All Chapters of La princesa prohibida del mafioso: Chapter 231 - Chapter 240

Minutos antes...Kaito y Murata se quedaron de pie, en silencio, mientras el eco de la última orden de Takeshi parecía seguir vibrando en las paredes.“Quiero su cabeza. Aquí. Entre mis manos”.El vendaje bajo la bata se alzaba y bajaba con respiraciones tensas, poco profundas.Kaito fue el primero en hablar de nuevo.—Oyabun… —dijo, con cuidado—. Hay otra cosa que debe saber.Takeshi desvió la mirada de la ventana hacia él, con el ceño todavía fruncido.—Habla.Kaito abrió la boca, dudó un segundo. Miró de reojo a Murata, como pidiéndole respaldo.Murata asintió, muy leve.—Ayer —empezó Kaito—, mientras usted estaba en quirófano, Masanori-sama convocó un consejo de emergencia. A varios capitanes. A los viejos… y a algunos de los nuevos.Los ojos de Takeshi se entornaron.—¿Sin mí?—Dijo que era para mantener la estructura en pie mientras el Oyabun se recuperaba —intervino Murata, con un filo apenas contenido—. Pero en la práctica… lo que hizo fue otra cosa.—¿Qué cosa? —la voz de Tak

En una casa segura en Tokio, el aire olía a café quemado, sudor, vendajes y mapas abiertos.Svetlana estaba de pie frente a una mesa abarrotada de planos, fotografías aéreas y capturas de cámaras de seguridad. La luz blanca del techo le marcaba los pómulos afilados. No había dormido. Ni tenía intención de hacerlo.Asgeir, a su lado, sostenía un bolígrafo que se movía de un punto a otro del mapa, trazando rutas posibles, descartando otras.En un sillón al fondo, Alexei tenía la pierna vendada y apoyada en un taburete. Su rostro estaba pálido, pero los ojos, bien abiertos, seguían todo con una mezcla de culpa y rabia adolescente. Gianluca ocupaba el brazo del sillón, medio sentado, medio de pie, listo para saltar al primer grito.—Tenemos estos dos puntos —señaló Asgeir en el mapa—. Aquí fue donde perdimos la camioneta. —Tocó con el bolígrafo—. Aquí, donde volvió a aparecer otra similar, pero con placas distintas y velocidad diferente. Pudo haber cambiado de vehículo en algún punto de e

En el ala más fortificada de su propia residencia —una mansión de madera negra y tatamis impecables que se extendía como un templo privado en medio de Tokio— Masanori observaba el mundo desde la ventana.El cuarto era amplio, silencioso, iluminado por lámparas de papel que otorgaban un brillo cálido y engañoso. Afuera, el jardín zen se extendía en líneas perfectas de grava blanca. Dentro, en cambio, reinaba el caos más calculado: mapas de Tokio fijados sobre paneles de madera, fotografías alineadas como pequeñas ofrendas, imanes rojos marcando puntos clave sobre la ciudad.Un aroma tenue a incienso flotaba en el aire.Las paredes, cubiertas de pergaminos antiguos, vigilaban la escena como testigos mudos de la historia que él llevaba décadas escribiendo con sangre ajena.Masanori se inclinó sobre el mapa principal.Sus dedos, largos, huesudos y sorprendentemente elegantes para un hombre acostumbrado a la violencia, se deslizaron por encima de los marcadores rojos como si acariciara pie

Bajar del cuarto fue casi tan difícil como levantarse de la cama.El pasillo parecía más largo de lo habitual. Cada tramo de tatami se extendía ante él como si la casa tratara de retenerlo, obligarlo a quedarse donde el médico y la lógica decían que debía estar.Takeshi avanzó igual.El bastón golpeaba el suelo con un ritmo grave.Paso.Dolor.Golpe de madera.Kaito caminaba a su derecha, un poco retrasado, como si temiera tocarlo demasiado y, al mismo tiempo, temiera no estar lo bastante cerca si se desplomaba. Murata iba a la izquierda, hombro firme, la mirada barrriendo pasillos, esquinas, sombras.Detrás, el médico lo seguía con el maletín en la mano, la expresión de alguien que escolta a un condenado que insiste en caminar por su propio pie.—Si una sutura se abre, lo abro del todo y lo coso ahí mismo —refunfuñó, más para sí que para ellos.Takeshi ni siquiera se giró.Las puertas correderas se deslizaron una a una a su paso, discretas, como si la casa tuviera la decencia de no h

Él levantó la cabeza con dificultad, como si le costara recordar cómo funcionaba el cuerpo.Sus ojos tardaron un segundo en enfocar.Cuando la vio, parpadeó, incrédulo.—…Erika… —la voz le salió ronca, quebrada—. ¿Qué… qué diablos haces aquí? ¿Cómo llegaste aquí…?Ella ya estaba junto a él, dedos trabajando en los nudos de los cables. Se cortó dos veces en el proceso, pero no disminuyó la velocidad.—Cállate —dijo, sin dureza, pero sin margen para preguntas—. No hables. No tenemos tiempo. Debemos hayar la forma de largarnos de aquí.—Es imposible —tartamudeó él—. Este lugar está vigilado por decenas de hombres. No sabes lo que…—Sí —lo cortó, con brusquedad—. Lo sé. Pero también sé contar. Los vi irse. La mayoría. Solo quedan dos.Marco soltó una risa seca que se transformó en un quejido.—Nunca creas solo en lo que ves —dijo—. En nuestro mundo, lo que parece vacío casi siempre está lleno de mierda donde no se ve.—No voy a quedarme aquí a filosofar sobre el mundo de la mafia —replicó