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SashaLa sueur colle à ma peau, traçant des chemins salés entre mes omoplates tandis que je me faufile dans l’ombre du club. Les basses vibrent sous mes pieds nus, remontent le long de mes jambes comme une caresse électrique. Je n’ai rien d’autre que cette robe déchirée, collée à mon corps par la transpiration et quelque chose de plus visqueux , le sang séché d’une lutte qui a mal tourné. Mes côtes me rappellent leur présence à chaque inspiration, mais je serre les dents. Ici, dans L’Éclipse, personne ne pose de questions. Pas avec les lumières stroboscopiques qui hachent les visages en éclats de chair et d’ombre, pas avec l’odeur âcre de l’alcool mélangé à la testostérone et au parfum bon marché.Je me glisse entre les corps, mes hanches ondulant malgré moi au rythme sourd de la musique. Ce n’est pas calculé. C’est plus vieux que ça. Plus animal. Mes doigts effleurent le bar en acier froid, cherchant un appui, une raison de ne pas m’effondrer. Le barman , un type aux bras couverts de

Sasha La lumière dorée des appliques murales caresse les murs sombres de la suite, projetant des ombres longues et sinueuses qui dansent sur le velours noir du canapé. L’air est épais, chargé d’un parfum envoûtant , un mélange de cuir neuf, de whisky vieilli et de cette odeur musquée, presque animale, qui émane de Volkov quand il est excité. Je me tiens au centre de la pièce, les talons aiguilles enfoncés dans l’épaisse moquette, sentant le poids de son regard sur moi avant même qu’il n’ait ouvert la bouche.Il est assis dans le fauteuil en cuir, les jambes écartées, une main négligemment posée sur l’accoudoir, l’autre serrant un verre de cristal à moitié vide. Ses yeux, d’un gris froid comme l’acier, me dévorent sans pudeur, parcourant chaque courbe de mon corps comme s’il pouvait déjà me déshabiller rien qu’en me regardant. La bosse dans son pantalon , grosse, tendue contre le tissu de son costume sur mesure , trahit son impatience. Il ne fait même pas semblant de la cacher. Pourqu

Sasha Je n’ai même pas le temps de finir ma phrase que Volkov se lève d’un bond, son verre de whisky claquant sur la table basse comme un coup de feu dans le silence oppressant de la pièce. Ses yeux deviennent deux braises noires, brûlantes de rage et de désir mêlés, sa mâchoire si contractée que j’entends presque les os craquer sous la pression. Il avance vers moi d’une démarche de prédateur pur, chaque pas mesuré, lourd, chargé d’une promesse de violence et de plaisir qui me noue les entrailles. Mon souffle se bloque dans ma gorge, un étau invisible qui m’étouffe déjà. Je recule d’instinct, le cœur cognant comme un marteau-piqueur contre mes côtes, mais le mur froid et implacable me stoppe net dans le dos. Trop tard. Il est sur moi.Ses doigts s’enfoncent dans ma taille avec une possessivité qui frôle la douleur, presque sadique, et d’un mouvement sec, brutal, il me plaque contre la surface lisse du mur. Mon corps entier tressaille au contact de sa chaleur contre ma peau nue, le ti

SashaMon corps est encore secoué de tremblements résiduels, un magma de plaisir et d’épuisement qui me cloue au canapé comme une poupée désarticulée. Volkov est toujours en moi, son membre épais et semi-dur pulsant doucement contre mes parois sensibles, un rappel constant de sa présence invasive. Sa sueur coule le long de son torse, gouttant sur ma peau nue, mélangeant nos odeurs , son musc animal, boisé, mêlé à l’arôme salé de mon excitation et au relent métallique du sang sur mes lèvres mordillées. Son poids sur moi est écrasant, possessif, et pourtant, une partie de moi s’y love, traîtresse, comme si mon corps avait déjà capitulé.Il se retire enfin, lentement, avec un bruit humide et obscène qui me fait frissonner. Un filet chaud de son sperme s’écoule de moi, glissant le long de mes cuisses intérieures, marquant le cuir du canapé d’une preuve indélébile de notre débâcle. Je gémis faiblement, vide soudainement, le manque me rongeant déjà. Il roule sur le côté, m’attirant contre l

SashaElle accourt, s’agenouille devant moi, prend mes mains froides dans les siennes chaudes, encore imprégnées d’odeur de lotion corporelle parfumée au club. Son parfum de vanille et de tabac froid me ramène à la réalité, ancre mon chaos intérieur.Je soupire, les larmes montant malgré moi. Les mots jaillissent en torrent, impossibles à retenir.— C’était… Volkov. Dimitri Volkov. Notre boss au Velvet. Celui qui nous paie pour danser sur ses perches, qui nous file les primes pour les privatisés. J’ai passé la nuit avec lui.Le silence qui suit est assourdissant, plus lourd qu’un coup de tonnerre au milieu d’une lap dance. Lena pâlit, ses yeux s’arrondissant de terreur pure. Elle recule comme si je venais de prononcer le nom du diable en personne. Ses mains lâchent les miennes, tremblantes, vernis à ongles écaillé.— Quoi ? Volkov ? Sasha, t’es complètement tarée ? Tu sais qui c’est, ce salaud ? C’est pas juste notre boss qui nous mate en serrant sa queue depuis sa loge VIP !Sa voix