— ÉlisaJe peins depuis trois heures, debout devant la toile, et je l'avais oublié. Il est assis dans le fauteuil de l'atelier, un livre à la main, et il ne lisait pas , je le réaliserai plus tard , il me regardait.La toile est difficile, en ce moment. Une grande composition, la plus ambitieuse que j'aie tentée, et elle résiste, elle me résiste depuis des semaines. Je reprends les mêmes passages, je racle, je recommence. Il y a dans cette toile quelque chose que je n'arrive pas encore à atteindre, une lumière précise, un équilibre entre le vide et la pleine présence. Ce soir-là, pourtant, quelque chose s'est débloqué. Je ne sais pas quoi. J'ai travaillé comme dans un état second, le corps chaud, le souffle court, la main sûre.Quand je pose le pinceau et que je me retourne, il est là, le livre fermé
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