Il jouit en grognant, son corps qui se crispe contre le mien, ses doigts qui s'enfoncent dans mes hanches. Je jouis quelques secondes après, un orgasme silencieux, les dents serrées, les ongles qui griffent le bureau.Nous restons un moment immobiles, lui en moi, moi contre le verre froid. Puis il se retire, m'aide à me relever, m'attire contre lui.— Tu es parfaite, murmure-t-il. Comme toujours.— Toi aussi.Il rit, m'embrasse dans le cou, là où le collier repose.D'autres soirs, c'est lui qui est à genoux devant moi. Je le regarde d'en haut, assise dans son fauteuil, les jambes croisées, les mains sur les accoudoirs de cuir noir. Il attend mes ordres, les yeux levés vers moi, patient, offert, vulnérable. Je lui dis ce que je veux, je le fais attendre, je le fais supplier. Et j'aime ça aussi. J'aime cette puissance qui monte en moi quand je vois son vis
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