Semua Bab Scharf heiß : Bab 21 - Bab 30

ElaraDas goldene Licht des Nachmittags filtert durch die dicken Vorhänge und zeichnet warme Streifen auf das dunkle Parkett. Ich knie bereits auf dem Bett, die Hände auf meinen Oberschenkeln abgelegt, die Haut empfindlich unter der Berührung des kühlen Bettlakens. Die Luft ist schwer, geladen mit elektrischer Spannung, wie vor einem Gewitter. Ich habe den Nachmittag damit verbracht, weitere Fragebögen auszufüllen, Seiten voller Fragen nach meinen Grenzen, meinen Wünschen, meinen Ängsten, aber jetzt ist das alles nur noch eine ferne Erinnerung. Der wahre Test beginnt.Die Tür öffnet sich geräuschlos.Kael tritt ein, und der gesamte Raum scheint sich um ihn herum zusammenzuziehen. Groß, breitschultrig, gekleidet in enge schwarze Hose und ein offenes Hemd, das den Blick auf einen skulpturalen Oberkörper freigibt, beherrscht er den Raum, ohne sich auch nur bewegen zu müssen. Seine Augen, von einem dunklen Grün, fast schwarz, durchbohren mich augenblicklich. Ich spüre, wie mein Atem schne

ElaraEin zufriedenes Lächeln umspielt seine Lippen. Dann, ohne jede Vorwarnung, saust der Gürtel mit einem scharfen Knall auf meinen Oberschenkel nieder. Der Schmerz ist hell, unmittelbar doch noch bevor ich reagieren kann, ist seine Hand schon da, streicht über die gerötete Stelle, beruhigt das Brennen mit geübten Fingern.„Braves Mädchen“, murmelt er.Er wiederholt es, diesmal auf meinem anderen Oberschenkel, dann höher, über meine Hüften, wechselt die Schläge mit Streicheleinheiten, leichten Kratzern, druckvollen Berührungen, die mir trotz allem ein Stöhnen entlocken. Mein Körper reagiert auf alles auf den Schmerz, auf die Lust, auf seine Stimme, auf seinen Duft nach Leder und Sandelholz, der mich umhüllt.„Du magst das, nicht wahr?“, flüstert er und lässt den Gürtel zwischen meine Brüste gleiten, streift meine harten Spitzen, bevor er ihn über meinen Bauch sinken lässt. „Du magst es, wenn ich dich zeichne. Wenn ich dich daran erinnere, wem du gehörst.“„Ja, Meister“, keuche ich,

ÉvaKael legt die Nadel beiseite, und in der darauffolgenden Stille kehrt keine Erleichterung ein, sondern eine noch schrecklichere Erwartung, denn ich weiß tief in meinem bereits gemarterten Körper, dass diese Pause nur das Vorspiel zu einer neuen Form der Folter ist, und ich sehe ihm zu, wie er die Flasche mit Alkohol ergreift, meine Augen auf seine Finger geheftet, auf die Bewegung, die er gleich machen wird, und ich schließe die Lider, um meinen Geist auf das vertraute Brennen vorzubereiten, doch seine Stimme knallt wie eine Peitsche durch das Halbdunkel des Zimmers, dieses gebieterische „Schau her“, das mich zwingt, die Augen genau in dem Moment wieder zu öffnen, als er den Flaschenhals an seine Lippen setzt, als er einen langen Schluck dieser klaren Flüssigkeit trinkt, die im gedämpften Licht schimmert, und für einen Augenblick verstehe ich nicht, mein von Schmerz umnebeltes Gehirn weigert sich, die Puzzleteile zusammenzusetzen, bis er sich vorbeugt, bis ich sehe, wie der Alkoho

ElaraEr ist da. Ganz in Schwarz gekleidet, wie immer. Seine Schultern scheinen den gesamten Raum des Türrahmens auszufüllen. Seine Augen, von einem dunklen Grün, ruhen auf mir, und ich spüre, wie mein Körper sofort reagiert, sich anspannt, sich bereit macht.Er sagt nichts. Er sieht mich an, nimmt sich Zeit, trinkt meine Nervosität, meine Angst, meine Erwartung.Schließlich tritt er einen Schritt zurück – ein stummer Befehl.Ich trete ein. Die Luft ist geladen mit derselben elektrischen Spannung wie beim ersten Mal. Der Duft von Sandelholz und Leder ist stärker, umhüllender.Die Tür schließt sich. Das Geräusch des Riegels, der zuschnappt, ist erschreckend. Endgültig.Er dreht sich zu mir um. Sein Blick wandert über meinen Körper, von meinem Pullover bis zu meinen Stiefeln, und kehrt dann zurück, um sich auf meinen Augen zu fixieren.— Zeig es mir.Zwei Worte. Ein Befehl. Ich weiß sofort, was er sehen will.Meine Finger sind taub, unbeholfen. Ich öffne meine Jeans, schiebe sie über me

ElaraDas Herrenhaus verschluckt den sterbenden Tag. Seine hohen Mauern aus hellem Stein, die Reihen unermesslicher, dunkler Fenster, die geometrisch geschnittenen französischen Gärten – alles atmet Ordnung, Erhabenheit und eine absolute Stille. Es ist weniger ein Wohnsitz als ein Territorium. Meins. Gekauft, restauriert, beherrscht. Ein Reich aus Stein für eine alleinige Herrscherin.Der Abend ist ein Balsam für die blank liegenden Nerven. Eine Parenthese fast surrealer Normalität nach den Abgründen des Vortages und der eisernen Rüstung des Tages. Hier, im großen Salon mit der dunklen Holzvertäfelung und den hohen Kreuzgewölben, ist die Stille nicht bedrückend. Sie ist gewohnt. Sie ist mein einziger wahrer Gefährte.Eingehüllt in einen seidenen Morgenmantel, mit nackten Füßen auf dem unermesslichen Perserteppich, habe ich mir den Luxus des Nichtstuns gegönnt. Vor den auf die Terrasse geöffneten Flügeltüren höre ich nur das ferne Rauschen der Zypressen und den Gesang eines verirrten V