Il s'approche. Ses yeux ambrés parcourent mon visage, mes lèvres, mon cou, mes ailes. Il ne me déshabille pas. Il cherche des blessures, des douleurs, des choses que je cache.— Tu es belle, dit-il.— C'est la ville.— Non. C'est toi. Ici, tout est faux. Les lumières, les gens, les sourires. Toi, tu es vraie. La seule chose vraie dans cette ville de mensonges.Alistair s'approche, se place à côté de moi. Ses doigts effleurent les miens, une seconde, à peine. Nos trois corps forment un triangle, comme sur l'île, comme dans la mine, comme toujours. L'île était sauvage, primitive, libre. La mine était obscure, dangereuse, mortelle. Ici, tout est clair, parfait, faux.— Il faut qu'on parle, dit Alistair. De l'enchère. De l'œuf. De nous.— De nous, répète Damien.— De nous.Le silence s'étend. Les employés de l'hôtel vaquent à leurs occupations, ignorants du drame qui se joue sous leurs yeux, de ces trois créatures qui
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