Tous les chapitres de : Chapitre 41 - Chapitre 50

POV : JEFFREYLa pluie tombait comme des lames de rasoir sur le cimetière de Highgate.Froide. Implacable. Comme si le ciel lui-même pleurait la mort de la dernière Kingboy.Je me tenais seul devant la tombe fraîchement creusée, le cercueil d'ébène suspendu au-dessus du trou béant par des câbles d'acier. Pas de prêtre. Pas de cérémonie. Pas de foule en deuil.Juste moi.Moi et le poids écrasant de la solitude.Le costume noir collait à ma peau trempée. Mes cheveux dégoulinaient sur mon visage. Mais je ne bougeais pas. Ne clignais pas des yeux. Fixant simplement ce cercueil qui contenait la dernière personne de mon sang.Grand-mère.Le mot résonna dans ma tête comme une balle ricochant dans un couloir vide.Trois jours.Trois putains de jours depuis que j'avais trouvé son corps dans ce fauteuil. Trois jours depuis que William Fristson avait tranché sa gorge comme on égorge un agneau.Ma mâchoire se contracta si fort que mes dents grincèrent.FLASHBACK - TROIS SEMAINES PLUS TÔT« Jeffre

POV: Jeffrey — Sept et neuf ans... s'il vous plaît...Je me redressai, croisant les bras.— Sept et neuf ans. L'âge innocent. L'âge où on croit encore que papa est un héros. Où on ne sait pas qu'il travaille pour un monstre qui massacre des familles entières.Ma voix se durcit.— Où on ne sait pas que papa vient de condamner toute sa famille à mort.— Non ! hurla-t-il. S'il vous plaît ! Pas mes filles ! Elles sont innocentes ! Je vous dirai tout ! Tout ce que vous voulez !Je souris froidement.— Je n'ai pas l'intention de toucher à tes filles, Trevor. Contrairement à William, je ne m'attaque pas aux enfants.Il sanglota de soulagement.— Merci... merci...— Mais toi...Je saisis soudain une pince métallique posée sur une table d'instruments.— Toi, tu vas souffrir pour chaque seconde que mes gens ont souffert.Ses yeux se fixèrent sur la pince, la terreur les dilatant jusqu'à ce qu'on ne voie plus que le blanc.— Non... non, s'il vous plaît...J'attrapai sa main gauche, la plaquant

POV :JeffreyJe saisis la pince métallique, la montrant à l'assemblée.— Les ongles, expliquai-je calmement, sont attachés à la chair par des fibres nerveuses extrêmement sensibles. Les arracher provoque une douleur... intense.Je m'agenouillai devant Richard, attrapant sa main gauche.— Non... non... pas ça... supplia-t-il faiblement.Je positionnai la pince autour de son index.Au niveau de l'ongle.— Chaque doigt représente une vie que tu as prise.Je regardai les nouvelles recrues.— Combien de personnes sont mortes à cause de lui ? Soixante et onze.Je fermai la pince d'un coup sec.Crack !L'ongle se détacha dans un bruit écœurant.Le hurlement de Richard atteignit un nouveau sommet. Aigu. Déchirant. Animal.Du sang coula de son doigt mutilé.— Un, comptai-je froidement.Je passai au majeur.Crack .— Deux.Annulaire.Crack.— Trois.Richard ne hurlait même plus. Juste un gémissement continu, brisé.Je me relevai, observant ses mains mutilées.— Ça suffit pour les mains. Passon

CAFÉ POSEIDON - 8H30Le Café Poseidon était un petit établissement pittoresque donnant sur le port de Katapola.Tables en bois patinées par le temps. Parasols bleus et blancs. Vue imprenable sur la mer.Et surtout : des propriétaires qui ne posaient pas de questions.Yiannis et Maria Papadopoulos. Un couple dans la soixantaine, chaleureux, généreux, qui m'avaient embauchée dès mon arrivée quand j'avais mentionné avoir besoin de travail.— Kalimera, Maria ! m'accueillit Yiannis avec son sourire édenté. Prête pour une autre journée ?— Kalimera, Yiannis, répondis-je avec un sourire forcé. Toujours prête.— Parfait ! Parce qu'aujourd'hui, on a trois réservations de groupes ! Des touristes allemands ! Ils vont boire tout notre ouzo !Il rit de sa propre blague, et je ne pus m'empêcher de sourire authentiquement cette fois.C'était ça, la vie normale. Les petites blagues. Les préoccupations simples. Pas de balles. Pas de sang. Pas de trahison.Juste... vivre.Je nouai mon tablier, commença

PENDANT CE TEMPS - MANOIR FRISTSON, LONDRESPOV : WILLIAM FRISTSONLe champagne coulait à flots.Cristal 2008. Trois mille livres la bouteille. Rien que le meilleur pour célébrer la plus grande victoire de ma vie.Mon manoir vibrait de musique, de rires, de célébration décadente.Cinquante invités. Les plus puissants chefs de clan de Londres. Tous venus me rendre hommage.Tous venus courber l'échine devant le nouveau roi.Je me tenais sur le balcon donnant sur la salle de bal, un verre de champagne à la main, regardant la foule en bas se déhancher comme des marionnettes pathétiques.Victoire. Totale. Absolue.Le clan Kingboy : décimé. La grand-mère : morte. Jeffrey : brisé, seul, diminué.Et moi ? Triomphant.— Monsieur Fristson.Je me retournai. Mon nouveau bras droit, Viktor , s'approcha, un sourire obséquieux sur ses lèvres.— La soirée est un succès retentissant. Tout Londres parle de votre victoire.— Bien sûr qu'ils en parlent. J'ai fait ce que personne n'avait osé faire en troi