All Chapters of Cinq ans a espérer, un jour pour tout briser : Chapter 11 - Chapter 20

NinaJe reste adossée au cyprès pendant je ne sais combien de temps.Le tronc est rugueux contre mon dos, l'écorce s'imprime dans ma chair comme pour marquer ma peau de ses stigmates. Les rires de la terrasse me parviennent encore par intermittence, portés par la brise légère, chaque éclat une nouvelle déchirure.J'essaie de respirer.L'air entre dans mes poumons mais il n'arrive pas à m'emplir, il reste bloqué quelque part dans ma gorge, étranglé par cette masse compacte qui s'est formée dans ma poitrine. Un poids. Une pierre. Un tombeau.Il m'a regardée comme si je n'existais pas.Pire.Il m'a regardée comme si j'étais rien.Je repense à cette fraction de seconde où nos yeux se sont croisés, ce minuscule espoir idiot qui a fait battre mon cœur plus vite. Ce sourire que je lui ai adressé – mon Dieu, ce sourire – tout ce que j'avais, tout ce que j'étais, je l'ai mis dans ce sourire. Ma nuit blanche à repenser à ses caresses. Mon bonheur fou au réveil. Mes projets insensés de recommenc

NinaIls connaissent tous mon prénom, sans doute. Ils savent qui je suis. D'où je viens. Ce que je vaux. Rien.— La fontaine ? répète la blonde avec un intérêt soudain. C'est marrant, j'ai cru comprendre que Marco avait fait un tour par là, hier soir. Il était rentré tard, non ?Le silence se fait.Un silence lourd, chargé de sous-entendus.Je sens tous les regards qui convergent vers Marco. Et vers moi. Qui font le lien. Qui commencent à comprendre.— Marco ? interroge le garçon au visage anguleux avec un sourire mauvais. Tu nous caches des choses, mon vieux ?Marco lève les yeux au ciel avec une nonchalance parfaite.— Je suis allé prendre l'air, c'est tout. La soirée était étouffante.— Prendre l'air, ricane la blonde. Seul ?— Malheureusement, oui. Pourquoi ? Tu aurais voulu m'accompagner ?Il détourne la conversation avec l'aisance d'un funambule. La blonde mord à l'hameçon, flattée par l'attention. Les rires reprennent. Le danger est passé.Mais pas pour moi.Parce que pendant u

NinaLe reste de la journée s'étire comme un élastique qu'on n'arrive pas à rompre, comme une blessure qui refuse de se refermer.Je reste dans ma chambre, allongée sur ce lit trop étroit, à regarder le plafond. Les fissures dans le plâtre dessinent des cartes imaginaires, des continents que je n'explorerai jamais. Mes mains bandées me lancent. La douleur est sourde, régulière, obsédante, comme un battement de cœur malade. Elle me rappelle que je suis vivante. Elle me rappelle que tout est réel, que je n'ai pas rêvé cette nuit, que je n'ai pas rêvé cette chute.Dehors, le soleil décline lentement, avec une majesté indifférente. Les ombres des cyprès s'allongent sur la cour intérieure comme des doigts noirs. J'entends des bruits étouffés : une porte qui claque, une voiture qui démarre, des voix au loin qui s'éteignent. Les invités sont partis. La villa retrouve son silence habituel, ce silence pesant des grandes demeures où trop de choses ont été dites et trop de choses ont été tues, o

NinaIl ne rit pas. Il me regarde, et ses yeux sont vides. Absolument vides. Comme s'il regardait à travers moi, comme si je n'étais pas là, comme si je n'étais rien.— Mais... cette nuit... tu as été doux, tu as été... j'ai cru que...— Que quoi ? Que je ressentais quelque chose pour toi ?Il s'approche. Lentement. Chaque pas est mesuré, calculé, comme un prédateur qui s'approche de sa proie sans se presser. Il s'arrête devant moi, me domine de toute sa hauteur. Je dois lever la tête pour le voir, et cette position, tête levée, nuque offerte, est déjà une soumission.— Écoute-moi bien, Nina. Toi et moi, on n'est pas du même monde. Toi, tu vis dans une chambre de bonne sous les toits, tu sers à table, tu fais le ménage, tu récures les toilettes. Moi, mon nom est sur la moitié des entreprises de cette ville, ma famille possède cette terre depuis cinq générations, mon avenir est écrit dans le marbre. Toi, tes mains sont faites pour laver la vaisselle, pour frotter le sol, pour obéir. Mo

NinaTrois mois.Trois mois depuis cette nuit.Trois mois depuis cette chambre, ces mots, ce regard vide.Trois mois à me lever chaque matin avec le poids d'une pierre tombale sur la poitrine.L'été a cédé la place à l'automne. Les cyprès sont toujours là, immobiles, indifférents. La villa a repris son rythme habituel, ses habitudes, son silence. Les invités de l'été sont partis. Marco aussi, la plupart du temps. Il est à Milan, à Rome, à l'étranger. Je ne le croise presque plus. Quand il est là, je baisse les yeux, je fais mon travail, je deviens invisible.C'est ce qu'il m'a ordonné. C'est ce que j'ai fait.Mais je ne l'ai pas oublié.Je n'oublie rien.Chaque nuit, je me réveille en sursaut, le souffle court, les mains moites. J'ai rêvé de lui. De ses mains. De ses l&e