All Chapters of DIE FATALE ANZIEHUNG DES MAFIOSOS BAND 2: DIE HERAUSFORDERUN: Chapter 21 - Chapter 30

MikeDer Tag bricht an und fällt durch die Gitterstäbe des Fensters. Ich habe nicht geschlafen. Ich habe meditiert. Ich habe die Wut in Strategie verwandelt. Den Hass in Kalkül.Sie dazu zu bringen, sich zu verlieben. Das ist der verdorbenste, grausamste Plan, den ich ersinnen kann. Sie, die glaubt, alles zu kontrollieren, alles zu besitzen. Ich werde ihr das Einzige anbieten, was sie nicht kaufen kann, das Einzige, das ihrem Zugriff entgleitet: meine Seele – dem Anschein nach. Ich werde ihr die Illusion geben, nicht nur meinen Körper auf Knien gewonnen zu haben, sondern auch mein Herz.Und wenn sie von dieser Liebe berauscht ist, wenn sie verwundbar ist, selbstsicher, überzeugt von meiner absoluten Unterwerfung … werde ich alles zerbrechen. Ich werde ihr ihr Herzensspielzeug entreißen und es vor ihren Füßen zertreten. Es wird ein Schmerz sein, der viel tiefer geht als die Demütigung. Es ist die Zerst&o

 Mike—Das Fest ist ein schillernder Wirbelwind aus Fassaden und geflüsterten Wahrheiten. Ich spiele meine Rolle perfekt, schüttele Hände, tausche bedeutungsvolle Blicke aus, unterzeichne die Verträge, die man auf einem Pult mit monarchischer Pracht vor mich legt. Jede Unterschrift ist ein Siegel auf meine Macht, besiegelt unter den Augen derer, die glaubt, daran teilzuhaben.Ich spüre Taras Blick auf mir, konstant, brennend. Sie strahlt. Sie ist die Ehefrau des Königs, die Göttin des Tempels. Sie trinkt die Huldigungen, genießt den Neid der anderen Frauen. Sie glaubt, ihr Ziel erreicht zu haben.Und ich nähre ihre Illusion. Eine Berührung auf ihrem Rücken im Vorbeigehen. Ein Blick voller stolzem Besitz, wenn sie spricht. Ein Wort im Ohr, das sie erzittern lässt. Ich baue die Falle mit der Feinheit eines Goldschmieds und der Geduld eines Jägers.Die Nacht schreite

TaraDie Sonne von Chicago ist ein wunderschöner Tyrann. Sie erdrückt die Terrasse des Penthouses, lässt den Stahl der Wolkenkratzer aufblitzen und verwandelt den Infinity-Pool in einen blendenden Spiegel. Nach dem Frühstück, einem angespannten Schweigen, in dem Mikes Worte noch nachhallten, beschloss ich, mir dieses Bad im Licht zu gönnen.Ich lasse mich auf einer Liege neben dem Pool nieder. Der Badeanzug ist ein schlichtes Stück schwarzen Stoffes, eine zweite Haut, die wenig Raum für Fantasie lässt. Ich habe ihn genau deshalb gewählt. Langsam trage ich Öl auf meine Beine, meine Arme, meinen Bauch auf – ein sinnliches und kalkuliertes Ritual.Ich muss nicht lange warten.Lorenzo steht nahe der Glastür, sein Blick starr nach vorn gerichtet, doch ich sehe, wie sein Auge sich bewegt, einmal, zweimal, und den Weg verrät, den es über meinen Körper nimmt. Ein anderer Wachmann, jünger, auf dem Eckbalkon, errötet und wendet den Kopf ab, bevor er einen neuen verstohlenen Blick riskiert. Ein

 TaraDer Frieden ist eine süße, schwere Lüge im abgedunkelten Raum. Sein Arm liegt auf meiner Taille, ein besitzergreifendes, vertrautes Gewicht. Ich gleite aus seiner Umarmung, meine bloßen Füße treffen auf die Kühle des Marmorbodens. Mein Körper schmerzt überall, eine sanfte Erinnerung an die Schlacht, die Niederlage, die Hingabe. Aber seltsamerweise wohnt mir eine eigenartige Ruhe inne.Er muss etwas für mich empfinden. Er muss etwas für mich empfinden. Eine so rohe Wut, eine so wilde Eifersucht … die kann nicht aus dem Nichts kommen. Sie muss etwas Tieferes, Zerbrechlicheres verbergen. Der Gedanke ist ein Balsam auf meinem verletzten Stolz, ein Stern, der im Chaos unserer Sinne aufblitzt.Ich gehe ins Badezimmer, lasse das grelle Licht auf meine Netzhaut einprasseln. Ich stelle mich vor den riesigen Spiegel über den Doppelwaschbecken. Und betrachte mich.Mein Haar ist

 TaraDas Kleid ist ein Messerstich. Eine schlichte schwarze Seidenschlaufe, völlig schmucklos, die sich wie eine zweite Haut an meine Kurven schmiegt, aber ohne Laszivität. Es ist streng, fast düster. Ich habe mein Haar nach hinten frisiert, einen Dutt, so streng, dass er an meinen Schläfen zieht. Mein einziger Schmuck: Diamantohrstecker, so dezent, dass sie wie gefrorene Tränen wirken. Make-up trage ich keines, bis auf einen Zug Kajal, der meine Augen verlängert, sie kälter, durchdringender macht. Ich bin keine Ehefrau. Ich bin ein Urteil.Michael betritt das Schlafzimmer, gekleidet in seine soziale Uniform: einen dunklen Anzug, maßgeschneidert, der nach Macht und Kontrolle schreit. Sein Blick streift mich von Kopf bis Fuß. Ich sehe das leichte Stirnrunzeln, die Verwirrung angesichts dieser kalkulierten Askese. Er hatte mit Provokation gerechnet, mit Verführung. Er findet eine Waffe.— Bist