Todos los capítulos de La princesa prohibida del mafioso: Capítulo 211 - Capítulo 220

Takeshi había salido de la habitación con paso firme, como si la conversación con Erika hubiera sido solo un punto más en una agenda demasiado grande para detenerse. Caminó por el pasillo unos metros, con la mente ya enfocada en su despacho, en las reuniones, en las rutas, en el clan. Y entonces se detuvo. Una pausa corta, seca. Se dio cuenta, con un chasquido casi audible en su cabeza, de que había subido allí precisamente a buscar una carpeta importante. La misma que no había tomado. La misma que había olvidado porque Erika —con su tono, su rebeldía, su provocación— lo había sacado de quicio. Un músculo junto a su mandíbula se contrajo. Detestaba perder control. Que ella—esa mujer que no había elegido, esa mujer que no quería, esa mujer que parecía haber nacido para contrariarlo—fuera capaz de desordenar siquiera un pensamiento suyo era una afrenta.Un insulto.Una grieta.Inspiró profundo.Giró sobre sus talones.Regresó.La puerta volvió a abrirse. Eran cerca de las dos; la luz de

La luz entró limpia, sesgada, filtrada por los paneles como si alguien hubiera calibrado el día para no molestar a nadie. Erika abrió los ojos sin moverse. Lo primero que vio fue la nuca de él, el cabello negro, lacio, esparcido sobre la almohada; la respiración pareja, un descanso que parecía estratégico más que rendido. No era la primera mañana que amanecía a su lado, pero en esta había algo distinto.Se incorporó despacio, apoyando la palma en el colchón. La sábana resbaló. Observó su perfil: la línea recta de la nariz, la mandíbula afilada, ese pequeño hundimiento en la mejilla que no era hoyuelo sino el recuerdo de un golpe viejo. Había cicatrices que no había notado antes: una diagonal pálida sobre la escápula izquierda; un hilo más oscuro que bajaba desde la axila hacia el costado; dos marcas puntuales, simétricas, en la parte posterior del antebrazo derecho. Los tatuajes las disimulaban, pero allí estaban.Erika apartó la mirada y, ya de pie, cruzó la habitación descalza. El t

Erika tenía el cuaderno abierto sobre las piernas y el lápiz sostenido entre los dedos, pero llevaba varios minutos sin escribir nada. La luz suave de la tarde entraba por la ventana, filtrándose entre las cortinas de tela clara y dibujando líneas cálidas sobre el tatami.Se obligó a escribir algo. Palabras sueltas. Sin orden.Intentaba concentrarse. De verdad lo intentaba.Pero su cabeza volvía una y otra vez a lo mismo.A él.Recordó sus ojos. Negros. Profundos. Inquietantes, pero no fríos. Recordó el modo en que llevaba el cabello recogido, la coleta alta, algunos mechones escapando y cayéndole sobre la nuca. Recordó el movimiento de sus manos cuando se abotonaba la camisa, y cómo sus brazos tenína fuerza, sí, pero no la de un hombre que solo conoce la brutalidad, sino la fuerza entrenada, pulida.Lo recordó desnudo.Un calor inesperado subió a su pecho, como una oleada que la tomó por sorpresa.—Maldita sea… —murmuró, cerrando los ojos y llevándose la mano a la frente.No tenía se

Horas antes...La casa estaba en silencio cuando Erika regresó a la habitación. La lámpara de la mesa lateral dejaba un círculo de luz tibia; el resto quedaba en sombras suaves. El espacio se sentía distinto, más grande, más frío… o quizá era ella la que había cambiado después de aquella mirada a distancia en el jardín.Se sentó en el borde de la cama y dejó el cuaderno en la mesita sin abrirlo. Tenía el pulso vivo en las muñecas, como si ese cruce de ojos hubiera dejado un latido ajeno bajo su piel. No quería sentir nada, no quería cuestionar nada… y aun así lo hacía. Eso la irritó. Soltó el aire por la nariz, se echó sobre la espalda y miró el techo. Pensó en Marco: su calma, su forma de decidir sin alzar la voz. El recuerdo no ardió como antes. No hubo nudo ni punzada en el pecho; solo una sombra lejana, como un eco que se apaga. En cambio, el rostro de Takeshi en la terraza volvió nítido: de pie, inmóvil, mirándola como si la midiera de verdad, no como un trofeo ni un enemigo sino

El aire olía a tierra mojada y a peligro inminente. Sobre la grava, las linternas de piedra ardían con un resplandor tenue, ovalado, que temblaba con cada ráfaga como si también temieran. El estanque, negro y quieto, reflejaba la sombra de los arces como cuchillos inmóviles.Entonces, el mundo respiró distinto.Un clic seco. Otro. Después, el chisporroteo breve de los sensores del perímetro apagándose uno tras otro, como si una mano invisible los fuera arrancando del aire. La electricidad murió en oleadas.Silencio.Y luego, humo. Un hilo delgado, casi elegante, trepó por el muro norte y se deshizo en la oscuridad antes de que el ojo pudiera retenerlo.Del otro lado, algo se movió.Primero una figura. Después dos. Después una docena.Surgieron entre los arbustos como sombras: hombres envueltos en negro, telas mates que absorbían la luz, rostros cubiertos por capuchas sin insignias. Caminaban sin ruido, sin torpeza, sin prisa. Ninguno habló. Ninguno tropezó.Eran un ejército sin voz, u