All Chapters of Der Schatten eines Wunders: Chapter 71 - Chapter 80

ÉliseDie Angst steigt, eisig, in meiner Brust auf. Ich starre auf den Bildschirm und versuche verzweifelt, die beweglichen Schatten zu verstehen. Die Sonografin bewegt die Sonde mit neuem Nachdruck. Sie stoppt, zoomt auf eine bestimmte Stelle.Und dann tut sie es. Sie dreht die Sonde leicht, ändert den Winkel.Eine zweite Gestalt erscheint neben der ersten. Deutlich. Getrennt. Mit ihrem eigenen kleinen, pulsierenden Herzen, einer leicht versetzten Melodie zur ersten.Die Welt bleibt stehen.Die Sonografin dreht sich zu uns um, ihr Gesicht erleuchtet von einem breiten, ungläubigen und freudigen Lächeln.»Na also … es scheint, meine Instrumente brauchen eine Justierung, oder auch nicht … herzlichen Glückwunsch. Sie erwarten nicht ein, sondern zwei Babys.«Das folgende Schweigen ist absolut. Das Geräusch der beiden Herzschläge vermischt sich, verwebt sich, füllt den Raum mit ihrem dissonanten und perfekten Lebensrhythmus.Ich drehe den Kopf zu Gabriel. Seine Augen sind auf den Bildschir

GabrielIch drehe den Kopf. Ihr Gesicht ist nur wenige Zentimeter von meinem entfernt. In ihren Augen sehe ich keine Angst. Ich sehe Traurigkeit. Eine unermessliche Traurigkeit.»Du bist dabei, ein Gefängnis zu bauen, Gabriel. Ein prächtiges, ein goldenes, ein Hochsicherheitsgefängnis. Für sie. Für uns.«»Es ist eine Festung«, korrigiere ich mit zusammengebissenen Kiefern.»Es ist dasselbe. Du errichtest Mauern, anstatt deine Arme zu öffnen.«Ihre Worte treffen mich wie Ohrfeigen. Ich springe auf, mein Stuhl rollt zurück.»Du verstehst nicht! Du weißt nicht, was diese Welt anrichten kann! Gier, Gewalt, Bösartigkeit … Sie sind Lacroix. Sie werden Ziele sein, noch bevor sie laufen können! Ich muss …«»Du musst was? Sie unter deiner Kontrolle ersticken? Ihnen ihre Kindheit rauben aus lauter Vorahnung aller Gefahren?«Ihre Stimme wird einen Ton lauter, getönt von einer Wut, die ich an ihr nicht kannte.»Ich werde nicht zulassen, dass sie verletzlich sind!«»Sie werden verletzlich sein, Ga

ÉliseSeine Hand legt sich flach auf mein Brustbein, wandert dann sehr langsam hinauf, bis sie den Rand meines Ausschnitts streift. Mein Herz schlägt zum Zerspringen, pocht gegen seine Finger wie ein aufgescheuchtes Tier. Ich bin wie gelähmt von seiner Intensität, von der Feierlichkeit dieses Moments. Es ist keine einfache sinnliche Annäherung. Es ist ein Ritual. Eine Besitzergreifung durch die Sinne, im akuten Bewusstsein all dessen, was ich für ihn bin und noch nicht bin.»Ich begehre dich, Élise«, gesteht er, die Stimme heiser vor Frustration und unterdrücktem Verlangen. »Auf eine Weise, die mich wahnsinnig macht. Aber ich will … ich muss warten. Aus Respekt vor dir. Vor diesem Körper, der bereits ein Wunder vollbringt. Ich will nicht, dass unser erstes Mal von der Angst getrübt ist, ihnen wehzutun.«Tränen steigen mir in die Augen. Vor Erleichterung? Vor Frustration? Wahrscheinlich beides. Seine Selbstbeherrschung, seine kalkulierte Zurückhaltung, sind erotischer als jede brutale

GabrielDer Raum ist ein besänftigtes Schlachtfeld. Die Luft, noch geladen mit Ozon und getrocknetem Salz, trägt das Echo unserer Stimmen, ihres Weinens, meiner Forderungen. Ihr Schweigen, wenige Meter von mir entfernt, ist eine greifbare, verwundete, vibrierende Präsenz. Ich spüre sie, Élise, wie einen Brand in meinem eigenen Haus. Unserem Haus. Ihre Verwirrung, ihre Beschämung … und dieses beschämte Erwachen, das ich gerade an die Oberfläche gezwungen habe, sättigt den Raum, den wir teilen.Ich schaue aus dem Fenster unseres Wohnzimmers. Die Stadt erwacht Punkt für Punkt, gleichgültig gegenüber dem mikroskopischen Krieg, der sich gerade in dieser Wohnung abgespielt hat. Meine Finger in meinen Taschen bewahren noch den Eindruck ihrer Wärme, die Erinnerung an den dünnen, feuchten Stoff ihres Kleides. Der Geschmack auf meiner Haut – ihr Salz und ihre Essenz vermischt – ist eine Glut in meinem Mund. Ich habe eine Grenze überschritten. Nicht aus Mangel an Kontrolle, sondern aus einem Übe

ÉliseIch verlasse das Badezimmer. Die Wohnung ist in ein sanftes, vertrautes Licht getaucht. Kochgerüche – seine Küche, unsere Küche – beginnen aus der offenen Küche zu strömen. Er steht am Herd und rührt etwas in einer Pfanne um. Das Schauspiel ist so normal, so häuslich, dass es surreal wirkt. Der Mann, der vor kaum zwanzig Minuten mit der Inbrunst eines Gläubigen meine Essenz auf seinen Fingern gekostet hat, in unserem Wohnzimmer, brät jetzt Gemüse für unser Abendessen an.Er blickt auf. Sein Blick streift über mein Äußeres, schnell, professionell. Er sieht nicht nur das geglättete Kleid. Er sieht das Zittern, das ich unterdrücke, die Fragen in meinen Augen, das Echo des inneren Konflikts in meinen Zügen. Er sieht die Bewohnerin dieser Räume, erschüttert in ihrem eigenen Reich.»Alles in Ordnung?«, fragt er, als erkundigte er sich nach dem Wetter, einen Spatel in der Hand.»Nein«, sage ich, überrascht von meiner eigenen Offenheit. »Aber es wird.«Ein Nicken. Er stimmt zu.»Dann de