Tous les chapitres de : Chapitre 101 - Chapitre 110

Ma voix explose. Je frappe le bureau du poing. Le bois craque, la lampe bascule, les papiers volent. Elle sursaute, se recroqueville sur son fauteuil, ses mains montent pour protéger son visage.Elle a peur de moi.Elle a raison d'avoir peur.— Tu as volé le collier de Sasha. Tu l'as caché dans le casier de Léna. Tu l'as fait accusée, virée, bannie. Tout ça pour que Sasha se retrouve seule, sans amie, sans soutien. Pour que je sois plus facile à manipuler. Pour que je n'aie personne à qui parler, personne pour me dire la vérité.— Andreï...— Tais-toi.Je me lève. La chaise bascule derrière moi, s'écrase sur le sol.— Tu as tout fait, Natacha. Depuis le début. Depuis le premier jour où Sasha est entrée dans ce club. Tu l'as haïe parce qu'elle avait ce que tu voulais. Moi. Ma place. Mon amour. Tu l'as haïe au point de tout orchestrer pour la détruire. Les rumeurs, les lettres, les mensonges. Dimitri. Les danseuses qu

SashaLes semaines passent. Je ne les compte plus. Le temps est une matière élastique, informe, qui s'étire et se contracte sans logique. Parfois une journée dure une éternité. Parfois une semaine s'évapore en un clin d'œil.Andreï dort dans le même lit que moi.Je l'ai accepté. Pas par amour. Pas par faiblesse. Par indifférence. Sa présence dans le lit n'est qu'un poids de plus, un corps de plus, une ombre de plus. Il ne me touche pas. Il reste de son côté, près du bord, presque en équilibre, comme un homme qui a peur de tomber dans le vide.Ce soir, il fait froid. L'hiver n'en finit pas de mourir. Le vent souffle contre les vitres, fait vibrer les carreaux, gémit dans les interstices. Je suis allongée sur le côté, dos à lui, les yeux fixés sur la fissure du mur. La fissure s'est agrandie. Une nouvelle branche est apparue, qui part vers le plafond.Je l'entends respirer. Pas le souffle régulier du sommeil. Le souffle saccadé, retenu, de quelqu'un qui attend. Il ne dort pas. Il m'obse

AndreïJe le trouve dans le jardin.C'est un hasard. Ou peut-être pas. Peut-être que je le cherchais sans me l'avouer, sans le formuler, sans le comprendre. Peut-être que mes pas m'ont porté ici tout seuls, comme guidés par un instinct plus fort que ma volonté.Il est assis sur le banc, sous le cerisier qui ne fleurira pas cette année. Le printemps est là, pourtant. L'air est doux, les oiseaux chantent, les premiers bourgeons apparaissent sur les branches des autres arbres. Mais pas sur le cerisier. Lui non plus n'a pas survécu à l'hiver.Kirill ne m'entend pas arriver. Il regarde la maison, les fenêtres de la chambre, les rideaux tirés derrière lesquels Sasha se repose. Son visage est calme, serein, mais ses yeux sont tristes. Les yeux d'un homme qui a accepté de perdre, mais qui ne peut pas s'empêcher d'espérer.Je m'assois à côté de lui. Le banc craque sous mon poids. Il ne sursaute pas. Il ne tourne pas la tête. Il continue de regarder la fenêtre.— Tu l'aimes, je dis.Ce n'est pa

AndreïIl est revenu.Sergueï me l'a dit ce matin, dans mon bureau, la voix basse, le regard inquiet. Il ne parle jamais d'une voix basse, Sergueï. Il gueule, il jure, il éructe. Mais ce matin, il parlait tout bas, presque en chuchotant, comme si les murs avaient des oreilles, comme si le nom lui-même était une malédiction qu'il ne fallait pas prononcer à voix haute.Dimitri.Il a été aperçu dans le quartier. D'abord par des commerçants, qui ont signalé un homme qui traînait, qui observait, qui ne consommait rien. Ensuite par une des filles du club, qui l'a vu dans la ruelle derrière le Diamond, adossé au mur, une cigarette aux lèvres, les yeux fixés sur la porte des coulisses. Enfin par Irina, qui l'a reconnu formellement sur les photos de surveillance, sa silhouette massive, son crâne rasé, ses yeux froids de poisson mort.La rage monte en moi comme une marée noire, comme une lave brûlante, comme un poison foudroyant. J'attrape le téléphone, je hurle des ordres, je poste des hommes

AndreïLe soir est tombé depuis longtemps. La maison est silencieuse, juste le vent qui souffle dehors, juste le tic-tac de l'horloge dans le couloir, juste nos deux respirations dans l'obscurité. Nous sommes assis sur le canapé, côte à côte, sans nous toucher. La télévision est allumée, le son coupé, les images défilent, fantômes de couleurs sur nos visages.Elle regarde l'écran. Moi, je la regarde elle. Je regarde son profil découpé par la lueur bleutée, la courbe de sa joue, la ligne de sa mâchoire, la pulsation minuscule qui bat sous la peau de sa tempe. Je voudrais tendre la main. Je voudrais effleurer sa joue, repousser une mèche derrière son oreille, sentir la chaleur de sa peau sous mes doigts. Mais je ne bouge pas. Je n'ai plus le droit de toucher sans demander. Je n'ai plus le droit de prendre sans offrir.