All Chapters of Jusqu'à l'obsession : Chapter 21 - Chapter 30

 ÉlisaLe soir est tombé depuis longtemps. Nous sommes allongés sur le matelas de la mezzanine, les draps en désordre autour de nous, la peau encore chaude de l'amour qu'on vient de faire. Ses doigts jouent distraitement avec mes cheveux, et je sens sa respiration lente, régulière , il est presque endormi.Mais moi, je ne peux pas fermer l'œil. Une question me tourmente depuis des jours, depuis que Sophie m'a fait remarquer que je m'effaçais, depuis que j'ai compris que quelque chose en moi résistait à cette plongée totale. Ce n'est pas lui. C'est moi. C'est cette peur viscérale de disparaître dans l'autre, d'oublier qui je suis, de devenir si enveloppée par son amour que je ne saurai plus où je finis et où il commence.Je l'observe dans la pénombre. La lumière de la lune découpe ses traits, accentue la ligne de sa m&aci

 Pourquoi est-ce que je les garde ? Parce qu'elles font partie de moi. Parce qu'elles m'ont construit, aussi. Parce que sans elles, je ne serais pas l'homme qui l'aime aujourd'hui.Il y a une contradiction, là. Je veux qu'elle oublie son passé, mais je garde le mien caché. Je veux qu'elle soit à moi, entièrement, mais je ne lui donne pas tout de moi.– Je suis désolé, murmurai-je dans l'obscurité. Je ne suis pas aussi parfait que tu le crois.Elle ne répond pas. Elle dort, paisible, confiante. Et moi, je reste éveillé, à regarder la lune qui se déplace derrière les fenêtres, à penser à tout ce que je ne lui ai pas dit. AdrienJe l'observe depuis une heure. Elle est assise à la terrasse d'un café, un livre à la main, le soleil d'automne dorant ses cheveux. Elle ne sait pas que je

ÉlisaQuand c'est fini, on reste allongés sur le plancher poussiéreux, à bout de souffle, à moitié nus, à rire comme des fous. Sa poitrine se soulève contre la mienne, son cœur bat la chamade, et je sens qu'il est aussi épuisé et comblé que moi.– On est complètement dingues, dis-je.– Complètement.– Si quelqu'un était venu...– Mais personne n'est venu.– Et si quelqu'un avait vu ?– Il aurait eu un sacré spectacle.Je ris, je me blottis contre lui. Sa peau est chaude malgré le froid, et je sens son cœur qui bat encore vite. Je passe ma main sur son torse, sur ses cicatrices invisibles, sur les endroits où il a été blessé.– Adrien ?– Oui ?– Je n'avais jamais fait ça. Dans un endroit comme ça. Avec cette peur d'être surprise.– Tu as aimé ?– Oui. Trop, peut-être.Il se tourne vers moi, me regarde dans la pénombre. Ses yeux sont deux braises, et il y a dans son regard quelque chose de nouveau – de plus profond, de plus engagé.– C'est ça, être avec moi, Élisa. Des surprises. Des a

 Je pose ma tête contre sa poitrine, ferme les yeux. J'écoute son cœur battre – fort, régulier, rassurant. Et je pense à toutes ces femmes avant elle, à qui j'ai dit "je t'aime" sans le penser vraiment, à qui j'ai promis des choses que je ne pouvais pas tenir.– Je t'aime, Élisa. Je t'aime d'une façon qui me dépasse. Et parfois, j'ai l'impression que c'est trop. Que mon amour est trop grand pour être contenu dans un corps, dans une vie. Alors il déborde. Et je deviens jaloux, ou possessif, ou trop intense. Parce que je ne sais pas faire autrement.– Tu n'as pas à faire autrement. Juste à me faire confiance. À nous faire confiance.– Je te fais confiance. C'est à moi que je ne fais pas confiance.– Pourquoi ?Sa question me prend à la gorge. Pourquoi ? Parce que je me connais. Parce que je sai

 La commande est rapide, efficace. Elle choisit pour tout le monde – une entrée, un plat, un vin – sans demander notre avis. C'est sa façon de marquer son territoire, de nous rappeler qui commande. Je ne dis rien. Je regarde Élisa, qui regarde ma mère, et je sens la tension monter entre elles.– Alors, Élisa, dit ma mère en découpant son saumon avec une précision chirurgicale. Que faites-vous dans la vie ?– Journaliste culturelle, madame.– Culturelle. C'est vague.– Je couvre les expositions, les spectacles, les livres.– Vous écrivez sur ce que les autres font. Vous ne créez rien vous-même.Ce n'est pas une question. C'est un jugement. Je sens mes mâchoires se serrer.– J'écris, dis-je. C'est une création, aussi. Je le dis d'une voix que je veux calme, mais je sens la col&egrav