All Chapters of Jade und die Eisernen Drillinge: Chapter 111 - Chapter 120

JADEDie Tage dehnen sich, alle gleich, in diesem Palast aus Eis und Stein. Naël sieht mich anders an seit dieser ersten Nacht. Sein Blick ist nicht nur besitzergreifend, er ist triumphierend. Er hat meine Unterwerfung gekostet, und schlimmer noch, er hat die verräterische Antwort meines Körpers gespürt.Heute Abend gibt es nicht einmal ein Vorspiel. Er betritt mein Zimmer, während ich am Fenster sitze und zusehe, wie die Nacht die letzten Lichtfetzen auf dem Schnee verschlingt.— Du hast den Tag damit verbracht, mich zu meiden, sagt er einfach.— Dieser Ort ist weitläufig, aber er bleibt ein Käfig. Jemanden hier zu meiden, ist unmöglich.Er kommt näher, und ich spüre, wie mein Puls sich gegen meinen Willen beschleunigt. Die Angst, ja. Aber auch etwas anderes, eine ungesunde Beklommenheit, die ich nicht benennen will.— Du lügst. Selbst wenn du in einem anderen Raum bist, spüre ich, wie du an mich denkst. An uns.— An meinen Hass auf dich, ja.Er zeichnet ein Lächeln, das eines Mannes

JADEElians Gewicht ist anders. Schwerer, brutaler. Wo Naël kalte Präzision war, ist er rohe Gewalt. Der Geruch von Whisky und Nacht klebt an seiner Haut. Ich wende den Kopf ab, starre auf die schweren Samtvorhänge, versuche zu entkommen, mich in den Schatten aufzulösen.Aber Elian ist nicht Naël. Er begnügt sich nicht damit zu nehmen. Er fordert Teilnahme. Eine Kapitulation.Seine raue Hand packt mein Kinn, zwingt mich, ihm ins Gesicht zu sehen. Seine Augen, so nah, schimmern vor krankhafter Herausforderung.— Nein, meine Schöne. Du wirst nicht fliehen. Seine Stimme ist ein heiseres Knurren. Sieh mich an. Ich will in deinen Augen sehen, in dem Moment, in dem dein Körper beschließt, mir zu gehören.Ich presse die Lider zusammen, ein letzter Verteidigungsreflex. Seine Wut ist sofort da.— Mach die Augen auf! knurrt er und schüttelt meinen Kopf mit einer Brutalität, die meinen Nacken knirschen lässt.Als ich gehorche, besiegt, kehrt sein Lächeln zurück, grausam und zufrieden.— So ist's

JADEDie Duma ist nicht wiederzuerkennen. Die jahrhundertealten Steine, Zeugen meiner Demütigungen, sind heute poliert, geflämmt, erleuchtet von unzähligen Kristalllüstern. Die kalte, feuchte Luft wurde von den warmen Düften des Champagners und teurer Parfüms vertrieben. Die Festung meiner persönlichen Hölle hat sich in eine Festkulisse verwandelt.Ich stehe oben auf der monumentalen Treppe, meine Hand auf Naëls Arm. Er trägt einen Smoking, makellos, strahlend vor ruhiger Autorität. Ich trage ein Abendkleid in blutrot, eine Farbe, die er gewählt hat. „Damit sie sich daran erinnern, wer du bist“, sagte er. Wer ich bin. Sein Ding. Sein Eigentum.— Bereit? flüstert er, ohne mich anzusehen.Ich nicke, ein kleines, perfektes, beherrschtes Lächeln auf den Lippen. Das, das ich vor dem Spiegel geübt habe.Als wir eintreten, tritt Stille in der Menge ein. Dutzende Blicke richten sich auf uns. Oligarchen, Politiker, Finanzmagnaten, die ganze dunkle und goldene Fauna, die um das Delmas-Imperium

CALEBDer Schnee. Er fällt in dicken, langsamen Flocken, löscht die Welt aus, erstickt alle Geräusche. Die Duma erhebt sich vor mir, massiv und blind, ihre Fenster verstreut wie tote Augen. Ich habe sie nach einer albtraumhaften Reise erreicht, einer Irrfahrt durch die Schatten, um ihren Blicken zu entgehen. Ich bin in ihr Land eingedrungen wie ein Dieb, wie ein Geist.Ich schleiche mich durch einen Nebeneingang, den ich auf alten Plänen ausgemacht hatte, eine rostige Hintertür, die unter dem Druck meiner Werkzeuge nachgibt. Das Innere ist still, nur gestört vom fernen Knarren der Balken und dem gedämpften Heulen des Windes. Ich kenne diese Gänge. Ich habe sie wochenlang studiert, mir eine mentale Karte von ihnen gemacht.Mein Herz rast, nicht vor Angst, sondern vor fieberhafter Vorfreude. Jade. Ich bin gekommen, um dich hier rauszuholen.Ich finde das Zimmer. Ihr Zimmer. Die Tür ist schwer. Ich drücke sie langsam auf.Sie ist da.Vor dem Spiegel einer Frisierkommode sitzend, gekleide

JADEDer russische Winter weicht langsam einem zaghaften Frühling. Knospen sprießen an den Birken, und der Schnee ist nur noch eine schmutzige Spitze an den Wegrändern. Im Inneren der Duma jedoch findet eine andere Art von Blüte statt. Eine Blüte, orchestriert mit der Präzision einer militärischen Operation.Der Tag ist gekommen. Die Tage, sollte ich sagen.Naël steht vor mir in seinem Arbeitszimmer, die Pläne auf seinem riesigen Eichentisch ausgebreitet. Keine Baupläne. Zeremonienpläne.— Zuerst Moskau, verkündet er, sein Finger zeichnet eine Linie auf einer Karte Russlands. Die Christ-Erlöser-Kathedrale. Die Behörden sind ... entgegenkommend, gegen bestimmte Gegenleistungen. Es wird prunkvoll sein. Die gesamte russische Elite wird dort sein. Du wirst als meine Ehefrau präsentiert werden. Madame Volkov.Er blickt zu mir auf. Sein Blick ist nicht zärtlich, nicht liebevoll. Er ist zufrieden. Wie ein Künstler, der sein vollendetes Meisterwerk betrachtet.— Dann, eine Woche später, Paris