Cinq ans a espérer, un jour pour tout briser のすべてのチャプター: チャプター 191 - チャプター 200

MarcoLe parking est vide, silencieux, glacial. Ma joue brûle encore, ma peau pulse, mon cœur saigne. Je suis assis derrière le volant, immobile, incapable de démarrer, incapable de partir, incapable de vivre. L'image de Nina tourne en boucle dans ma tête, son visage, sa colère, sa gifle. Le bruit de sa main sur ma joue, ce bruit sec et violent qui a résonné dans l'ascenseur, qui résonne encore en moi, qui ne s'arrêtera jamais de résonner.Je ne regrette pas d'avoir tenté de l'embrasser, je ne regrette pas d'avoir franchi cette limite, je ne regrette pas d'avoir été giflé. Cette gifle, c'était la première fois qu'elle me touchait depuis des mois, le premier contact, la première émotion, la première preuve qu'elle n'est pas indifférente. Elle m'a frappé, donc elle ressent quelque chose. De la colè

ElenaLe Cercle de l'Industrie est le club le plus select de Paris, le sanctuaire des élites, le temple du pouvoir. Les hommes y sont en costume trois-pièces, les femmes en tailleur Chanel, les domestiques en livrée. Les murs sont tapissés de boiseries sombres, les tables sont couvertes de nappes blanches, les verres sont en cristal, les couverts en argent. Tout respire l'argent, le prestige, l'influence. Tout respire la puissance, la tradition, l'hypocrisie.Je suis assise à la table d'honneur, entourée des plus grands noms de l'immobilier, de la finance, de l'industrie. Des hommes à l'affût, des femmes aux dents longues, des requins en eaux troubles. Ils boivent mon champagne, ils mangent dans ma main, ils attendent mes paroles. Et je vais leur offrir ce qu'ils sont venus chercher : du scandale, du sang, du spectacle.— Vous avez vu Nina Vitale, ces derniers temps ? dis-je d'une voix l&ea

 NinaLes invités sont partis, enfin. Les Qataris, leurs épouses, Léa. Ils ont emporté leurs manteaux, leurs sourires, leurs congratulations. La porte s'est refermée sur eux, et le silence est retombé sur l'appartement, dense, épais, presque palpable. Mais la soirée n'est pas tout à fait finie.Gabriel est resté, bien sûr. Il est dans la cuisine, en train de ranger les verres, de mettre les assiettes dans le lave-vaisselle, de siffloter un air italien. Il est chez lui ici, il est chez nous, il fait partie des meubles, de la famille, de ma vie. Il est l'homme parfait, le compagnon idéal, l'amant attentionné.Et Marco est resté aussi.Il n'est pas dans la cuisine, il n'est pas dans l'entrée, il n'est pas sur le départ. Il est dans le salon, debout près de la fenêtre, un verre de vin à la main, regardant la n

NinaJe ne sais pas comment c'est arrivé. Je ne sais pas pourquoi j'ai cédé, pourquoi j'ai baissé la garde, pourquoi j'ai oublié toutes mes résolutions, toutes mes promesses, toutes mes barrières. Peut-être est-ce la fatigue, l'accumulation des tensions, des regards, des frôlements. Peut-être est-ce le vin, le Barolo puissant qui coule encore dans mes veines, qui embrume mon cerveau, qui libère mes pulsions. Peut-être est-ce lui, Marco, son obstination, sa patience, son amour fou qui finit par fissurer mon armure, par traverser ma carapace, par toucher mon cœur.Il était parti, il avait franchi la porte, il avait disparu dans la nuit. J'étais restée seule dans le salon, à pleurer en silence, à regretter, à espérer. Et puis j'ai entendu frapper. Un coup discret, timide, presque inaudible. Je me suis levée, j'ai travers&eac

NinaIl est encore là, sur le seuil, la main sur la poignée, le corps à moitié tourné vers moi. Il attend, il espère, il supplie en silence. Ses yeux gris me fixent avec une intensité déchirante, une douleur abyssale, un amour infini. Il attend un mot, un geste, un signe. Il attend que je le retienne, que je le pardonne, que je l'aime à nouveau.Mais ce mot, je ne le prononce pas. Ce geste, je ne le fais pas. Ce signe, je ne le donne pas. Au contraire, je me redresse, je respire profondément, je puise dans mes dernières forces, dans ma dernière colère, dans ma dernière fierté.— Sors, Marco. Sors de chez moi, sors de ma vie, sors de mon cœur. Ce baiser, ce n'était rien. Un échantillon, juste un échantillon. Un aperçu de ce que tu as perdu, de ce que tu as gâché, de ce que tu ne retrouveras jamai