บททั้งหมดของ La princesa prohibida del mafioso: บทที่ 241 - บทที่ 250

En los tejados, algunas siluetas en cuclillas, rifles apoyados en los hombros. En la azotea de un almacén, dos francotiradores. En el callejón lateral, un par de vehículos negros con los motores aún tibios.Todo apuntaba a lo mismo:Una emboscada.Desde una ventana en lo alto, Masanori observaba.El plan, en su cabeza, era sencillo.Sus propios hombres, obedientes, harían lo que mejor sabían: saturar una calle con fuego antes de que nadie entendiera de dónde venía.—Masanori-sama.La voz lo sacó de sus pensamientos.Uno de sus hombres apareció por la trampilla que comunicaba con la escalera interna. El chico respiraba rápido, no por falta de aire, sino por la urgencia.—¿Qué? —Masanori no apartó la vista de los prismáticos.—Hemos detectado movimiento —informó el subordinado—. Están recogiendo cosas dentro. Parece que están abandonando el sitio.Masanori frunció el ceño.Ajustó el enfoque de los prismáticos.A través de una ventana alcanzó a ver siluetas: una mujer alta de cabello cla

La calle seguía detenida en un estado antinatural, como si el tiempo hubiese decidido observar antes de avanzar.Takeshi permanecía de pie en medio del cruce, el bastón firmemente anclado al asfalto. A su alrededor, hombres armados, sombras en las azoteas, respiraciones contenidas. Nadie disparaba. Nadie bajaba el arma. Nadie se movía. Solo dudaban. Y esa duda era más peligrosa que cualquier bala.—Les hice una pregunta —dijo Takeshi de nuevo.Su voz no tembló.Su cuerpo sí, apenas, en lo profundo, donde el dolor seguía latiendo como un recordatorio constante de que no debía estar allí. Pero su presencia era indiscutible. El oyabun estaba de pie. Y el código lo decía con brutal claridad: cuando el oyabun habla, hay que obedecer.Algunos hombres intercambiaron miradas rápidas. Otros apretaron la mandíbula. Había quienes evitaban mirarlo directamente, como si sostenerle la mirada implicara elegir un bando.Desde lo alto, Masanori observaba la escena con el rostro endurecido.No gritó.N

Las luces de la ciudad seguían brillando con la misma indiferencia de siempre, como si no hubiera estado a punto de estallar una guerra silenciosa entre Tokio y Calabria, como si la sangre de algunos hombres no hubiesen rozado el asfalto horas antes. En uno de los cuartos de la casa de Takeshi, Svetlana Bellandi sostenía el teléfono con una mano firme, aunque por dentro todo en ella aún vibraba.Caminaba despacio de un lado a otro, descalza sobre el suelo frío, con el abrigo colgado del respaldo de una silla. Tenía el cabello suelto, revuelto por el viento y por el caos. Su rostro, hermoso y severo, mostraba las huellas del cansancio, pero también algo más peligroso: una lucidez afilada, nacida del peligro.—Masanori nos emboscó —dijo al fin, con voz baja, controlada—. No fue un error. No fue una confusión. Fue un ataque planeado.Del otro lado de la línea, en Calabria, Dante Bellandi permanecía de pie frente a una ventana abierta, con el Mediterráneo extendiéndose oscuro e inmenso an

Todos en la casa estaban mas que despiertos. No con murmullo cotidiano de una residencia habitada, sino con ese silencio tenso, eléctrico, que solo precede a la violencia organizada. Un silencio atravesado por pasos firmes, por el clic metálico de armas siendo revisadas, por órdenes cortas pronunciadas en voz baja.Svetlana caminaba por el pasillo central como si aquel lugar le perteneciera.No corría. No levantaba la voz. No necesitaba hacerlo.Bastaba con su presencia.Los hombres se alineaban a su paso. Algunos enderezaban la espalda. Otros bajaban la mirada con respeto. Bellandi y Koijima compartían el mismo espacio sin fricciones, unidos por una sola certeza: Svetlana sabía exactamente lo que estaba haciendo.—Quiero a los equipos uno y dos listos en cinco minutos —ordenó sin detenerse—. Revisen municiones. Nada de improvisaciones.Asgeir caminaba a su derecha, enorme, silencioso, con la expresión pétrea de quien vive cómodo en el borde de la violencia. A la izquierda, Gianluca r

El trayecto hasta la habitación le pareció más largo de lo habitual. No porque el pasillo hubiese cambiado, sino porque su cuerpo sí lo había hecho. Cada paso le arrancó una queja silenciosa del costado vendado, del pecho rígido, de los músculos tensos que aún no terminaban de aceptar que seguía en pie. La herida no estaba cerrada. Solo contenida. Como todo en él últimamente.No iba a permitir que nadie lo notara.Dos hombres se hicieron a un lado al verlo acercarse. Bajaron la cabeza. No por compasión. Por respeto. Ese respeto nuevo, áspero, todavía en construcción.La puerta se abrió.Masanori estaba cómodo.Demasiado.Sentado en un sillón amplio, con respaldo alto, como un rey retirado que aún creía conservar la corona. Tenía una mesa baja frente a él, té humeante, fruta cortada con precisión ceremonial, incluso una manta doblada con cuidado sobre el brazo del sillón. No había barrotes. No había cadenas.Aquello no era una celda.Era una cortesía.O un recordatorio de lo que podría