All Chapters of Divorcio por Contrato: Ocultando al Heredero Salcedo: Chapter 111 - Chapter 120

Elena tiene seis meses y doce días. Y hoy, por primera vez, alguien que no es Renata ni Adriano la sostiene en brazos sin que ella llore. La persona es una mujer de setenta años con un abrigo de cashmere gris y las manos que tiemblan ligeramente al tocar la cabeza de la bebé. Renata lo ve desde el umbral de la cocina. Acaba de volver de Victoria. El ferry de las seis. El coche aparcado en la calle. Las botas todavía húmedas del adoquín mojado del banco de 1878. El cuaderno de campo en la mochila con los datos del día. La expectativa de un apartamento con Adriano y Elena y la planta de bambú que necesita agua otra vez. No la expectativa de esto. Emilia Salcedo de Oropeza está de pie en el centro de la sala del apartamento del East Side. Sostiene a Elena contra su pecho. La bebé la mira con los ojos abiertos. No llora. No se retuerce. Mira con la curiosidad catalogadora de siempre, la misma que usa para registrar estímulos nuevos: primero la forma, luego el sonido, luego la textura. Emi

Renata no fue al sitio hoy. Por primera vez en dieciséis meses, no fue a un sitio. Se quedó en el apartamento con Elena porque la bebé tenía fiebre de treinta y siete coma ocho y la doctora Leighton dijo por teléfono que no era nada pero que descansara. Que le diera la toma de las seis, que le pusiera el paño tibio en la frente, que vigilara la temperatura cada tres horas. Y que si subía a treinta y ocho coma cinco, llamara. Renata hizo todo lo que la doctora dijo. Con la precisión de siempre. Con el cronograma de tomas actualizado en el cuaderno pediátrico. Con el paño tibio a la temperatura correcta. Con Elena en el regazo y el termómetro digital sobre la mesa del ángulo noreste. Elena no lloró. Hizo el sonido de protoconversación que hacía

Renata estaba de rodillas en el suelo de la iglesia. No rezando. Midiendo. El nivel de humedad en la base de piedra era de doce coma cuatro por ciento en el punto más crítico. Debería ser menos de cinco. Alguien había inundado este edificio durante dos décadas con la precisión de quien riega una planta que quiere matar lentamente. Finch estaba junto a ella con una linterna y una libreta de bolsillo que no era un cuaderno de campo sino algo más viejo, más usado, con las esquinas redondeadas de tantos años en tantos bolsillos. —Las canaletas originales eran de cobre —dijo Finch, señalando hacia arriba—. Lo veo en los anclajes. Los soportes son de cobre con la pátina correcta para ciento treinta años. Pero las canaletas que están ahora son d

El polvo de madera tenía un olor que el polvo de piedra no tenía. Renata lo sintió en el primer segundo que cruzó el umbral de la iglesia de New Westminster con el cuaderno de campo abierto y el lápiz 4H entre los dedos. Dulce. Orgánico. Como si el edificio todavía estuviera vivo y respirara a través de las fibras que ciento treinta años no habían logrado matar. No era cal. No era arenisca. No era el olor mineral y seco de Gastown ni el olor colonial de La Candelaria. Era otra cosa. Algo que requería un vocabulario distinto.

Las botas de Renata pesaban dos kilos más por el barro. El bosque de la Columbia Británica en octubre olía a tierra mojada y a agujas de pino descomponiéndose. Un olor espeso, vivo, que se metía en la ropa y en el pelo y en las páginas del cuaderno de campo que Renata llevaba abierto en la mano izquierda mientras con la derecha apartaba una rama baja de abeto. Finch caminaba tres metros adelante con el bastón de senderismo y una bolsa de muestras al hombro. Valentina iba detrás con la cámara y el GPS.&nb