Todos los capítulos de Los Gemelos son Míos: La Venganza de la Madre Billonaria: Capítulo 351 - Capítulo 360

El miércoles, Pati llegó al despacho de Laura sin avisar, cosa que no hacía nunca, y se sentó frente al escritorio con la misma expresión que Laura reconocía de las decisiones importantes: la calma un poco forzada de quien ha decidido algo y todavía está probando cómo suena decirlo en voz alta.—Tengo que contarte algo —dijo Pati.—Te escucho.—Empecé a buscar a mi relevo.Laura dejó el bolígrafo sobre el escritorio, con la misma quietud deliberada que aplicaba siempre a las noticias que merecían atención completa.—Cuéntame.—Llevo semanas pensándolo —dijo Pati—. No porque quiera irme. Sino porque me acordé de lo que hiciste tú, hace años, cuando dejaste la dirección. Dijiste que el poder real no está en tenerlo, sino en saber cuándo soltarlo. Nunca entendí del todo esa frase hasta hace poco.—¿Y ahora la entiendes?—Ahora la entiendo porque veo a Elena presentando proyectos que yo no habría sabido resolver igual de bien. Y pienso que en algún momento, dentro de unos años, no de ahor

Sábado. Sin plan. Sin despertador. Laura abre los ojos antes que Álvaro, como casi siempre, y se queda mirando el techo un rato largo antes de decidir que no tiene ninguna prisa por levantarse.Cuando por fin bajan a la cocina, el sol ya lleva un buen rato encima de los tejados de Chamberí. Álvaro pone la cafetera. Laura corta el pan. Ninguno de los dos habla todavía, y eso también es parte del ritual: el silencio de las mañanas sin agenda tiene una textura distinta al silencio de las mañanas con trabajo, más suelto, sin nada que proteger.—¿Qué quieres hacer hoy? —pregunta Álvaro, al fin, con la taza ya en la mano.—Lo de siempre.—¿Y qué es lo de siempre?—Ya lo sabremos.Salen sin rumbo fijo. Caminan por el barrio despacio, deteniéndose donde les apetece, sin el paso urgente que llevan entre semana. Se paran frente al frutero de la esquina, que ha puesto un cartel nuevo anunciando caquis de temporada. Álvaro compra dos, aunque a ninguno de los dos le gustan especialmente los caquis

Santi la deja esa mañana, con la maleta pequeña y el peluche que no suelta desde los tres años.—Solo es una noche —dice, agachándose a la altura de Valentina en el rellano—. Mañana te recojo yo mismo.—¿Por qué no te quedas tú también?—Porque tengo trabajo en Lisboa, y porque a la abuela y al abuelo les toca tenerte solo para ellos de vez en cuando. Es la regla.—¿Quién hizo esa regla?—Yo. Ahora mismo. —Santi le da un beso en la frente y se levanta, ya con la mirada puesta en Laura—. Vio el mural la semana pasada. Se ha quedado con la frase metida en la cabeza. Te aviso por si te pregunta algo raro.—¿Raro cómo?—Ya lo verás.Se despide con prisa, el taxi esperando abajo con el motor encendido, y Valentina entra a la casa arrastrando la maleta con una determinación que no necesita ayuda de nadie.Pasan la mañana sin sobresaltos: un rompecabezas a medio terminar en la mesa del salón, una merienda que Valentina insiste en preparar ella sola aunque termine esparciendo más miga por el

Pati no ha dormido. Lo nota en el espejo del baño de la oficina a las siete de la mañana, en las ojeras que ningún corrector va a disimular del todo, en la cafeína que ya lleva tres tazas y que no ha conseguido despejarle nada por dentro.Antes de llamar a Laura, decide que necesita oír una voz más: la del propio Nieves. No para acusarlo. Para escucharlo. Treinta años dirigiendo personas le han enseñado que a veces la culpa o la inocencia de alguien se nota más en cómo responde a una pregunta sencilla que en cualquier documento.Repasa mentalmente lo que va a decir, y sobre todo lo que no va a decir. No va a mencionar a Julián. No va a mencionar la palabra fraude, ni la palabra investigación, ni ninguna otra que pueda darle a Nieves más tiempo del necesario para prepararse una respuesta perfecta. Solo va a preguntar por los contratos, como quien pregunta por rutina, y va a escuchar con toda la atención que ha entrenado en treinta años de reuniones donde lo importante casi nunca es lo

Pati llega al despacho de Laura a las nueve en punto, con una carpeta física bajo el brazo. No un correo. No una llamada. Una carpeta de verdad, con tapas de cartón, cerrada con una goma elástica.Eso ya dice algo antes de que Pati abra la boca.—Siéntate —dice Laura, aunque Pati ya se está sentando, como si las dos hubieran acordado sin palabras que esta conversación necesita sillas y no el sofá, mesa y no sillón, la formalidad de un despacho y no la calidez de una cocina.Pati abre la carpeta. No empieza por el principio. Empieza por el final, por la cifra, porque ha decidido esa misma mañana, en el coche, que Laura merece saber lo peor antes que los detalles.—Podría rondar los doce millones de euros —dice—. En seis años. Repartidos en al menos una docena de contratos.Laura no grita. No llora. Se queda muy quieta, con las manos apoyadas sobre la mesa, mirando la carpeta cerrada sin abrirla todavía, como si abrirla físicamente pudiera hacer más real lo que Pati acaba de decir en vo