre, er ist zweiundsechzig Jahre alt, fünfunddreißig Jahre im Beruf, Tausende von Ermittlungen, Hunderte von ausgegrabenen Geheimnissen, Dutzende von Leben, die durch das, was er gefunden hat, für immer verändert wurden, und er sitzt mir in meinem Büro gegenüber mit diesem Gesicht, das er aufsetzen muss, wenn er jemandem mitteilen muss, dass alles, was sie über ihr Leben zu wissen glaubte, eine Lüge ist, dass die Fundamente, auf denen sie ihre Existenz aufgebaut hat, Sand sind, dass der Boden unter ihren Füßen sich jeden Moment auftun wird, um sie zu verschlingen. Er hat einen dicken Umschlag auf meinen Schreibtisch gelegt, beige, von der Sorte, die man für offizielle Dokumente verwendet, Personenstandsurkunden, Geburtsurkunden, Papiere, die man unterschreibt, ohne sie zu lesen, die man weglegt, ohne sie anzusehen, die man in einer Schublade vergisst und sich sagt, dass sie da sind,

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    MarcusIch finde sie in ihrem Büro, spät in der Nacht, sie sitzt vor ihren Bildschirmen, vor ihren Akten, vor ihren Berichten, vor ihren Ängsten, vor ihren Zweifeln, vor all dem, was sie wach hält, was sie fern von mir hält, fern von uns, fern von diesem Leben, das wir haben könnten, das wir haben sollten, das wir haben werden, vielleicht, eines Tages, wenn sie aufhört zu fliehen, wenn sie aufhört, Angst zu haben, wenn sie aufhört zu zweifeln, wenn sie aufhört, sich zu verstecken, wenn sie aufhört, sich zu vergessen, wenn sie aufhört, all das zu vergessen, was zählt, was die Mühe wert ist, was verdient, dass man kämpft, dass man bleibt, dass man liebt, dass man lebt.Ich klopfe an die Tür, sie antwortet nicht, ich trete ein, sie schaut mich nicht an, sie bleibt da, vor ihren Bildschirmen, vor ihren Akten, vor ihren Berichten, vor ihren Ängsten, vor ihren Zweifeln, und ich

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