DIE FATALE ANZIEHUNG DES MAFIOSOS BAND 2: DIE HERAUSFORDERUN のすべてのチャプター: チャプター 31 - チャプター 40

 MikeDer Tag war angebrochen, unerbittlich, zeichnete Rechtecke aus grellem Licht auf die ungemachten Laken. Der Frieden der Morgendämmerung war nur eine Illusion gewesen, ein fragiler Traum, den die Realität zerstoben ließ.Tara schläft. Ihr Atem ist zu gleichmäßig, ihre Reglosigkeit zu perfekt. Ich liege auf dem Rücken, die Hände unter dem Nacken verschränkt, und betrachte sie. Der Duft ihrer Haut, unserer Vereinigung, durchdringt noch die Luft. Es ist ein berauschender und anklagender Geruch.Mein Arm, dort, wo sie sich eingekuschelt hatte, ist kalt.Jede Faser meines Wesens ist angespannt, zerrissen. Die Verletzlichkeit der Nacht hat mich nackt zurückgelassen, nicht nur körperlich, sondern moralisch. Ich habe die Mauer fallen lassen. Ich habe das Chaos hereingelassen, die Zärtlichkeit, die Hoffnung. Und jetzt kehrt die Angst zurück, zehnmal stärker, ein Geschmack von

 TaraSeine Hand ist kalt unter meiner. Die Berührung ist so leicht, so prekär, dass ich den Atem anhalte, aus Angst, sie zu brechen. Ich sehe die Muskeln seines Kiefers arbeiten, die Adern an seinen Schläfen pochen. Er ist mir gleichzeitig so nah und so fern, dieser Mann, der gerade die Last seiner Dämonen zwischen uns abgelegt hat.Die Sekunden verstreichen, schwer und still. Dann zieht er seine Hand zurück.Die Bewegung ist nicht brutal. Sie ist langsam, wie erschöpft. Er steht auf und geht zum Fenster, dreht dem Raum, mir, den Rücken zu. Sein Rücken ist eine gerade, steife Linie, ein Bollwerk, das sich Stein für Stein vor meinen Augen wieder aufbaut.— Du solltest jetzt gehen.Seine Stimme ist neutral, metallisch. Die, die er für Geschäftsbesprechungen verwendet. Die, die keinem Widerspruch Raum lässt.Das Herz sinkt mir in die Hose. Nach diesem erschütte

TaraDie Bentley gleitet durch die Nacht von Chicago, so schwarz und glänzend wie eine Waffe. Neben mir ist Mike ein Block aus Schweigen, in einen dunklen Dreiteiler gekleidet. Die Luft zwischen uns ist so dick wie das Panzerglas, das uns von der Stadt trennt.— Vergiss nicht, beginnt er, ohne mich anzusehen. Die Kowalskis. Sehr traditionell. Sehr … prozedural. Vermeide es, über Religion, Politik zu sprechen oder sie daran zu erinnern, dass ihr Großvater ein Schmuggler war.— Ich notiere: übers Wetter reden und die Dekoration bewundern, erwidere ich und richte meinen Ring. Perfekt. Und wenn dir einer der Moretti-Söhne ein Getränk anbietet, sag Nein. Er betäubt systematisch die Frauen, die er zu hübsch findet.— Ein Kompliment? Mike, ich erröte.Er dreht endlich den Kopf, sein grauer Blick gleitet über mein Kleid, eine smaragdgrüne Seidenschlaufe, die sowohl Rüstun

 TaraDer Besuch bei den Morettis war eine Formalität. Eine politische Notwendigkeit, um die Gemüter nach der »Szene« auf der Terrasse zu beruhigen. Mike hatte es beschlossen, und ich hatte zugestimmt, neugierig, Alessandro auf seinem Territorium wiederzusehen.Die Residenz der Morettis ist ein barocker Palast im Herzen von Little Italy, überwältigend und theatralisch. Die Luft ist gesättigt vom Geruch von altem Leder, starkem Kaffee und einem Hauch von Bitterorange. Der alte Moretti, Vittorio, empfängt uns in seinem Arbeitszimmer, einer Höhle tapeziert mit Ledereinbänden und antiken Waffen. Mike und er sprechen über Geschäfte, leise Stimmen und berechnende Blicke. Ich bin dabei, stilles Ornament, höfliches Lächeln.Aber ich spüre seinen Blick. Noch bevor ich ihn sehe.Alessandro lehnt am Türrahmen einer versteckten Tür, fast verborgen im Schatten. Er l&aum

 TaraMikes Gewicht auf mir ist ein Anker, hält mich nach dem Taumel auf der Erde fest. Sein Atem, noch immer keuchend, verschmilpt mit dem Rhythmus meines. Der Schweiß klebt meine Haut an seine, eine salzige Mischung aus Zorn und Hingabe. Er rührt sich nicht, sein Gesicht immer noch in meiner Halsbeuge vergraben, als suche er Zuflucht.Dann, langsam, zieht er sich zurück.Die Kälte der Luft ersetzt die Wärme seines Körpers, ein Schauer durchfährt mich. Er steht vom Bett auf, ein blasser, muskulöser Geist im Halbdunkel. Sein Rücken, dort, wo meine Nägel ihren Weg gezeichnet haben, ist von roten Streifen durchzogen. Ein Beweis. Eine Narbe. Er sieht mich nicht an, hebt sein Hemd vom Boden auf und geht zum Fenster. Er schiebt den schweren Vorhang beiseite, lässt das kalte Mondlicht in den Raum strömen, zeichnet die gespannten Muskeln seines Rückens nach.Das Schweigen ist nic