All Chapters of SOMBRE POSSESSION : Chapter 131 - Chapter 140

Des larmes vraies. Des larmes qui ne doivent rien à la manipulation ou au chantage. Des larmes qui coulent librement sur ses joues, qui tracent des sillons brillants sur sa peau, qui tombent sur le tissu de ma robe et qui y laissent de petites taches sombres. Des larmes que l'ancien Andreï n'aurait jamais versées, qu'il aurait retenues de toutes ses forces, qu'il aurait transformées en colère plutôt que de les montrer.— Je ne mérite pas ton pardon, Sasha. Je ne le mériterai peut-être jamais. J'ai fait des choses... des choses impardonnables. Des choses qui devraient me valoir ta haine pour le restant de mes jours. Mais je veux le mériter un jour. Je veux passer le reste de ma vie à essayer de le mériter, chaque jour, chaque heure, chaque minute. Je veux être un homme que tu n'auras plus jamais peur. Un homme que tu pourras regarder sans te souvenir du monstre qu'il a été. Un homme que tu pourras aimer sans cette petite voix au fond de toi qui te dit de te méfier.Ses doigts caressent

Je pose ma main sur mon ventre. L'enfant donne un petit coup, un battement d'aile, une promesse de vie. Ce n'est plus un secret maintenant , c'est une présence, une réalité, un être qui existe et qui bientôt sera là, parmi nous, pour toujours. C'est maintenant. C'est le moment. Je le sais. Je le sens dans chaque fibre de mon corps, dans chaque battement de mon cœur, dans chaque respiration qui passe mes lèvres.Mon cœur bat à tout rompre, ma gorge se serre, mes yeux se remplissent de larmes. Je vais lui dire. Je vais tout lui dire, avec les mots les plus simples, les plus purs, les plus vrais que je pourrai trouver. Je vais prononcer les paroles qui changeront tout, qui scelleront notre nouveau départ, qui transformeront notre couple en famille.J'ouvre la bouche.Mais aucun son ne sort. Pas un mot. Pas un souffle. Pas un murmure. Rien.La peur est toujours là. Malgré tout ce qu'il a fait, malgré la vente du club, malgré les semaines de patience et de douceur, malgré la main qu'il a p

Je ne sais pas s'il est le monstre qui m'a brisée ou l'homme nouveau qui essaie de se reconstruire. Peut-être les deux. Peut-être aucun. Peut-être qu'il est un puzzle dont les pièces ne s'assemblent pas, une énigme qui n'a pas de solution, un mystère qui restera à jamais irrésolu. Peut-être que je passerai le reste de ma vie à me poser cette question, à peser le pour et le contre, à analyser chacun de ses gestes, chacune de ses paroles, chacun de ses silences, sans jamais arriver à une conclusion définitive.Ce matin, je suis debout devant le miroir de la salle de bains. Andreï est déjà parti — une réunion avec ses avocats, un déjeuner avec les acheteurs potentiels, je ne sais plus, je ne suis plus, je confonds tous ses rendez-vous, toutes ses obligations, toutes ces démarches qui doivent le transformer en homme nouveau. La maison est vide, silencieuse, et j'en profite pour m'observer. Pour observer ce corps qui est en train de devenir étranger, ce corps qui ne m'appartient plus tout à

SashaC'est fait. C'est vraiment fait.Je regarde Andreï entrer dans le salon, et je ne reconnais pas l'homme qui se tient devant moi. Il porte le même costume bleu marine qu'il a mis ce matin pour sa réunion, le même costume que je lui ai choisi hier soir dans le dressing, en écartant les autres vestes une à une — la noire trop sévère, la grise trop terne, la marron trop décontractée — pour finalement opter pour celle-ci, celle qui fait ressortir le gris de ses yeux, celle qui adoucit ses traits, celle qui lui donne l'air d'un homme d'affaires respectable plutôt que d'un patron de la mafia. La même cravate grise que je lui ai nouée autour du cou ce matin, mes doigts tremblant légèrement en ajustant le nœud, en lissant le tissu, en effaçant un pli imaginaire sur son torse. Les mêmes chaussures cirées qui brillent sous la lumière du lustre, ces chaussures que j'ai astiquées hier soir avec un chiffon de laine, parce que je voulais qu'il soit parfait, parce que je voulais qu'il fasse bon

SashaLa nouvelle tombe comme un couperet, un soir de septembre où la pluie frappe les vitres avec une violence inhabituelle, comme si le ciel lui-même voulait nous avertir de quelque chose. Les gouttes s'écrasent contre le verre avec un bruit de mitraille, le vent hurle dans les branches du cerisier stérile, et la maison tout entière semble retenir son souffle, comme un animal qui sent approcher l'orage et qui se terre dans son abri.Andreï est au téléphone depuis une heure. Je l'entends arpenter son bureau, faire les cent pas, sa voix qui monte et qui descend, qui gronde et qui se retient. Le parquet grince sous ses pas lourds, réguliers, obsessionnels. Je ne distingue pas les mots à travers la porte close , le bois est trop épais, la voix trop étouffée , mais je reconnais le ton. Ce ton que je n'ai plus entendu depuis des mois. Le ton du patron du Diamond. Le ton de l'homme qui donne des ordres et qui s'attend à ce qu'on obéisse sans discuter. Le ton de l'homme qui a du sang sur le